— Да что за чёрт… — остолбенел он.
Память выдавала какие-то куски, фрагменты, словно фотоконспект. Но обрывки эти были разрозненны и никак не желали слиться в полноценную историю минувшего кутежа. Он помнил, что говорил, бесконечно говорил о чём-то, а она смотрела. Эти жёлтые огни были самым реальным, самым ясным воспоминанием. Человек ещё раз осмотрел комнату. Да вроде всё на местах. Тревожиться не о чем. Он открыл дверь — лицо сразу обдало жаром. Балкон был пуст. В замешательстве человек закрыл дверь и обошёл остальные комнаты. Собаки не было.
Вернувшись в зал, достал из-под кресла пистолет. Пересчитал патроны на всякий случай. Все на месте. Наклонился за ножом. И, когда уже брал его, взгляд упал на рукоятку, на охотничьего пса в камышах в напряжённой позе, готового сорваться с места. Взгляд словно намертво примагнитился к изображению. И в следующий же момент память безжалостно выблевала на него всё содержимое прошедшей ночи. Всё, вплоть до момента, когда он уже лежал, беспомощно пытаясь схватиться руками хоть за что-нибудь, что могло послужить опорой в бесконечном пространстве космоса. Человек выпрямился и мотнул головой, словно пытаясь стряхнуть наваждение, дурной сон, словно умоляя память дать ему какое-то другое воспоминание, поскольку то, что она ему подсунула, было слишком нереальным и пугающим. Он не поверил своей памяти. Этого просто не могло, не могло случиться!
Человек ринулся на балкон, залпом распахнул дверь, перегнулся через перила. Всё, что он увидел — мерно покачивающееся море листвы каштанов внизу. Напрасно он вглядывался вниз, пытаясь рассмотреть хоть что-то. Каштаны верно хранили свои тайны. Он заметался по балкону, руки его затряслись ещё сильнее, но уже не от похмелья, а от паники и необратимости содеянного. Он смотрел вниз, смотрел с разных сторон, но ничего так и не увидел.
Вниз! Вниз! Срочно вниз! Он вбежал обратно в комнату, начал судорожно искать какую-то одежду, но потом вдруг перестал. Зачем вниз? А точно ли он хочет видеть, что там, внизу? Что он будет делать, когда увидит? Когда осознает и полноценно поймёт, что натворил. Человек опустился на диван. Широко раскрыв глаза, он тупо смотрел сквозь комнату через балкон на сияющий вдалеке огромный дисплей, не гаснущий ни днём, ни ночью. Символ пустого благополучия. И хотя за окном сиял безоблачный день, он понимал — тьма победила. Победила окончательно. Больше уже никогда не сиять в ней янтарю, разве что в бутылках ви́ски. Но сколько теперь ни возьми — две, три, десять бутылок — они никогда не заменят тех живых, внимательных огней, что пытались осветить тропку его душе во тьме, внутри него самого. Ему показалось, что он убил ангела.
Он вспомнил их всех: Петра Семёновича, сына, жену, Светку… И впервые подумал, что ведь они все по-своему правы. Они все правы, а он — нет. И вся его неправота заключалась не в том, что он отличался от них, а в том, что весь этот мир — он ведь такой разнообразный, и его лекало к нему не подходило, сколь не прикладывай. Но ведь он мог и не пытаться перекроить мир и окружавших его людей. Вдруг это показалось ему таким естественным, что было даже странно, что он не просиял этим пониманием раньше. А хотя… Раньше его жизнь была чётко отлаженной системой, строгой постройкой, и всё прочее было вынуждено лишь дополнять её. Теперь же, когда не осталось камня на камне, мир показался таким простым в этом своём разнообразии, что стало не по себе. Теперь уже не нужно было прилаживать новые пристройки к существующему зданию, поскольку самого здания не было. Теперь он мог себе позволить послать начальника, сменить работу и больше не взаимодействовать с ним. Начать с самого начала. Пойти чинить стиральные машинки или тянуть проводку… он умел…. Да, зарплата не та, но ведь сколько людей довольствуются этим? И не помирают с голоду, и на праздники стол всегда накрыт…. Жена. Просто взять и озвучить — ну, так мол и так. Решил. Постараться по-человечески объяснить. Примет, так примет, попробовать жить по-людски, а нет — так развестись, опять же — по-человечески. И снова — простор, чистый лист, новые возможности. Сына, конечно, так просто никуда не денешь, но и здесь должен был быть какой-то выход. Обязательно. А Светка… да а что Светка? Что он вообще хотел от неё, ну если совсем по-честному? Так и выходило, что всё можно заново начать. Кроме одного.
Переосмысление не принесло успокоения, лишь усилило боль, тем, что всё это было доступно и раньше, но распахнулось перед ним лишь после точки излома, невозврата. Необходим был сдвиг, скачок, встряска. Но цена оказалась для человека непомерно высока. Очищение огнём не сделало чище. Он сгорел в нём, в этом янтарном огне. Он закрыл глаза и словно молился, хотя никогда этого не делал.