— Полгода назад. В апреле.
— И вы с тех пор нигде не работали?
— Вы шутите, — усмехнулся я. — Когда вы сами в последний раз искали работу?
— В апреле, — сказал он, пародируя меня. — Полгода назад. И я нашел это место.
— Что ж, вам повезло, Финлей, — сказал я.
Я больше не знал, что сказать и поэтому умолк. Финлей какое-то время смотрел на меня.
— На что вы жили с тех пор? — спросил он. — Какое у вас было звание?
— Майор, — ответил я. — Когда мне дали пинка под зад, я получил выходное пособие. До сих пор сохранил его почти полностью. Пытаюсь растянуть как можно дольше, понимаете?
Долгая пауза. Финлей принялся выбивать ритм концом ручки.
— Ладно. Давайте поговорим о последних двадцати четырех часах, — сказал он.
Я вздохнул. Дальше мой путь лежал через тернии.
— Я приехал на автобусе компании «Грейхаунд», — сказал я. — Сошел у развязки. В восемь утра. Дошел по шоссе пешком до города, зашел в ресторан, заказал завтрак и начал его есть, когда появились ваши ребята и притащили меня сюда.
— У вас тут есть какие-нибудь дела? — спросил Финлей. Я покачал головой.
— Я не работаю. У меня нигде нет никаких дел.
Он старательно записал это.
— Где вы сели на автобус? — спросил он.
— В Тампе. Он выехал вчера в полночь.
— В Тампе, штат Флорида? — переспросил Финлей.
Я кивнул.
Он выдвинул другой ящик. Достал расписание автобусов «Грейхаунд». Раскрыл его на нужной странице и начал водить по ней длинным коричневым пальцем. Это был очень дотошный полицейский.
Наконец Финлей пристально посмотрел на меня.
— Этот рейс идет экспрессом, — сказал он. — Прямиком на север, до самой Атланты. Прибывает туда в девять утра. Здесь не останавливается.
Я покачал головой.
— Я попросил водителя остановиться, — сказал он. — Он ответил, что не имеет права это делать, но все же остановился. Остановился специально для того, чтобы выпустить меня.
— Вы уже бывали здесь прежде? — спросил Финлей.
Я снова покачал головой.
— У вас здесь родные? — продолжал он.
— Нет, здесь никого нет.
— А вообще родные есть? — настаивал он.
— Брат, в Вашингтоне, — сказал я. — Работает в казначействе.
— У вас в Джорджии есть друзья, знакомые?
— Нет, — сказал я.
Финлей записал все мои ответы. Затем наступила долгая тишина. Я знал точно, каким будет его следующий вопрос.
— Тогда почему? — спросил Финлей. — Почему вы сошли с автобуса на незапланированной остановке и шли пешком до города, в котором у вас нет абсолютно никаких дел?
Это был убийственный вопрос. Финлей мне его задал. Как, несомненно, задаст и прокурор. А у меня не было на него убедительного ответа.
— Ну что вам сказать? Это был каприз. Меня тянуло к перемене мест. Должен же я был куда-то попасть, верно?
— Но почему именно сюда? — спросил Финлей.
— Не знаю, — признался я. — У моего соседа была карта, и я выбрал этот городок. Мне хотелось держаться подальше от оживленных мест. У меня была мысль сделать круг и вернуться обратно к заливу, но только быть может, чуть западнее.
— Вы выбрали это место наугад? — спросил Финлей. — Не вешайте мне лапшу на уши. Как вы могли его выбрать? Это же всего-навсего название. Точка на карте. У вас должна была быть какая-то причина.
Я кивнул.
— Я решил заглянуть к Слепому Блейку, — сказал я.
— Кто такой этот Слепой Блейк? — спросил Финлей.
Я видел, как он просчитывает различные сценарии так, как шахматный компьютер просчитывает возможные ходы. Кто мне этот Слепой Блейк — друг, враг, сообщник, заговорщик, учитель, кредитор, должник, моя следующая жертва?
— Слепой Блейк — это гитарист, — пояснил я. — Он умер шестьдесят лет назад, возможно, был убит. Мой брат купил пластинку, на конверте была статья, и там говорилось, что это произошло в Маргрейве. Брат написал мне об этом. Сказал, что он был здесь пару раз весной, по каким-то делам. Я решил сам заглянуть и попробовать что-нибудь выяснить.
Финлей молча вытаращил глаза. Мое объяснение показалось ему совсем неубедительным. Если бы я был на его месте, оно мне тоже показалось бы неубедительным.
— Вы приехали сюда для того, чтобы найти гитариста? — спросил он. — Гитариста, умершего шестьдесят лет назад? Почему? Вы играете на гитаре?
— Нет.
— Как ваш брат мог вам написать? — спросил он. — У вас ведь нет адреса.
— Он написал на адрес части, где я служил, — ответил я. — Оттуда всю мою почту переправляют в банк, куда я положил выходное пособие. Ее пересылают мне, когда я прошу выслать мне очередную порцию денег.
Финлей покачал головой. Сделал пометку.
— Автобус компании «Грейхаунд», отъезжающий в полночь из Тампы, верно? — сказал он.
Я кивнул.
— Билет сохранился?
— Полагаю, он в пакете с моими вещами, — сказал я, вспоминая, как Бейкер складывал в пакет весь тот мусор, что был у меня в карманах.
— А водитель автобуса вас вспомнит? — продолжал Финлей.
— Думаю, вспомнит, — сказал я. — Это была незапланированная остановка. Мне пришлось его уговаривать.
Я превратился в зрителя, отрешенно наблюдающего за происходящим со стороны. Сейчас моя задача не отличалась от той, что стояла перед Финлеем. У меня возникло странное ощущение, что мы с ним беседуем о каком-то абстрактном деле. Коллеги, обсуждающие запутанную проблему.
— Почему вы нигде не работаете? — спросил Финлей. Я пожал плечами. Попытался объяснить.
— Потому что я не хочу работать, — сказал я. — Я работал тринадцать лет, и это меня никуда не привело. У меня такое ощущение, будто я попробовал делать так, как положено, но из этого ни черта не вышло. А теперь я буду делать так, как хочу сам.
Финлей молча смотрел на меня.
— У вас были неприятности в армии? — спросил он.
— Не больше, чем у вас в Бостоне, — ответил я.
Похоже, он удивился.
— Что вы хотите сказать?
— Вы проработали в Бостоне двадцать лет, — сказал я. — Вы сами мне это сказали, Финлей. Так почему вы очутились в этом забытом богом захолустье? Вы должны были выйти на пенсию, жить в свое удовольствие и ловить рыбу на мысе Код или где-нибудь еще. Что же с вами случилось?
— Вас это не касается, мистер Ричер, — нахмурился Финлей. — Отвечайте на мой вопрос.
Я пожал плечами.
— Спросите у армии.
— Спрошу, — заверил меня он. — В этом вы можете не сомневаться, черт побери. Вас уволили с хорошей аттестацией?
— А разве в противном случае я бы получил выходное пособие? — ответил вопросом на вопрос я.
— Почему я должен верить, что вы получили от армии хотя бы ломаный грош? — настаивал Финлей. — Вы живете как последний бродяга. Итак, с хорошей аттестацией? Да или нет?
— Да, — ответил я. — Естественно.
Он сделал еще одну пометку. Задумался.
— Как вы отнеслись к тому, что вас уволили со службы? — наконец спросил он.
Я обдумал его вопрос. Пожал плечами.
— Никак. Вот я был в армии, а теперь уже не в армии.
— Вы испытываете злость? — настаивал Финлей. — Чувствуете, что вас предали?
— Нет, — сказал я. — А должен чувствовать?
— И вас ничего не беспокоит? — спросил он так, как будто что-то обязательно должно было быть.
Я чувствовал, что хорошо бы что-нибудь ему ответить. Но не мог ничего придумать. Я служил в армии с самого своего рождения. Теперь я уже не служил в армии. И чувствовал себя бесподобно. Чувствовал свободу. Как будто всю жизнь у меня слегка болела голова. А я заметил это только тогда, когда она перестала болеть. Меня беспокоило только то, чем жить дальше. Чем зарабатывать на жизнь, не расставаясь с только что приобретенной свободой, — а это было весьма непросто. За полгода я не заработал ни гроша. Это была моя единственная проблема. Но я не собирался говорить о ней Финлею. Он сочтет это мотивом. Подумает, что я решил обеспечить дополнительное финансирование своей бродяжнической жизни, грабя людей. На складах. А затем их убивая.