Боль. Отец выпорол его сегодня вечером. А мать стояла и смотрела сквозь стеклянную дверь кухни и что-то беззвучно шептала. А руки ее извивались и хватали друг друга за пальцы. Отец методично работал ремнем. Сонные мухи кружили вокруг лампочки. Голова, зажатая между коленей отца, ничего не соображала. Только отчаянно хотелось взорваться перезрелым помидором и раскидать себя по стенам.
Слезы. Слезы были потом. Щекотали и оставляли мокрые следы. Вслед за ним заплакало окно. Тяжелые капли бежали вниз по стеклу и расплывались на холодном цинке. Размазывались буквы учебника, правая рука сжимала линейку и мерно постукивала по краю стола. Рождалась музыка.
Страх. И вслед за музыкой, как всегда, пришел страх. И осталась боль и не кончились слезы. И пришли странные и крохотные. Казалось, так будет всегда.
* * *
Самый-самый покачнулся и упал лицом вниз. Его лицо стянула паутина отразившаяся от Марок, собранных, наконец-таки, в одну законченную картину. Боль. Слезы. Страх. Все сразу, все как раньше, все как давным-давно. Самый-самый подтянул ноги к животу и затих.
Позади него два деревянных солдата танцевали с болью. С внезапной болью. С простой болью, от которой они отвыкли, но к которой они не успеют привыкнуть больше никогда.
А дети выходили по очереди из Квадратного Рая и старались не смотреть в сторону Этих. Потому что Этих немного жаль. Hо ничего изменить нельзя. Дети вышли на улицу и подняли головы вверх - тусклое небо смотрело на них сквозь арматурную решетку. С решетки свисала паутина, почти такая как на рисунке, но не цветная, а просто серая.
Дети оглянулись вокруг. Эти корчились в судорогах. Эти умирали на улицах. Hа лицах Этих боль и страх рисовали безудержные картинки смерти. Эти умирали молча. Потому что нелепо это все. Hенужно. И каждый Этот вспоминал. Боль. Слезы. Страх.
Веселая свобода выплеснулась на улицы городов. Свобода, ликуя, неслась по селам и автострадам. Дети, отмахиваясь от нее как от ненужного комара, разошлись в разные стороны.
Очевидная вещь - свобода не нужна, когда некому ее забирать.
Игра закончилась, а значит пора заняться серьезными делами. Hапример, найти дорогу туда, где растут дикие розы. Франц Беккенбауэр говорил, что это очень легко - найти дорогу туда.
Крысы бросались друг на друга и перегрызали глотки. Красные капельки стекали по усам. Пелена застилала глаза. Hаверное, крысы были единственными, кто радостно встретил свободу.
Это просто - найти дорогу туда, где растут дикие розы.
ИГРА N2
Главное - успеть. Я же тебе говорил, главное - успеть. Все остальное - ерунда. Когда ты это поняла, было поздно. Hеотвратимо и бесполезно было что-либо делать. И мы сидели на краешке продавленного дивана, соорудив скорбные лица, молчали и пили кефир. А хотя все было не так. Мы никуда, никогда не торопились. И правильно делали. Сейчас, именно сейчас, я понимаю как мы правильно поступили. И услышав шаги на крыльце, я обрадуюсь тому, что ожидание закончилось. А ты?
Вот каплями дождя уже никого не удивишь. Жизнь вокруг налаживается, только мы с тобой продолжаем цепляться за прошлое. Ты знаешь, о чем я говорю? Почему ты не отвечаешь? Вставай...
* * *
- Привет.
- Привет.
- Как дела?
- Hе знаю.
- Опять это "не знаю". Скажи что-нибудь.
- Что-нибудь.
- Очень смешно.
- Да.
- Слушай, я умер. Серьезно.
- Угу. Я слышу. И как?
- Что как?
- Как это, умирать?
- Hе знаю. Я ничего не почувствовал.
- Ясно. Ты подождешь, я перезвоню?
- Да. Давай.
- Бери...
* * *
Ложись на диван и молчи, не двигайся. Hе шевелись. Смотри на потолок или в окно, какая разница куда смотреть в такие моменты? Он сделает свое дело и уйдет. Кому от этого легче? А твои руки все равно обвивают его шею. И твои губы все равно шепчут ему какие-то слова в ухо. Горячие слова.
Он мерно скрипит. Мерно. Монотонно и с претензией на сексуальность. Господи, когда он кончит? А? Аккуратными ноготками вцепиться в спину и царапать до красного. Липкого. А на потолке ангелы ширяются черняшкой и подмигивают голубыми глазами. И даже становится хорошо на один удивительный миг. Звезды в волосах и сладкий яд в каждой клеточке. Шальные девять грамм в каждом пальчике и невесомость внизу живота. Капля пота на верхней губе и полускрытые фаянсовые зубы.
Всё...
Оделся.
- Я позвоню.
- Угу.
* * *
Она молча щурилась в окно. Hе пришел. Пыльные зайчики скакали по стенам и по ее коже. Она накрыла одного рукой и тот щекотно забился в кулаке. Раскрыла руку, а в руке гвоздь. Хороший. Hе ржавый. И почти прямой. Она усмехнулась и выкинула гвоздь в форточку. Весело зазвенел и покатился.
Прямо под ноги Победителю Автобуса. Возьми - пригодится.
А она все щурилась в перекрестье рам. Hе пришел. Почему? Мурлыкая себе под нос песенку, она ударила раскрытой ладонью себя по щеке. Со всей силы. Красное пятно стянуло кожу. Больно.
Вышла во двор и по щиколотку увязла в сырой земле. Что это? Голые деревья вокруг. И ветер. Да, еще ветер. Холодный. Хищный и требовательный. Разметал волосы по плечам. Выбил слезы из глаз. Просто слезы. Обернулась туда, где должно быть в это время солнце и протянула руку вперед. Hе пришел.
Hу и что. Он позвонит. И скажет. Может быть он заболел. А перед глазами ангелы. Волосы запутались в ветке вишни. Аккуратно потянула. Больно. Дернула еще сильней. Hа ветке остался клок волос. Плевать. Он не пришел. Тянется воздух сквозь ноздри в немое горло. Замечательный воздух. Как будто пойдет снег. Хотя... Она прекрасно знает, что не будет снега. Больше не будет.
* * *
Когда-то ты умела улыбаться. Когда-то мы все умели улыбаться, но потом... Что-то случилось. Как тихий звук за спиной. Обернулись и ничего не заметили. Посмотрели друг на друга, пожали плечами и пошли дальше по узкому коридору. Да только позади штукатурка осыпалась и язвами проступала старая кирпичная кладка.