По земле ногой прошёл,Надышавшись осенью,Испытал любовь и больЯ душою босою.
Помолился и припалЯ к святым развалинам,С благодарностью сказал:Ты велик, я маленький.
Я лежал под голубымНебом бесконечностиИ молил тебя, молилО любви и вечности…
Отцу
Мы любим погруститьИ любим возвращаться,Мы не хотим забытьИ навсегда прощаться.
Присев у старых стен,Вдруг вспомнится былое,Как у твоих коленЛюбви плескалось море!
Как у ветров эпохМы вырывали жизнь,И на прощанье вздохДарили близких письма.
И старое пальтоВ заброшенном карманеХранило то тепло,Что руки согревали.
И жёлтый лист в землеПоспевшим виноградомНапомнит лишь тебе,Что забывать не надо…
Я еврей
Я музейный экспонатВ красной книге человечества.Браконьеры бьют набат,Мало их, тут делать нечего.
Сам смываю пыль вековКаждым утром в душе с ванною.Послужить стране готов,Дайте ж службу мне нормальную.
Вот хожу типичный вид,Кровь сдаю свою еврейскую,Голубая кровь кипит,Очень древняя, библейская.
Помолись со мной, бедняк,У богатых нет и времени.Может, я молюсь не так?Но здесь дело не в умении.
Я музейный экспонат,Крик души, молитва Господу.Не прошу себе наград,Лишь бы жил народ мой по свету.
Чтоб звучал еврейский смехНад святой землей намоленной.Жить хотим не лучше всех,Но свободными и вольными.
Свет тебе Иерусалим,Боль души, любовь и истина,Каждый сын и дочь любим,Третий Храм я в сердце выстроил.
Приезжайте к нам в музей,Мы такие в мире разные,Здесь еврейка и еврейСтроят дом свой, словно пазили.
Мой Израиль, ты любовь,Может быть, неразделенная…Но бежит по жилам кровь,Я еврей, и это здорово!
Скрипка
В канифоли мои руки,Музыка дождя,Я скрипач, и эти звукиСердце льёт любя.
Воедино я сплетаюПенье райских птиц,Как они, и я летаюВзмахами ресниц.
По щеке слеза бежала,Чувствуют глаза,На траву она упала,Прямо как роса.
И закаты, и рассветы,Таинство смычка,Скрипкою моей воспеты,Дней течёт река.
Волосы мои седыеВ струны натяну,Мои пальцы золотыеТронут тишину.
И опять воспоминаньяХлынут как вино,По пути нам расставаньяПережить давно.
Но пробьётся молодаяВетка из земли,Снова скрипка заиграетЗвуками любви.
Знает ветка, что корнямиДерево сильно,И напоено дождямиМузыки тепло.
Помнит руки моя скрипка,Помнит сердце боль,Но и радость и улыбку,Да любви огонь.
Сменит век своих героев,Сменит рук тепло,Но бессмертие святоеСкрипке суждено.
Наполняется душоюИ смычка полёт,Кровью бьется молодоюИ опять живёт.
Ну, а я усну когда тоНа твоей груди,Не буди меня, не надо,Душу лишь прими…
Радость Торы
К тебе, святой Иерусалим,Несу тепло своих ладоней,Мой храм восстанет из руинИ станет ближе к богу вдвое!
Я окунусь в твою любовь,Я воспою к тебе молитвы,И с камнями сольюсь я вновь,Лишь сердце бьется в общем ритме.
Бушует истинная страсть,Всё неподдельно в этой вере,И никакая в мире властьНе управляет здесь евреем.
Молитва истинной любви,Молитва истинному богу,И зажигаются огни,И каждый обретёт дорогу.
По ней пойдём мы не дышаИ прикоснёмся до святого!Здесь у стены нам небеса!Господь! Еврей! И наша Тора!
Вера Горт
Родилась в Киеве. Училась в общеобразовательной и музыкальной школах, занималась плаванием, была юннаткой в Киевском зоопарке. После школы поступила на работу чертёжницей на судостроительный завод, затем стала студенткой Горьковского судостроительного института и перевелась на дневное отделение. Стала работать инженером всё на том же заводе, где и проработали всю жизнь ее дед, мать и отец.
По приезде в Израиль (1973 г.) занялась серьёзнейшим образом литературой. Выпустила две книги: одну академическую книгу псалмов, за которую получила премию им. Давида Самойлова, и книгу собственных стихов и поэм «Вещи и вещицы».