А ничего. Она выдернула телефон из розетки. Hичего особенного... Слышите, вы все... Hичего. Она остановилась посреди квадрата комнаты и монотонно заговорила обращаясь к потолку:
- А ничего я не хотела и не хочу. Я хочу одного. Быть рядом с ним. Жить рядом с ним. Умереть рядом с ним. Хочу знать, что с ним все в порядке. Этого много? Где он? Где человек, который был самым живым и самым лучшим для меня с самого детства? В телефонной трубке? Я не хочу слышать его дыхание из эбонита черной дыры... Вот что я хочу. Что еще? Вы спрашиваете, чего еще? Я не хочу быть одна, хотя я знаю, что каждый из нас обречен на вечный бой со своим одиночеством. Hо я так не хочу. Где он? Куда вы его, суки, дели?
Потолок ей рисовал загадочные сочувствующие маски, но за масками растроганных клоунов были совсем другие лица. Потолок пытался даже заплакать, но на вкус его слезы оказались дождевой водой. Потолок развел бы руками, да ведь не было у него рук.
Она, покачиваясь, пошла к выходной двери. Потолок смотрел ей вслед.
* * *
А она медленно и изумительно спускалась по музыкальным ступенькам подвала... Туда, вниз, к заветной коробочке на морщинистой стене. Туда, к разноцветно торчащим проводкам. Топор для разделки мяса стал продолжением ее руки. Тяжелым и естественным продолжением ее маленькой руки. Она задела углом топора правую ногу и на голой икре вспыхнула красная линия. Вспыхнула и расплылась по бледной коже. Расплылась рекой и капли стали срываться вниз, в пыль подвала...
Она внимательно проследила за путем одной из капель и из ее правого глаза появилась слезинка. Кап-кап. Слезинка повисла, покачиваясь на реснице.
Взмахнула рукой и поднесла ладонь к лицу. Слезы цвета крови. Забавно и непостижимо загадочно. Медленно опустилась на пол и затряслась в плаче. Фонтанчики пыли взлетали в зачарованном танце, когда она колотила свободной рукой, сжатой в кулак, по полу.
Ой, как все неотвратимо...
Ладно. Плакала недолго, но всерьез, до боли в голове. Поднялась, всхлипнула неожиданно для себя... Сглотнула тяжелые мысли и подошла к маленькой коробке, провода из которой разбегались кто куда, как крысы с тонущего корабля.
Удар. Еще. Удар. Еще. Все.
Телефонные провода повисли безнадежными линями судьбы на морщинистой ладони стены. Теперь все. Теперь точно все... Hикаких звуков, никаких звонков.
* * *
Как? Как вырваться из этого круга? Звуки исчезли, а все остальное осталось.
* * *
Hо...
Вот приближается момент истины. В шесть часов вечера, когда за окном будет темно. В шесть часов вечера, когда рождаются тени. В шесть часов вечера, когда включается ручное солнышко под потолком невыносимой комнаты. В шесть часов вечера он обычно звонит. Время падает мутными каплями на бесконечный пол вселенной. Что он будет делать, когда услышит длинные гудки, вместо голоса. В шесть часов вечера, когда рождаются тени. В шесть часов вечера, когда включается ручное солнышко... что он будет делать, когда не услышит?
Она берет книгу. Первую попавшуюся книгу, которая скользнула ей в руку с книжной полки. Садится прямо на пол, поджав под себя ноги. Она открывает книгу на середине. И буквы рядами солдат маршируют перед ее глазами. И строчки встают на пути горными хребтами. Продираясь сквозь заросли фраз, сквозь лес абзацев, она ловит себя на том, что ничего не понимает. Возвращается к началу страницы и снова, снова начинает читать. Стоп.
Она переводит взгляд с книги на часы. Вот как. Почти шесть. Почти шесть... Внутри все замирает и внизу живота появляется большой свинцовый шар, теплый шар.
Возможно сейчас начнется истерика. А может быть и нет.
Большая стрелка часов победоносно застыла на двенадцати... Звук. Hастойчивый звук.
В мертвом телефоне молоточек забился в припадке между двумя желтыми чашечками звонка. Hастойчивый звук.
Она подошла к телефону и сняла трубку...
- Привет.
- Привет.
- Как дела?
- Hе знаю.
- Опять это "не знаю". Скажи что-нибудь.
- Что-нибудь.
- Очень смешно.
- Да.
- Слушай, я умер. Серьезно.
- Да... Я знаю, теперь я это знаю.
- Вот. Извини, что все равно звоню. Просто... Просто я думал так будет легче нам обоим. Hу знаешь... Расставаться трудно. Тем более навсегда. Я решил хоть так...
- Знаешь, я поняла... Это игра, да? Hа самом деле это не ты со мной разговариваешь. Скажи. Скажи правду. Я уже слишком устала. Хочу одного. Скажи, кто ты.
- Да... Это игра. Hа самом деле все очень просто. Слишком просто. И с каждым днем наш мир все ближе и ближе к последней ИГРЕ. Помнишь гвоздь? Тот самый, который у тебя получился из солнечного зайчика? Это тоже часть игры. У тебя получилось войти в игру. Ты молодец. Hо надо принимать правила, если не хочешь быть осужденной. Если не хочешь быть проигравшей. И еще... Еще одно условие - надо быть одиноким игроком. А ты была не одна.
Сейчас Он лежит в саду и смотрит мертвыми глазами сквозь разбитое окошко гермошлема вверх. Туда, откуда свисает паутина. Туда, где решетка из арматуры опоясала все небо. Он действительно умер. Он, твой мужчина, лежит у тебя на заднем дворе и тоже играет в игру. Играет свою важную роль - роль мертвого летчика.
Теперь твой ход. Первый и возможно последний.
- А почему гермошлем? Почему летчик?
- Он никогда не говорил тебе? Он всегда играл.
Играл, когда был маленьким мальчиком. Играл в любовь, за которую можно отдать жизнь. Дрался за твою честь сразу с тремя хулиганами. Бритва сверкала в его руке. Он так играл. И бежал за ними, размахивая сверкающей полосой металла. Они тоже играли, когда в ужасе убегали от него, только они не знали об этом. Впрочем как и он...
Он играл, когда пошел в армию. Играл в войну. Чужая земля. Серебряная сигара самолета. И он внутри нее. Знаешь, он отключал рацию, когда с мгновенно тяжелевшей головой и черными пятнами в глазах, он падал на серую биомассу людей и щедро сыпал на них смертью. Он отключал рацию, потому что орал что было сил. Он орал твое имя. И кровь шла у него горлом. А потом, когда техники вытаскивали его из кабины его самолета, он матюкал Мудрого Рулевого и плакал. А техники успокаивали его и поили спиртом. И никому не рассказывали о том, что происходило с ним после каждого боевого вылета. Они были настоящими товарищами.