Вон и галстук завязан, подобран идеально к запонкам с зелеными камнями под цвет моего платья. Волосы уложены назад. Как с картинки. Молодец. Я им даже горжусь. Хотела бы иначе, а не могу. Он ведь правда молодец.
Олег смотрит на меня через отражение, потом подходит. Все также молча забирает концы цепочки и застегивает их сам. Возможно так возвращает долг? Я не знаю и не хочу знать. Все еще не могу на него смотреть, поэтому отвожу взгляд в пол, а он тихо спрашивает:
— Ты готова?
— Только туфли остались.
— Хорошо.
Это все. В сторону галереи, где назначен очередной благотворительный вечер, мы едем молча. Он помогает мне выйти — это да, но снова. Думаю, что если бы спросили его о истинных желаниях, он бы с радостью развернул машину вместе со мной и отослал бы ее к чертям подальше. Я теперь в каждом его жесте вижу море фальши.
Ох, а народа то сколько…Открытие выставки новомодного, местного художника, чья деятельность финансируется городским управлением, собрала здесь все сливки нашего небольшого общества. Все улыбаются, курсируют по зале, где на каждом шагу отмечено: все средства пойдут на нужды детям-сиротам. Отца я вижу вскользь. Он без устали все говорит, и говорит, и говорит…улыбается. Кто бы знал, как ему в действительности плевать на любых детей, включая сирот и своих собственных, волосы бы дыбом встали. Но этого не знает никто. Его считают героем. Меня же от этого лицемерия тошнит. Я отпиваю из своего бокала и отворачиваюсь, Олег делает тоже самое. Теперь мы разглядываем одну и ту же картину вместе, но порознь. Между нам не просто много сантиметров воздуха с какофонией различных, модных ароматов духов, от которых голова уже гудит, но и миллионы километров различий. Не социальных, как мне виделось раньше, чувственных. Я ведь чувствую дикую потребность прижаться к его плечу, так сильно хочу этого, что внутри все сводит. Он напротив. Ничего не выказывает, но я то теперь знаю это…а раньше ничего вокруг не замечала. Так странно теперь «замечать все»…
Еще и эта дурацкая картина…На ней изображена семья, о какой я так мечтала. Мужчина (даже чем-то похожий на Олега) крепко обнимает жену и двух маленьких детей. Они улыбаются — я хочу сдохнуть. Так невообразимо нелепо сейчас стоять здесь с ним. С тем, с кем я так хотела создать такую же картину, только не на холсте, а в жизни…
— Тебе нравится эта картина? — вдруг тихо спрашивает он, я даже взгляд свой на него поднимаю впервые за весь вечер.
Олег на меня не смотрит. Он только холст разглядывает, но ждет. Ему правда интересно? Да конечно. Не перебирай с шампанским, чтобы не казалось чего дурного.
— Алиса!
Голос Леши спасает. Я ведь не знаю, что отвечать на этот вопрос, да и совсем не хочу ничего говорить. Вместо этого улыбаюсь и перевожу взгляд на спешащего ко мне сквозь толпу друга.
— Наконец-то тебя нашел.
Странный он какой-то. Я хмурюсь, изучаю его лицо, но достаточно быстро меня накрывает с головой: что-то случилось. Слишком он какой-то…взволнованный.
— Что случилось?! Что-то с бабушкой?!
— Что? Нет! Нет, конечно! Привет.
Слышу, как за спиной цыркает Олег, но не обращаю внимания. Немного расслабляюсь, а не до конца: нет, явно что-то случилось. Он ведь действительно какой-то уж слишком дёрганный.
— Привет и…
— Можем отойти? Поговорить надо. Это срочно.
— Нет «не можно».
Олег тянет меня к себе за талию и сурово добавляет.
— Не устраивай здесь сцен, мальчик. Прошу по-хорошему.
— Слушай, ты меня уже заколебал. Иди к своей телке, а…
— Рот. Закрой, — угрожающе рычит так, что я чувствую лопатками вибрацию, — Не смей здесь ни о чем таком трепаться.
— Я не…
— Леша?
— Твою…мать.
Все происходит так быстро. Леша парирует Олегу, а потом звучит мелодичный, мягкий голос. Женский голос. На который мой друг чертыхается беззвучно. И за которым следует что-то совершенно «из ряда вон». То, чего я никак не ожидала…
На его плечо ложится тоненькая ручка с огромным кольцом. Блеск этого бриллианта бьет мне в глаза, шпарит, а я все равно их отвести не могу. Как во сне наблюдаю и за хозяйкой всего этого великолепия. Девушка примерно моего возраста, может чуть даже помладше, выплывает из-за его спины. Улыбается. Нежно так, знаете? Не ядовито, не мерзко — именно нежно. Она смотрит на Лешу, потом переводит искренний взгляд на нас с Олегом и улыбается только шире.
— Ох боже, вы же Алиса? Леша столько мне о вас рассказывал! Я так рада с вами наконец-то познакомиться. Меня Соня зовут. Я — Лешина невеста.
Что она сказала? Я не понимаю. Смотрю на нее глупо, глазами хлопаю, и знаю: так бы дальше продолжала стоять. Олег первым приходит в себя. Он издаете еле различимый смешок, но галантно пожимает протянутую руку и улыбается.
— Простите мою жену. Она не ожидала увидеть своего лучшего друга, а тем более в компании столь очаровательной девушки. Поздравляю, приятель, ты сорвал куш.
Он меня спасает сейчас. Так глупо…но из нас троих лишь он владеет собой на все сто процентов, потому что Леша злится. Он переводит взгляд с мена на него и цедит сквозь зубы.
— Спасибо.
— Не благодари. Алиса, все нормально?
Киваю, как во сне, а потом упираю взгляд в пол. Не могу справиться со всеми этими чувствами, которые сейчас лавиной сходят на мою голову. И с Соней не могу. Она ведь такая милая…как я, когда знакомилась с Аленой. Интересно, она чувствовала тоже самое?
— Извините, мне надо на воздух.
Говорю быстро и сразу разворачиваюсь к выходу. Со спины правда слышу:
— Извините мою жену, она совсем недавно выписалась из больницы. Уверен…
В чем он там уверен — без понятия. Я знаю лишь, что вот сейчас точно рухну на этот пол, если не вырвусь. Когда я выбегаю на улицу со стороны входа для персонала, упираю руки в тонкий, кованный заборчик и жмурюсь. Мне не больно, что у Леши есть девушка, тем более невеста — я к нему не испытываю тех чувств, что к Олегу. Мне больно, что я так ему верила, а он даже не сказал мне. Обманул. Как Олег. Снова меня обвели вокруг пальца…
— Ты как?
Даже не вздрагиваю, когда слышу шаги Олега, а я точно знаю — это он. Но не отвечаю. Что мне сказать? Посмейся надо мной еще? Это же так весело — глупая Алиса и ее дурацкие попытки побороться за счастье или какую-то там любовь. Даже гипотетическую.
Чувствую запах его сигарет. Олег встает рядом и опускает мне на плечи свой пиджак, но молчит. Ничего больше не говорит, просто охраняет меня в момент замешательства. Наверно, я должна сказать спасибо? Но не говорю. Просто смотрю ему в глаза, а он вдруг мне:
— Давай сбежим?
Усмехаюсь. История, как оказалось, циклична. Олег будто читает мои мысли и жмет слегка плечами, мол, а что? Но есть разница и есть «что» на этот раз. Тогда мы могли позволить себе сбежать, а теперь? Разве можем? Нет. Отец нас не отпускал.
— На этот раз мы не можем.
— Кто сказал?
— Ты знаешь.
Олег улыбается, потом берет меня за плечи и разворачивает в сторону парковки.
— Я столько лет разбираюсь с твоим отцом, что и на этот раз разрулю все сам. Не переживай и переставляй свои чудные ножки в сторону машины.
* * *
Я не помню ни одного вечера, который мы с Олегом провели бы так, как проводим его сейчас. В полумраке на нашей кухне с тихой музыкой на заднем фоне. Я все еще в платье, он в рубашке. По дороге домой заехал в магазин и купил две бутылки моего любимого вина. Он ни о чем меня не спрашивает, я тоже. Мы вообще не говорим. Просто сидим, молчим и смотрим на огни нашего родного города. Каждый думает о своем. Я — о своей глупости, он — не знаю о чем…наверно тоже о ней?
— Ты, наверно, считаешь меня конченной дурой, да?
Олег резко переводит на меня взгляд, но потом мягко мотает головой.