Дядя Бичо сидел за столом – большой, чуть оплывший, в войлочных ботах. Из-под маечного ворота торчали жесткие волосы.
– Подойди, – сказал он Марии.
Та порхнула птичкой, и дядя поцеловал ее в лоб.
– Чего довольная такая?
Мария прыснула и покосилась на меня.
– Здравствуй, Зяблик, – улыбнулся Милош, младший из братьев.
Старшие кивнули и взяли по куску хлеба из плетеной корзинки. Они были почти одинаковые – густобровые, темноглазые, с толстыми губами и руками. Только Петер говорил хрипло, почти рычал, а Петша бархатно выпевал гласные и слегка картавил.
– Поешь с нами? – Дядя Бичо смотрел ласково, и я подумал, что шанс наверняка есть.
Мария разлила по тарелкам суп – хороший суп, мясной. Я ел и слушал, как кричат во дворе пацаны, пиная мяч. Тяжелый, он бился в стенку с глухим бум-м-м, но Бичо и сыновья стенки не жалели. Здесь жили одной семьей и соседских детей не гоняли, ну разве что совсем обнаглеют. Дом Бичо держал свой, в один этаж, с сенями, кухней и теплыми комнатами. Мария спала в дальней, с окном, выходящим на заросли акации и дровяной сарай. Иногда и я там спал – без сил, без снов, с пустой и глупой головой.
Пацаны спорили, грозили друг другу братьями. Супница пустела, на смуглых лбах выступали капельки пота. А нога Марии в белом носочке гладила мою ногу – от пятки до самого паха.
– Хотел чего? – Дядя Бичо отложил ложку и прищурился.
Он всегда знал, по делу к нему пришли или нет.
– Человека ищу, – я решил не темнить, – спрятанного человека.
Бичо дернул подбородком, и все, даже Петша с Петером, поднялись из-за стола. Мария не спеша подвязала волосы, собрала посуду, хмыкнула куда-то в потолок – обиделась. Но эти дела ее не касались, и обижаться она не имела права.
Когда мы остались одни, Бичо поманил меня пальцем, потом тем же пальцем показал на табурет. Я подошел, скрипя половицами, и сел, куда велели.
– Кто? – Дядя дыхнул мне в лицо вчерашним луком.
– Хасс Павел Петрович.
– Это который? Псих?
– Да.
– Не видал. – Бичо откинулся на спинку стула, мол, не о чем больше говорить.
– Может, кто из ваших видал? – не сдавался я.
– Видал, не видал, – сморщился дядя, – у моих в каждом доме по бабе. А Хасс твой до баб охоч. Сдали бы, и весь сказ.
Я вцепился ногтями в табуретку. Оставался последний вопрос, и задать его нужно было так, чтобы получить ответ.
– А если его прячут… там? Дядя Бичо, вы же знаете…
– Гетто, что ли? – Он покачал головой и поднялся. – В гетто хода нет.
– И вам? – дернулся я. – Не может быть!
– Хода нет, – мрачно повторил дядя и двинулся к двери.
Он не хотел расплачиваться со мной, во всяком случае, расплачиваться так. Хасс жировал в этом чертовом гетто, спал на мягком, не боялся подступающей зимы. Стоило только руку протянуть, чтобы схватить его за шкварник. Но сколько я ни тянул, пальцы мои хватали пустоту.
– Дядя Бичо…
– Дружка своего спроси, Хряща. Он вхож.
– Хряща? – Я вскочил. – Хрящ не скажет, дядя Бичо.
– Скажет Хрящ. Ты ему про гнейс напомнишь.
– Что за гнейс? – удивился я.
– Не твое дело.
Не мое, так не мое.
– Спасибо, дядя Бичо. Вы очень помогли, честное…
– Машку не обижай. – Он кулаком толкнул дверь и вышел в темный коридор.
Пацан рычал, скалил зубы и, как маленький волк, бросался на обидчиков. Те хохотали, пинали его ногами, валяли в грязи. Дурак мелкий, подумал я, влез, куда не надо, теперь получай. В Брошенном краю чужих не жаловали, особенно здесь, на территории Хряща.
– Лежать! – кричали они и толкали пацана в грудь. – Ползи, червячина!
Командовал ими визгливый толстяк в черной кепке – тот самый Жир, что закапывал яму под Берлогой. Я подошел, встал позади него, покашлял. Жир воровато оглянулся, вытер рукавом нос и буркнул:
– Чего?
Остальные расступились, знали – при старшем лучше не рыпаться. Побитый пацан сидел на земле, перемазанный глиной, и мерно всхлипывал. На меня он не смотрел, видно, ничего хорошего не ждал. Лет восемь ему было, не больше. Тощий, с путаными светлыми кудряшками, ручонки – только возьми, хрустнут. Такому бы дома сидеть, а не шляться по здешним местам.
– Где Хрящ? – спросил я Жира.
– Уехал.
Жир нетерпеливо топтался, позыркивая на дружков. Ему хотелось, чтобы я поскорее ушел и расправа над мелким продолжилась.
– Когда вернется?
– А мне почем знать? Я ему что, мамка?
– Прикажут, – зашипел я, – будешь и мамкой, и бабкой, и черт-те чем еще.