А может быть,пещеры,скалы,дворцы Венеций и Гренад,жизнь,что историки искали,в себе,как стенопись,хранят?
Быть может,сохранили стеныдля нас,для будущих времен,на острове Святой Еленыкак умирал Наполеон?
И в крепости Петра и Павла,где смертник ночь провел без сна,ничто для правдыне пропало,и расшифровки ждет стена?
А „Искры“ ленинскойстраницазасняла между строк своихнад нейсклонившиеся лицав их выражениях живых?
Как знать?Окно дворца Растреллиеще свидетелем стоитянварским утромпри расстреле?
А может быть,как сцены битввокруг Траяновой колонны —картины стачек и трудаи Красной гвардии колоннынесетфабричная труба?
И может быть,в одной из комнатне в силах потолок забыть,что Маяковский1 в пальцах комкал,что повторял?..И может быть,
валун в пустыне каменистой,куда под стражей шли долбить,—партсбор барачных коммунистовзапечатлел?..И может быть,
на стеклах дачи подмосковнойсвой френч застегивает теньтого,чей взгляд беспрекословныйтревожит памятьпо сей день?
Но, может,и подземный митингпрочнее росписей стенныхеще живет под гром зенитокна арках мраморно-стальных?
Все может быть!..Пора открытийне кончилась.Хотите скрытьот отражений суть событий,—зеркал побойтесь,не смотрите:они способны все открыть.—
Стой, застынь, не сходи со стекла, умоляю!Как ты стала мала и тускла!Часть лица начинает коверкаться.Кончились отражения зеркальца — оно прочтено до концаПустая вещица!Появилась на ней продавщица ларька, наклоняясь над вещами…И в перчатке — твоя, на прощанье, рука… —Зеркала —на стене.Зеркала —на столе.Мир погасших тенейв равнодушном стекле,
В равнодушном?..О, нет!Словно в папках„Дела“,беспристрастный ответмогут дать зеркала.
Где бы яни мелькал,где бы тыни ждала —нет стены без зеркал!Ищут нас зеркала!
В чьей-то памяти ждут,в дневнике,в тайнике.„Мертвых душ“ не сожгутв темный час,в камельке.
Сохранил Аушвицстоны с нар —вместо снов,стены —вместо страниц,след ногтей —вместо слов.
Но мундирную грудьс хищным знаком орласквозь пиджакгде-нибудьразглядят зеркала.
В грудь удар,в сердце нож,выстрел из-за угла,—от улик не уйдешь,помнят всёзеркала.
Со стены —упадет,от осколков —и тоникуда не уйдеткто бы ни был —никто!
1969
Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.
Москва: Худож. лит., 1974.
Жизнь моя, ты прошла
Жизнь моя,ты прошла, ты прошла,ты была не пуста, не пошла.
И сейчас еще ты,точно след,след ракетно светящихся лет.Но сейчас ты не путь,а пунктирпо дуге скоростного пути.
Самолет улетел,но светлав синеве меловая петля.Но она расплылась и плывет…Вот и все,что оставил полет.
1964
Я бел, любимая
Я бел,любимая.Я — мел,который морем были рыб и птиц имели побелел.Я меловой период.В глубинеесть отпечатки раковин на мне.Моя ладонь, и талишь оттиск допотопного листа.А ты — начало.Ты полёт стрекоз.Ты всплеск летучих рыб.Ты небо первых гроз.Ты только что начавшаяся жизнь.Ты радуга,ты первая из призм.Ты только что открытые глаза.Ты водопад из золота волос.Ты вылет первых ос.А я — глубинный мел,в моей душебылых стрекоз, и рыб, и птиц клише.Рукой весёлой камни разгребя,на беломмне —прочти:«Любил тебя».