Этюд к роману
Память - странная штука. Вот ты отчаянно и безуспешно стараешься вспомнить, чем занимался в прошлый вторник. Для чего? Ну, допустим, пришлось давать показания в суде. Допустим, от них зависит судьба какого-нибудь конкретного человека. Или, не дай Бог, твоя собственная. Кто знает, чем может обернуться завтрашний день? И вот ты стараешься, потеешь, массируешь лоб, нервничаешь... Ну, то есть, ты очень стараешься. Прямо таки изо всех сил! Но ничего не выходит. Хотя, казалось бы, что сложного? Всего-то - вспомнить прошлый вторник. Нет, ты, конечно, знаешь, что тем вторничным утром ты обязательно выпил чашку кофе. Обязательно! Ты даже знаешь, сколько ложек сахара положил в эту чашку. Потом поехал на работу. Привычным маршрутом поехал. Тем, которым каждый день ездишь. Отработал восьмичасовой день с перерывом на обед, вернулся домой, поужинал, посмотрел новости или какое-нибудь низкосортное кино. Что ещё? Лёг спать. Всё...
Всё! Больше ничего не случалось, не происходило в тот день! Ты в этом уверен! Ты знаешь, что именно так всё и было! Но в том то и дело, что знаешь, а не помнишь. А это не одно и то же - знать и помнить.
Ведь ты же знаешь, что Земля круглая, а вселенная состоит из атомов и ей четырнадцать миллиардов лет. Ты же не можешь помнить, как она зародилась. Да и с профессией тебе как-то не повезло - космонавтом не стал, планету нашу в иллюминатор не видел. То есть, ты сам не пощупал, не узрел. Но знаешь! Определенно знаешь. И сомнений нет - Земля круглая, а мир из атомов... Потому что все вокруг знают. И охотно делятся информацией. А теперь попробуй вспомни, кто и когда тебе рассказал о том, что Земля круглая, а вселенная из атомов (про четырнадцать миллиардов можешь не вспоминать - ты от меня это только что узнал). Не можешь? Не можешь вспомнить. Вот и про вторник этот тоже... Ты просто знаешь. Потому что так проходит каждый твой вторник вот уже два десятка лет подряд.
А как же быть с деталями? Ну, к примеру, кофе ты выпил до или после того, как почистил зубы? Или какого цвета рубашку выбрал, собираясь на работу? О чем был фильм, или хотя бы как он назывался? А что в офисной столовке брал на обед? О чём говорил с коллегами?
Нет, ты конечно помнишь, что на прошлой неделе, пока начальник был на совещании, вы всем отделом бурно и всерьез обсуждали необходимость отправки экспедиции на Марс. И это при том, что к космосу ваше консалтинговое агентство имеет ровно такое же отношение, как хромая лошадь к балету. Но ведь спорили же! Со знанием дела спорили! И было весело. Вот только как ты можешь быть уверен, что спор этот состоялся именно во вторник, а не в среду или понедельник? Как вспомнить? Да практически никак. Можно, конечно, спросить у коллег. Но чем их жизни отличаются от твоей? Да ничем! Если, конечно, не считать нескольких сопливых детей и жены в застиранном фартуке, которыми ты, к счастью, ещё не успел обзавестись. Скорее всего, воспоминания недельной давности уже навсегда стерты как из твоей, так и из памяти твоих коллег за ненадобностью. Остались только такие вот нестандартные детали, как спор о Марсе, да и то в общих чертах.
И прахом идёт всё из-за такой вот мелочи. Рушится чья-то судьба от того, что вспомнить не можешь. Суд наказывает невиновного, или наоборот - отпускает преступника. Не суть...
С другой стороны мы легко храним в темных закоулках сознания какие-нибудь незначительные события, которые случались с нами ещё в далёком детстве. Эмоции, мелочи, детали... Эдакий старый хлам на дачном чердаке, который уже никогда не понадобится, но выбросить или сжечь который - жалко. Вот и лежит он годами, пылится, обрастает густой паутиной, пока в один прекрасный... а может просто в один из дней, не предстанет перед мысленным взором, не окутает густой палитрой переживаний, которые когда-то были с ним связаны.
И если уж всплывёт этот хлам, если разворошит собравшуюся пыль, то накрывает таким бурным цунами, которое порой и слезу способно вышибить. Ты вспоминаешь всё в мельчайших деталях! Беззаботное лето, в котором тебе всего восемь. Последний звонок отзвенел совсем-совсем недавно, первый класс позади. Позади городская суета, уроки, подъёмы в семь утра. Позади обязанности. А впереди - девяносто с лишним дней беззаботной жизни. В деревне! С друзьями! Три месяца свободы, счастья и благополучия.
И бабушка - вот она, еще живая и полная сил, жарит оладьи на летней кухне. И мама с папой ещё вместе, не развелись. Возвращаются с огорода после вечерней прополки. А ты такой маленький-маленький, лежишь в стоге сена, вдыхаешь запахи этих самых бабушкиных оладий, и смотришь, не моргая, в вечернее небо. Солнце уже село, но ещё не стемнело. Стрижи носятся туда-сюда, ловят мошек, чирикают. Ты набегался за день, наплескался в озере, налазился по деревьям и теперь уставший замер. Лежишь, чуть дышишь, впитываешь жизнь. А впереди - то самое лето. Огромное, жаркое, беззаботное. И тебе хорошо. Тебе спокойно. Радостно. Ты - счастливый человек, пусть и маленький.