— Мне нужно, чтобы ты была сильной, Сид, — его голос низкий. — Мне нужно, чтобы ты была храброй. Мне нужно, чтобы ты научилась заботиться о себе, черт возьми. Но если ты не будешь сильной, ты не сможешь этого сделать, не так ли? Как ты не смогла в прошлом году?
Мы больше не на карусели, но меня все еще тошнит, когда я вспоминаю ту ночь. Когда он нашел меня через четырнадцать лет. На самом дне моей жизни.
Я чувствую, как знакомый гнев нарастает в моей коже. Я всегда злюсь. Но в отличие от Халка, это не то, что я хочу контролировать. И это не суперсила. Не там, где речь идет о моем брате.
Я встаю на ноги. За моим братом Кристоф, мясистый и лысый, ухмыляется мне. Николас хмурится и качает головой. Еще одно предупреждение. Я игнорирую его. Я обхожу пропитанный кровью ковер и встаю лицом к лицу с Джеремаей.
— Отпусти меня, — говорю я, широко сгибая пальцы по бокам, чтобы не дать им свернуться в кулаки. Я снова бросаю взгляд на мускулистую линию, выстроившуюся по комнате, которых мой брат всегда держит при себе — даже когда трахает Бруклин. Но ни Кристоф, ни Николас не достают свое оружие и не делают ни шагу.
Это заставляет меня чувствовать себя немного лучше. Но это также заставляет меня злиться. Мой брат никогда не воспринимал меня всерьез. Тем более с тех пор, как он нашел меня в подземном убежище, окровавленную, похмельную, почти голую на следующее утро после Хэллоуина год назад. Я была одна. Я не должна была быть одна.
До той ночи я была свободна от него более десяти лет. Теперь он снова поймал меня в ловушку.
— Я пытался отпустить тебя, Сид. Мы знаем, чем это обернулось.
Кристоф осмеливается рассмеяться.
Джеремайя поворачивается к нему, его глаза сужаются. Кристоф трезвеет, стирая улыбку со своего широкого лица.
Черт, если он продолжит в том же духе, то не только человек на полу покинет эту комнату в мешке для трупов.
— Тогда дай мне другую работу, — огрызаюсь я, отрывая взгляд от Кристофа. Мой брат смотрит на меня так же, как и на все остальное: холодно. Он склонил голову набок, его обсидиановые часы поблескивают под рукавами серой рубашки. — Позволь мне сделать что-нибудь, кроме просмотра твоих объедков.
Но именно то, что он говорит дальше, является напоминанием. Напоминание о том, что я не сотрудник, которого он убьет вместо того, чтобы уволить. Я не та, кого он когда-нибудь отпустит, в любом случае. Нет, я его. Я принадлежу ему, как бы мне это ни было неприятно.
— Моя сестра не станет пищей для волков, — это значит, что я не смогу снова стать эскортницей. Единственная работа под крышей Ордена Дождя, на которую я могла бы претендовать.
Но не совсем.
— Экономка? Шеф-повар? Гребаный чистильщик? Дай мне что-нибудь другое. С меня хватит этого дерьма, Джеремайя.
— Я позволю тебе пересмотреть то, о чем ты просишь меня прямо сейчас, — мурлычет он, глядя на свои руки. Он проводит одной по волосам. Нас разделяют сантиметры, и мне хочется протянуть руку и задушить его.
— Я не собираюсь пересматривать. Что я здесь делаю? Почему… — я поперхнулась словами. Я смотрю вниз на кусочек ковра между нами, который не окровавлен. Я сглатываю, запах крови ударяет в меня, как сырое мясо, хранящееся в герметичном контейнере. — Почему ты так поступаешь со мной, Джейми? — мои глаза встречаются с его глазами. Я позволяю имени, под которым он родился, повиснуть между нами. Может быть, он вспомнит, что не всегда был таким кошмаром. Что бы ни сделали с ним Несвятые, я думаю, это может быть хуже, чем то, что они сделали со мной.
В комнате никто не дышит. Но уже слишком поздно брать слова обратно. Мольба. Даже если я уже жалею об этом, даже если на языке горько, как кровь в этой комнате.
Пошел он. К черту Орден Дождя. К черту. Это. Дерьмо.
— Ты хочешь другую работу? — он подходит ближе.
Невольно я отступаю назад. Джеремайя не просто старше меня. Он выше меня. Богаче меня. Сильнее меня. Любимее меня. Или, может быть, больше меня ненавидит… в наши дни трудно отличить одно от другого. Он кивает одному из мужчин.
Кристоф. Самый крупный из них двоих. Голубые глаза и руки больше, чем обе мои ноги. Не то чтобы это было особенно впечатляюще, учитывая, что я — палка. Но все же. Кажется, я понимаю, к чему он клонит.
По моей коже ползут мурашки, но я не отворачиваюсь от брата. В нем должно быть что-то человеческое. Хоть капля сострадания.
— Кристоф. Моя сестра будет твоей каждую ночь на этой неделе. Держи свою девочку дома. Она твоя, — он повторяет это слово, и чертов Кристоф не может убрать глупую улыбку со своего лица.
Я качаю головой.