Выбрать главу
Ты умер? Я Имя тогда назову, и осядутвысокие башни костёлов, откуда несётсясводящий с ума перезвон. Как дрожал ты!А ныне останутся только (для памяти и для рассказов)на кровлях железных кресты, как кресты на надгробьях.Из кладбищ, из тысяч и тысяч могилеврейское воинство встанет и выйдет с оружьем,и будет в шофары[6] трубить на все стороны света.Иначе зачем алый шар поднимается в небе?Иначе зачем в этом городе красные стены?
* * *
Багровое солнце. Еврей на закате Европы.Дом в городе страха. Обилье крестов в поднебесьеи звон колоколен.Завеса истлела. Дверь шкафа со свитками Торывисит на петле, как подстреленной птицы крыло.В крови голова этой птицы, посыпана пеплом.Грошовая свечка в гробу полутёмном мерцаети светит внутри, будто в сумрачном зеве.
Отец мой сидит неподвижно и смотрит на запад:всё ждёт, что услышит оттуда он звуки шофараи весть, что пришёл сын Давида и улицы Рима в огне.(Наверно, поэтому окна пылают и острые шпили).Тебе хорошо здесь, отец, ты сидишь неподвижно,лицо пламенеет в лучах уходящего солнца,похож ты на солнце.Но там, во дворах Амалека – там мама моя над колодцемстоит и кричит в яму с чёрной водою:«Верните мне голову – здесь голова моя тонет!Зачем она вам, что её отсекли вы от тела, злодеи?!»А птицы поют, как назло. И над чёрным колодцемкровавые яблоки зреют, когда наступаетрассвет после ночи.
Кто знает, откуда являлись наездники эти,которые наших сестёр в логовища тащили?А после – стенания рек о деяньях сынов Амалека:ведь женщин тела обнажённых теченье выносит на берег.
* * *
Не только над чёрным колодцем – повсюдуна яблонях зреют плоды, но не мы их срываем,ведь красные яблоки эти созрели на нашей крови.Проникла осенняя сырость в тела иудеев:нет сил у нас больше взывать, небеса сотрясая —в костях дотлевает бессильный обугленный крик.Сквозь глубь синевы не доходят стенанья до Бога.Но чует земля, что беда идёт следом за нами.Земля к нам добра, нам любовно она предлагает:прильните ко мне, укрываясь моим одеялом,не ждите заката.А ночью над нами поющие звёзды восходят.И бархатно небо. И есть ещё милость в страданье.Но страшен, как Марс, окровавленный облик луны.Так падает Каин на землю, с Эдемом прощаясь.Дурман опьяняющий, запахи крови и вербы.И мечется Бог – ему тесно в чертогах.Рычит он, как раненый лев, и срывается с Трона,и мчится в небесных снегах – так ему одиноко.
* * *
Отец! Что, евреи бездомные, сделать мы можем?Оставил Господь сыновей, оставил пастух своё стадо.Спустилась в сады наши осень, в крови нашей серый туман.Пустынный наш край на востоке – приют для шакалов,а здесь нам цыганский шатёр служит кровом неверным:любой поджигает его, как солому, и топчет.Все дни наши здесь, чтобы каялись мы: «Преступали!»И взор отводили тоскливый, встречая друг друга.
Ночами вселяется ужас в дома наши: чёрная птица.Что можем мы сделать – напуганных горстка евреев,когда возвышаются римские башни над нами,и звон колокольный должны каждый вечер мы слушать,и в чёрные наши субботы, и в чёрные праздники наши.Проклятие жить так, когда ежечасноогонь может вспыхнуть повсюду: костры под ногами,костры под домами.Что можем мы сделать – напуганных горстка евреев,когда наши жёны и дети кричат нам: «Спасите!»,и крыши пылают, и пламя горит в наших окнах.Проклятье быть телом, которое топчут,как уличный серый булыжник – но тело не камень.Из мяса оно и костей и почувствовать может,как лезвие режет.Где мужество взять нам, отец, чтоб на башню подняться,и колокол сбросить, ввергающий разум в безумье?Сорвать этот крест золотой, достигающий неба,горящего медным закатом?Смиримся, сойдём же в долины страданья,где зреют плоды наших слёз под деревьями страха.Сорвём те плоды и вонзим их шипы ядовитые в глобус!
* * *
Я вас ненавижу до кончиков пальцев, скрываяв горящей от яда груди нашу чёрную правду:Быть двадцать веков Агасфером и не поклоняться Кресту.Мой ужас за мной заостренною движется тенью,как будто наточенный меч, занесённый над нами.Я – в сердце Европы. Я думаю: как же случилось,что те, кто Бейт-Лехему молятся здесь на коленяхи Библию чтут – это те, кто мечтаетбиблейский народ истребить, без остатка его уничтожить?Об этом сказали давно мудрецы, только мы позабыли(но звёзды горят, даже если глаза их не видят):«Лишь чудо спасает нас тут, в этом логове львином».О, правду, великую правду мои мудрецы говорили:Что мёртвый в костёлах – не брат наш Йешуа, а Езус,что он в Вифлееме рождён,не в селенье еврейском Бейт-Лехем,и что Магдалина не Мирьям, еврейская дочь из Мигдала,с кувшином прозрачного масла, в одеждах льняных, а Мария.
вернуться

6

Бараний рог для ритуального трубления.