Он невзначаен, он пришел оттуда,
Где есть у снега только чистота.
Где чудо есть не выдумка, а чудо
И где травинка каждая чиста…
Мне все равно, что мгла чужих смятений
Летит сквозь липы, фарами слепя…
Есть на снегу летающие тени.
Я знаю, тени эти от тебя.
Зимнее воспоминание о Львовском кладбище
Ничего такого. Просто
Непредвиденный минор.
Незнакомого погоста
Полустертый разговор.
Я зашел сюда случайно,
Красоты я захотел,
Снега маленькую тайну
Увидав — оторопел.
Ничего такого — просто
Непредвиденный минор.
Незнакомого погоста
Полустертый разговор.
Здесь лежит, возможно, гений,
Неугаданный меж них:
Остановленных мгновений —
И прекрасных, и любых.
Красоты хотел — не жалко.
Это — плиты. А не сад.
Здесь одни лежат вповалку,
А другие — в ряд стоят.
Ничего такого. Просто
Красной кровью залита
Белоснежного погоста
Вертикальная плита.
Здесь лежит в деревьях местных,
Жив в церквах без лишних слов,
Самый, может, из известных
Неизвестных мастеров.
Здесь, белея и алея,
Просто память, просто мы…
Просто черная аллея
В белом трауре зимы.
«Жизнь прошла. И как перед началом…»
Жизнь прошла. И как перед началом
Новой — даже страшно произнесть —
Обещанье счастья прозвучало
В воздухе, как тающая весть.
Это был какой-то новый город,
Где совместно осень и весна.
Ветер брал, как в юности, за ворот,
За углом мерещилась она.
Было все до ужаса знакомо,
Вплоть до снега, листьев и дождя.
Но нашел я только номер дома,
Самого подъезда не найдя.
Отчего же я не поразился,
Что в минутной вечной тишине
Совершенно юным отразился
В навсегда исчезнувшем окне…
«Я в дом вошел, оставив снег в полете…»
Я в дом вошел, оставив снег в полете,
Подумал: как же быть теперь со мной?
И не молчать на милом повороте,
И ничего не говорить в расчете,
Что кто-то медлит, стоя за спиной…
О вас я думал…
А из-за ограды,
Чьи кружева белели тяжело,
Уже морозом и ветвями сада —
Бессмертным тленьем вечности несло.
«Еще лет десять буду молодым…»
Еще лет десять буду молодым,
Уж постараюсь.
Быть белым, как черемуха, седым
Не постесняюсь.
Еще лет десять буду молодым,
Хоть все содею.
И даже если, как метельный дым,
Не поседею.
Еще лет десять буду молодым.
За эти годы
Я расскажу праправнукам своим
Про все погоды.
Про все обстрелы, про Москву-реку,
Про дни и ночи…
Нельзя же быть мне на таком веку
Себя короче.
«Ты от меня отвернулась, как мир…»
Ты от меня отвернулась, как мир,
Что до тебя был и дорог и мил.
Как все деревни и все города,
Ты от меня отвернулась тогда.
Как все деревья, кусты и цветы,
Так отвернулась тем вечером ты.