Пока пешочком с пятого этажа спустился (лифта-то нет — дом пятиэтажный), позвонил клиент, директор оружейного магазина Витаутас. Заказал повторный тираж буклетов и долго клянчил скидку. Конечно, иначе не был бы он жемайтис[1]. После короткой дружеской перепалки договорились: цену ему не снижаю, но весь тираж он оплачивает патронами. Ему это выгодно, наценку на патроны никто не отменял, и мне хорошо — то, что должна заработать на этом заказе наша фирма, внесу наличными из своей зарплаты, а с типографией договорюсь, чтобы цену немного снизили, так как тираж повторный. В общем, никто не в обиде — фирма в плюсе, заказчик доволен, а я тем более.
Выходя из подъезда, столкнулся с соседом Томасом. Пятидесятилетний здоровяк, водитель-дальнобойщик, живущий в квартире по соседству с женой Эдитой и немецкой овчаркой по кличке Берта. Поболтали немного о погоде, вспомнили анекдот про жену и собаку в багажнике машины, и я уже собрался уезжать, когда сосед меня огорошил:
— Роберт, а вы когда вчера домой вернулись?
— Часов в восемь, в полдевятого, а что? — Странный вопрос для соседа, излишним любопытством он никогда не отличался.
— Да нет, ничего такого, мне жена говорила, что вчера в соседнем доме какая-то потасовка была. Два экипажа полиции приехали, и вроде даже выстрелы были слышны. Я подумал, может, вы что-нибудь знаете.
— Нет, ничего не слышал. Ничего себе новость!
— Ну, может, ей и показалось. Счастливо!
— Удачи.
Ехал на работу, а в голове мысли, нехорошие такие. Это что же получается, я вас внимательно спрашиваю? Район у нас спокойный, можно сказать, тихий до одури, даже драк не припомню, а тут на тебе — два экипажа полиции, выстрелы. Не нравится мне все это, ой как не нравится! На перекрестке привычно сбросил скорость, чтобы с продавцами полосатых палочек не общаться.
Любят они меня до неприличия. Можно наклейку на бампер приклеить: «Спонсор дорожной полиции». Обойдетесь, господа, — кризис!
Кстати, патруль стоял, куда он денется. Но вот то, что полицейские были в бронежилетах, удивило. Один из них даже хеклер-коховский MP-5 на плечо повесил. Это что за новости такие, очередного судью завалили?[2]
На работе было относительно мирно, если так можно сказать про место, где вчера разнесли голову какому-то идиоту. В коридоре еще чувствовался запах химии, уборщица ожесточенно терла пол и что-то бормотала себе под нос. Ругалась, наверное: «Ходют тут всякие, мозги разбрасывают…» Коллеги сгрудились у одного компьютера и тихо, что само по себе удивительно, смотрели ролик на You Tube. Подошел посмотреть и… В общем, мне не понравилось то, что там увидел. Какой-то больной бросался на людей, те кричали и шарахались в стороны.
— Откуда запись? — спросил я у нашего дизайнера Валдаса, на компьютере которого и проигрывалась эта хрень.
— Из Ирландии линк прислали, приятель там работает.
— Слушай, Валдас, попытайся порыться по Сети, поищи все ролики и вообще любую информацию, похожую на эту.
— Но мне сегодня еще сайт для магазина надо закончить.
— Черт с ним, с магазином, сроки терпят, ищи давай.
Ничего себе, это что же такое делается?! Я переглянулся с Айваром, стоящим тут же, и кивнул на наш кабинет — пойдем, мол, обсудим.
— Как тебе это нравится, Робби? — Он был на удивление серьезен, как ксендз на исповеди; как правило, Айвар все шутить пытается.
— Мне? Очень не нравится, даже больше скажу: вчера в Сети прочитал, что очень похожие случаи были в России, а точнее — в Москве и Питере. Теперь еще Ирландия, вчерашний бешеный дебил у нас в коридоре и во дворе какая-то фигня со стрельбой.
— У тебя во дворе? — Глаза Айвара стали похожими на две монеты по пять литов.
— А что тебя так удивило?
— Ничего, если не считать того, что у меня во дворе ночью тоже стреляли. Темно было, а через окно я ничего не рассмотрел.
— Болван ты, боярин. Если во дворе стреляют, то самое глупое, что можно сделать, так это пойти к окну с целью «посмотреть».