Олег перечитал свой ответ, а потом открыл в компьютере папку с фотографиями и выбрал одну, где, как ему казалось, он выглядел получше. Фотография была сделана в прошлом году в Турции, куда Олег ездил с друзьями. На снимке он стоял у кромки моря в своих ярко-синих плавках, и тёплая, накатившаяся на берег волна скрыла его ноги почти до колен. Посреди светло-голубого неба сияло жаркое турецкое солнце, а за спиной расстилалось зеленоватое Эгейское море. Олег приложил фотку к сообщению и нажал кнопку «отправить».
Время было ещё совсем не позднее, но Олег внезапно ощутил такой приступ сонливости, что ему стало сразу ясно, что на просмотр фильма по телевизору никаких сил уже не оставалось. Он выключил компьютер и отправился спать. Едва коснувшись щекой подушки Олег заснул…
Проснулся он от того, что было холодно. Даже не то, чтобы очень холодно, но прохладно. «Наверное, сползло одеяло», – сквозь сон подумал Олег и машинально протянул руку. Однако вместо того, чтобы нащупать сбежавшее одеяло, рука скользнула по чему-то жёсткому и шершавому. Олег приоткрыл глаза и разглядел в сером неярком свете пыльный неровный каменный пол усыпанный мелкими серыми камешками разной формы. Он лежал на каменном полу?! Олег моментально проснулся, сел и торопливо огляделся по сторонам.
– Что за чёрт?! – невольно вырвалось у него.
Ничего из одежды, кроме синих плавок, на Олеге не было. Он находился в очень небольшой, примерно три на три метра, квадратной комнате с неровными стенами и куполообразным потолком высотой чуть более двух метров. Свет падал из маленького отверстия в одной из стен – почти под самым потолком было сделано что-то вроде круглого (или восьмиугольного?) окошка. В противоположной стене, как раз там, куда падал свет, виднелась неглубокая ниша со сводчатым потолком. Там, в нише, под аркой, Олег с изумлением увидел ту самую римскую фреску – портрет девушки (Тоса!). В одной из боковых стен комнаты было ещё одно углубление, напоминавшее дверной проём около полутора метров высотой. Однако никакой двери там не оказалось – на глубине около полуметра проход был плотно заложен скреплёнными цементом плоскими камнями. Стены этой комнаты (или пещеры?) покрывало подобие светло-серой штукатурки, и по всему периметру в полуметре от потолка был нанесён незамысловатый красно-коричневый орнамент из переплетённых между собой прямоугольников.
Олег поднялся на ноги и обошёл всю комнату. У окна он остановился – если только так можно было назвать дырку в стене сантиметров двадцать в диаметре. Всё казалось продолжением сна, и мозг Олега отказывался анализировать происходящее. Приподнявшись на цыпочки, Олег попытался выглянул в окошко, но оно оказалось слишком высоко. Ухватившись руками за край окна и цепляясь босыми ногами за неровности стены, Олегу, в конце концов, удалось подтянуться наверх и заглянуть в окошко. Это было сквозное горизонтальное отверстие сквозь каменную толщу. Там, по другую сторону, Олег увидел ярко-голубое высокое небо, скалы, несколько деревьев южного вида (Олег видел такие в Турции) и берег моря. Сама полоса прибоя была скрыта скалами, но широкие, бегущие к берегу волны были хорошо видны. Этот прибрежный пейзаж настолько контрастировал с убогим и тесным интерьером комнаты, что Олег невольно обернулся, чтобы удостовериться, что увиденное минутой ранее было реальным. Его взгляд тут же встретился со взглядом нарисованой в нише девушки, и Олегу стало по-настоящему страшно. Эта фреска была тем единственным, что связывало всё происшедшее в единое целое: Москва, письма от Эмилии, фотографии…
«Где я? Что происходит?» – в ужасе думал Олег. Он внимательно обследовал всю комнату, но никаких потайных дверей или вообще каких-либо предметов не обнаружил. Было ощущение, что комнату тщательно прибрали перед его появлением, только разве что пол не подмели…
Потом Олег снова подтянулся на руках к окошку и смотрел на скалы и море, пока не заболели пальцы, вцепившиеся в неровный каменный край. Он кричал, звал на помощь, но вокруг, судя по всему, не было ни души. В море, на горизонте виднелось какое-то длинное тёмное судно с белой надстройкой на корме – наверное, танкер, но до него было, возможно, более десяти километров…
Периодически повторяя такие попытки в течении нескольких часов, Олег с исцарапанными в кровь руками и с сорваным голосом, наконец, в изнеможении опустился на пол. Прислонившись спиной к стене он сидел и тупо смотрел на портрет на стене – Тоса. В голове неожиданно начали всплывать фразы из писем Эмилии. «Тоса говорит много глупостей» – нет не то, фреска не могла говорить… «Все любят и хвалят Тосу» – да уж, портрет недурной, но не то… «Белый огонь появляется, когда хочет Тоса» – а вот это уже что-то! Олег даже встал и подошёл к фреске. Белый огонь – это было то, что доставляло фотографии между миром Эмилии и миром Олега. Непонятно как, непонятно почему. «Но если я здесь», – подумал Олег, – «То этот белый огонь каким-то образом к этому причастен!»