СТРОКИ В СКОБКАХ
Жил-был — я.(Стоит ли об этом?)Шторм бил в мол.(Молод был и мил…)В порт плыл флот.(С выигрышным билетомжил-был я.)Помнится, что жил.
Зной, дождь, гром.(Мокрые бульвары…)Ночь. Свет глаз.(Локон у плеча…)Шли всю ночь.(Листья обрывали…)„Мы“, „ты“, „я“нежно лепеча.
Знал соль слез(Пустоту постели…)Ночь без сна(Сердце без тепла) —гас, как газ,город опустелый.(Взгляд без глаз,окна без стекла).
Где ж тот снег?(Как скользили лыжи!)Где ж тот пляж?(С золотым песком!)Где тот лес?(С шепотом — „поближе“.)Где тот дождь?(„Вместе, босиком!“)
Встань. Сбрось сон.(Не смотри, не надо…)Сон не жизнь.(Снилось и забыл).Сон как мохв древних колоннадах.(Жил-был я…)Вспомнилось, что жил.
Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.
Москва: Худож. лит., 1974.
БОЙ БЫКОВ
В. В. Маяковскому
Бой быков!Бой быков!Бой!Бой!
Прошибайтепроходыголовой!
Сквозь плакаты,билетыномера —
веера,эполеты,веера!..
Бой быков!Бой быков!Бой!Бой!
А в соведствес оркестровой трубой,поворачиваячерныйбок,поворачивалсячерныйбык.
Он томился, стеная:— Мм-му!..Я бы шею отдалярму,у меня перетяжкимышц,что твои рычаги,тверды, —я хочу для твоихдомищрыть поля и таскатьпуды-ы…
Но в оркестре гудиттруба,и заводит печальскрипач,и не слышит ужетолпапридушенный бычачийплач.
И толпе нипочем!Голубым плащомсам торреро укрыл плечо.Надо брови емуподчеркнуть ещеи взмахнутьголубым плащом.
Ведь недаром улыбкана губах той,и награда емуза то,чтобы, ярче розыперевитой,разгоралсяего задор:— Торреадор,ведисмелеев бой!
Торреадор!Торреадор!
Пускай грохочет в груди задор,песок и кровь — твоя дорога,взмахни плащом, торреадор,плащом, распахнутым широко!..
Рокот кастаньетный — цок-там и так-там,донны в ладоши подхлопывают тактам.Встал торреадор, поклонился с тактом, —бык!бык!!бык!!!
Свинцовая муть повеяла.— Пунцовое!— Ммм-у!— Охейло!
А ну-ка ему, скорей — раз!Бык бросился.— Ммм-у!— Торрейрос.
Арена в дыму. Парад — ах!Бросается!— Ммм-у…— Торрада!
Беснуется галерея,Тореро на…— Ммм-у!..— Оррейя!
Развеялась, растаялагалерея и вся Севилья,и в самое бычье хайловпивается бандерилья.
И — раз,и шпагойв затылоквлез.
И красного черный ток, —и птичьей стаейс окружных местза белым платкомполетел платок.
Это:— Ура!— Браво!!— Герой!!!— Слава ему!— Роза ему!
А быкдаже крикнуть не может:ой!Ондавится хриплым:— Ммм-уу…Я шеюхотел отдатьярму,ворочатьмышщшатуны,чтоб житьна преломего корму…Мммм…нету меняво ртуслюны,чтобплюнутьв глазаему!..
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
СОН ВО СНЕ
1
Кричал я всю ночь.Никто не услышал,никто не пришел.И я умер.
2
Я умер.Никто не услышал,никто не пришел.И кричал я всю ночь.
3
— Я умер! —кричал я всю ночь.Никто не услышал,никто не пришел…
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.