Я могу только надеяться, что этому есть какое-то объяснение. Что у Эроу есть ответы, которые прояснят все, что я обнаружила. Что он обоснует причины, по которым скрывает от меня эту информацию, и избавит мой мозг от этого болезненного пронзительного ощущения, заставив его прекратиться.
Однако в глубине души я знаю, что в этом есть доля правды. Интуитивный разум в моем сознании чувствует какое-то освобождение, потому что каждая часть моего прошлого, которая не имела смысла, теперь имеет его.
Вечное пятно осуждения. Дьявольская кукла.
Теперь я стою лицом к лицу с человеком, который каким-то образом нашел способ заставить меня раскрыть свою правду, ползать по полу ради него, вытаскивать документы, раскрывать мое собственное скрытое прошлое, находя его в его лабиринте. Он хотел, чтобы я сама стала героем. Даже сейчас, когда он стоит на фоне этого дерева, он дает мне ответы только в том случае, если я научусь бороться за себя.
— Разрушь меня, дорогая.
Я жажду объятий. Прикосновений. Я хочу упасть в объятия брата. Я хочу позвонить Мие и поплакаться ей, выплеснуть все наружу и отдать свою ношу другому. Я хочу, чтобы мои родители вернулись из своей миссионерской поездки по Африке, обняли меня, сказали, что все будет хорошо, и чтобы я сосредоточилась на Божьей воле. Чтобы я хоть раз доверилась Христу и позволила Ему все уладить.
Одно могу сказать точно: Эроу не такой человек. Никто не распоряжается его судьбой, кроме него самого. Его идея сочувствия — доказать, что я не убью его во время этого мазохистского занятия с ножом.
Хватая нож, как он велел, мое сердце бешено колотится, а от невозможности дышать сдавливает грудь. Так много всего навалилось на меня в данный момент. Покушения на убийство, секреты, ложь…
Я делаю глубокий вдох, пытаясь унять свое смятение и боль. Закрыв глаза, я представляю его на фоне дерева. Я прислушиваюсь к тишине окружающего леса, в котором все еще раздаются мои душераздирающие крики, когда я выплескиваю свое разочарование. Голос Эроу гудит на заднем плане, приказывая мне смотреть на него, выкрикивая инструкции, но я больше не хочу его слышать. Вера и судьба должны помочь ему сегодня. Он завел меня слишком далеко. Так далеко.
Я закрываю глаза и держу рукоять перед лицом, бросая ее за лезвие одним плавным движением, как дротик, как он велел.
Услышав, как лезвие обо что-то ударилось, я открываю глаза и вижу опасные, наполненные огнем глаза, смотрящие в мою сторону. Нож ударился о дерево чуть выше правого плеча, как и было велено. Однако, похоже, я поранила его шею. Кровь, такая же красная, как и та, что бурлит во мне, вытекает из небольшой раны. Я задыхаюсь и опускаю руки к бокам.
— Спроси, — требует он мрачным тоном, сердито вытаскивая нож из дерева позади себя.
Я опускаю глаза на конверт, и мои мысли разбегаются.
— Я была… то есть меня… удочерили? — при этом слове у меня на глаза наворачиваются слезы.
— Нет, — просто отвечает он, отходит от дерева и приближается ко мне.
— Тогда почему в больнице Святого Августина есть свидетельство о рождении с моим именем? Я родилась здесь. В церкви Святого Франциска. И даты, — заикаюсь я. — Даты не те.
Он не обращает внимания на мои бредни, тянется за спину и достает откуда-то еще три ножа. Нет — единственный ответ, который я получаю. Засранец. Он протягивает их мне, но я сжимаю брови и поднимаю взгляд, чтобы увидеть его, когда он протягивает мне руку, чтобы я взяла их. Он пожимает плечами и роняет их на грязь перед моими ногами, собираясь уйти.
Снова присев перед деревом, я провожаю взглядом его стройные ноги под черными джинсами, восхищаясь силой его подтянутого тела без его ведома. Он поворачивается и легким кивком головы призывает меня следовать за ним.
Я кривлю губы от отвращения, но это только еще больше его интригует. Я вижу, как возбуждение пляшет в его потемневших глазах, как его пальцы сжимаются в кулак, а язык скользит по нижней губе. Даже с такого расстояния я вижу это.
Он берет в руки нож, и его глубокий тон пугает меня.
— Левое плечо, — приказывает он.
Кровь закипает под моей плотью. Я не знаю, что делаю, но если он хочет боли, то я подарю ему медленную смерть своей неспособностью охотиться. Держа глаза открытыми, я зажимаю клинок между большим и безымянным пальцами, используя мышечную память в попытке повторить то, чего уже добилась. Как только лезвие покидает кончики моих пальцев, я понимаю, что оно заточено. Нож полностью промахивается мимо дерева, пролетая влево.
Но я же бросила нож. Значит получу ответ.