- Возможно, она попросту не знает о произошедшем.
- Все каналы передавали о гибели репортеров под Луганском. И поверьте, что уж мои родственники отлично делают на своей Украине, так это смотрят телевизор.
Александр Викторович громко выдыхает, облокачивается о стол и протягивает:
- Где твои друзья?
- Я не общаюсь с ними.
- Почему?
- Потому что.
- Как на счет парня?
- Его как не было, так и нет.
- Ладно, ты не можешь общаться с родственниками, но причем тут знакомые? Они ведь хотят быть рядом.
- Никто не понимает меня сейчас. – Облизываю губы и пожимаю плечами. – Скорбеть все могут, но единицы чувствуют мою боль.
- Ты ведешь себя высокомерно.
- Что? – удивленно вскидываю брови. – В чем же мое высокомерие?
- В том, что ты считаешь себя особенной, но, Мира, каждую секунду у кого-то в семье происходит несчастье, и поверь, никто не хочет жить после потери близкого. Никто. Но только ты решила поставить себя выше остальных и избавиться от боли, которую, между прочим, все со временем переносят, самым низким путем.
- Я не высокомерная.
- Нет. Ты именно такая. Твоя боль не особенная. Ты не особенная. Нужно пережить то, что произошло и продолжить существовать, а не твердить о том, как удивительно жестоко обошлась с тобой судьба. Да, - доктор, словно сдаваясь, поднимает руки, - мне ужасно жаль твоих родителей, и, да, сейчас тебе так плохо, что хочется умереть. Но не будь слабой эгоисткой, которая просто сдастся и, наплевав на всех, покончит с собой. Будь сильной.
- Скольких людей вдохновила эта речь?
Александр Викторович выдыхает весь воздух в легких и усмехается:
- Надеюсь, ты будешь первой.
Надейтесь.
Я выхожу от доктора растерянной и злой. Меня вновь отчитали, и что, черт подери, он понимает в моих чувствах? Что он может сказать мне такое, чего я сама себе еще не говорила? Попытается убедить в том, что смерть родителей – не конец? Скажет, что скоро все будет хорошо? Я каждый день занимаюсь подобным обманом. Каждый день начинаю с того, что приказываю своему отражению в зеркале стать сильной. Но это не работает. Ничего не работает, когда жить не хочется.
Я выбегаю из больницы под звуки приближающегося поезда. Оборачиваюсь, вижу вдалеке вокзал и неожиданно понимаю, как могу умереть. Машина ненадежный способ, но есть ведь и другой. Ужасный, зато необратимый.
Я прибавляю скорость и начинаю двигаться в сторону железнодорожного вокзала. И почему-то мне кажется, что даже ветер подталкивает меня вперед, в том направлении. В голове играет мелодия, которую папа постоянно хотел поставить на какой-нибудь драматический момент в ролике, но не решался: все думал, что она не к месту – Марианна Фейсфул «Кто заберет мои мечты». Поправляю низ платья, аккуратно заправляю его набок и практически перехожу на бег под скрипку, под ее стоны. Запах июня спускается по моим легким, окрыляет мое тело, все мое существо. Тополиный пух, словно снег, стелется передо мной, создает дорожку, и я не останавливаюсь. Несусь навстречу своему последнему поезду, своему последнему вздоху. Ненастоящие снежинки разлетаются в тех местах, где я касаюсь асфальта каблуками. Они кружат вокруг и несут меня вперед, будто сама я не смогу, замру на половине пути. Но я не замираю. Я бегу вперед, и короткие волосы щекочут шею, лицо. Прикусываю губу в предвкушении, буквально взлетаю по ступеням и, наконец, дергаю широкие двери вокзала на себя.
Я внутри.
Не хочу долго думать и поэтому сразу иду на первую платформу. Если что перепрыгну через рельсы на нужную остановку.
Замираю на перроне перед белой линией. Людей много, но никто не обращает на меня внимания, что абсолютно ясно, ведь кто может догадаться, что я пришла сюда умирать. Бросаю на асфальт сумку и смотрю направо. Поезда нет. Поворачиваю голову налево – там тоже пусто. Сжимаю и разжимаю пальцы. Меня начинает колотить, словно я собираюсь сделать что-то такое, отчего зависит не только моя жизнь, но и жизнь многих других людей. Облизываю сухие губы. Да, я дрожу, но мне не страшно. Я ведь хотела этого. Хочу в смысле. Хочу умереть.
Слышу визг тормозов, оборачиваюсь и вижу вдалеке поезд. Вот оно.
Тело пронзает судорога. Закрываю глаза, убираю назад волосы и чувствую слезы. Все так, как должно быть. Все правильно. Скоро я перестану плакать, увижу родителей. Скоро все опять будет хорошо. Как раньше.
Глубоко втягиваю воздух, затем медленно выдыхаю его и делаю шаг вперед. Белая линия позади, а звон поезда все громче.
Почему-то думаю о том, что нужно было прочитать Анну Каренину. Усмехаюсь. Нелепые мысли перед тем, как осознанно прыгнуть насмерть.
- Девушка, ты уронила.
Растерянно распахиваю глаза и оборачиваюсь. Передо мной молодой парень, высокий. Он протягивает мне сумку. Кажется, она действительно моя.
- Ничего страшного, - нервно смотрю на приближающийся поезд и, смахнув слезы с ресниц, отрезаю. – Она мне не нужна.
- Не нужна?
- Да.
Киваю. Надеюсь, что он сейчас отойдет, но парень не двигается. Вскидывает брови и как-то странно оценивает мою позу.
- Что ты делаешь?
- Ничего. – Вытираю потные ладони о талию и недовольно сглатываю. – Мне, правда, не нужна твоя помощь. Можешь, положить сумку рядом. Спасибо.
Мне кажется, я дала понять, что не настроена на разговор. Или нет? Парень смотрит на мои ноги, затем заглядывает за спину и неожиданно отрезает:
- Это больно.
Ошеломленно расширяю глаза и вытягиваю шею.
- Что больно?
- То, что ты собираешься сделать. – Он потирает пальцами подбородок. – В одну секунду все твои кости сломаются, словно их кинули под пресс. Ужасная смерть.
- Что ты такое говоришь? Я не собираюсь прыгать под поезд. – Вскидываю руки на пояс и смотрю на парня так, словно он сморозил невозможную глупость. – Это дико.
- Это просто отвратительно. Знаешь, один мой друг видел, как какого-то беднягу сбил поезд. Кровище было море. Да, и вообще: кто до такого может додуматься? Все ведь знают непреложную истину.
- Какую истину?
Парень цокает. Подходит ко мне и аккуратно вешает сумку на левое плечо.
- На небо мы попадаем в таком виде, в котором умираем. Представляешь, как не повезло тому несчастному? Ух, и видок у него был.
- Оу.
Я хмурюсь и невольно отступаю назад. На самом деле, мне слабо верится в его слова, но почему-то становится жутко. Протираю потный лоб и грустно опускаю взгляд вниз: что теперь делать? На этот раз я даже не попыталась поставить точку.
- Я Дима.
Искоса смотрю на парня и неожиданно встречаюсь взглядом с его странными глазами: один небесно-голубой, в другом толстая коричневая полоса - гетерохромия. Он криво улыбается, на одну сторону, затем протягивает мне руку. Я не собираюсь ее жать, поэтому просто отворачиваюсь: незачем мне знакомиться с новыми людьми. Это бессмысленно.
- Понятно, - протягивает он и, улыбаясь, откидывает назад голову. – Прости, что отвлек.
Киваю и тихо отрезаю:
- Ничего страшного.
- Точно? А то мне показалось, что ты слегка двинулась и действительно хочешь прыгнуть под поезд. – Пронзаю парня удивленным взглядом и скрещиваю перед собой руки. – Эй, эй, ты чего?
- Что значит, слегка двинулась? – Я уверенно сокращаю между нами дистанцию. – К слову, тебя это не касается: ни то, что я делала, ни то, что я собиралась сделать. Ясно?
- Ты какая-то нервная.
- Серьезно? Боже, вот это новость!
Ошарашенно прохожу мимо парня, задеваю его плечом и двигаюсь в сторону выхода. Все тело кипит, будто его жарят на вертеле. Сжимаю пальцами локти, задерживаю дыхание и несусь к автобусной остановке, сметая на своем пути всех людей.
- Эй, - окликает меня уже знакомый голос. – Подожди.
Не собираюсь останавливаться. На самом деле, меня даже пугает подобная навязчивость. Прибавив скорость, вырываюсь из здания железнодорожного вокзала и быстро спускаюсь по ступенькам. Останавливаюсь на пешеходном переходе. Красный.