Пропитанное кровью поле брани
Бойцами испещренное убитыми,
Затронутыми Смерти мерзкой дланью.
Бойцы эти шли в бой под ярким знаменем.
Средь них были Надежда и Стремление.
Был даже воин именуемый Желанием,
Но пал и он, поверженый Сомнением.
Шли Стойкость, Сострадание и Вера.
Блистали в авангарде Честь и Уважение.
Теперь лишь воронье в кровавой атмосфере
Пирует праздно, до изнеможения.
Но чей-то меч в тумане утреннем зажегся,
Победы ликование сменилось вдруг покоем.
Средь сотен павших лишь один живой нашелся —
Он опустил забрало, вновь готовясь к бою.
Один против орды… И мир не будет прежним.
Под рев врага он ринулся во тьму.
Шанс мал, но воина по имени Надежда.
Остановить не в силах больше никому.
2017
НЕ СЕЙЧАС
Самурайские мечи наготове
Острием уперты в низ живота.
Сталь скучала по запаху крови —
Отступает во мрак суета.
Отступают тревога и злоба,
Отступают печаль и сомнение.
От роддома дорога до гроба —
Мучительное приключение.
Раз – надрыв и движение тонкое.
Сталь скользнула, отправившись в сторону.
Меч на камень упал. Эхо звонкое.
В небо взметнулись голодные вороны.
Не сегодня. Не завтра. Не скоро.
Путь придется продолжить сейчас.
Сталь потерпит, потерпят и вороны.
В ножны меч. В добрый путь. В добрый час.
2017
МЕТАНИЯ
И все таки да!
В порывах социальной бренности
Тошнотные потуги современности —
Сплошная суета.
Наверное, да…
В сакральных сказочных мечтаниях,
В глубинных пагубных желаниях —
Скупая тошнота.
И все таки нет!
В загубленных людских стремлениях,
В благих и темных настроениях —
Звучит ответ.
Наверное, нет…
В мучительных скупых метаниях,
Сомнение, шепча отчаянно —
Передает привет.
2018
ПЕЧАЛЬНЫЙ РАНЕННЫЙ ВОИН
Как сморщенный овощ душа
За миг превратилась в старуху.
Руки в карманы, иду не спеша,
Шатаюсь, держусь, чтобы не рухнуть.
И я как в бреду, куда-то бреду —
Печальный раненный воин.
То в сторону счастья качнусь, то в беду…
Но разве могу я быть их достоин?
Небрежными жестами порвана грудь,
Волокна изодраны в клочья.
Теперь мне не выдохнуть и не вдохнуть
В щемящей тоске полуночной.
Кровавый башмак лежит в стороне,
Растоптано сердце с треском.
Глаза, утопая в надменной луне,
Печальным заполнены блеском.
И это когда-то наверно пройдет.
Пройдет как и все остальное.
Ну, а пока куда-то тихо бредет.
Печальный раненый воин.
2018
ЖУТКИЙ СОН ТВОРЦА В ДЕШЕВОЙ ГОСТИНИЦЕ АМСТЕРДАМА
Его сиятельство с утра внутри сияет,
В бреду размазывая свет по полотну.
А ночью темной волком судорожно лает
И то и дело подвывает на кровавую луну.
После бессонной кровожадной ночи
С лучами первыми весеннего утра
Он мажет полотно, махая кистью сочной,
Чтобы спалить труды свои в пылании костра.
В том пламени лихие бронзовые тучи
Разверзлись грозно в океане пустоты.
А там – Пикассо в пиджаке от Гуччи
В просторах розовых срезает синие цветы.
Там чудеса, там нервно курит Мураками,
Прокручивая в голове очередной сюжет.
Там очумелый Эйзенштейн дрожащими руками
Жестикулирует, давая оператору совет.
На третьем там Кругу брезгливый Асмодей
Довлеет над рабыней своей черной тушей.
А на втором – обдолбанный диджей
Заказывает в интернете суши.
В поту холодном пробуждается Творец
В пропахшем смрадом номере отеля в Амстердаме…
И тьма рассветная рождает вдруг венец
Его творений, пробужденных жизни драмой.
2018
САТАНА
Ночной горшок давно уж полный,
Такой же полный как вечерняя луна.
А в белой рванной майке Сатана
Колбасится под ритм рок-н-рольный.
Свирепо в глотку заливается текила
И в песнях рвутся горловые связки.
Он дико залетает в раж без смазки,
Мечтая только, чтобы эта дурь его убила.
Но жизни в нем побольше, чем в тебе.
Он был всегда и вечно будет дальше
Отплясывать под бубна бой на фоне фальши
На зло и богу, и природе, и судьбе.
2018
ЭТЮДЫ СОВРЕМЕННИКА
БАРИСТА
Будни в кофейне. Утром лучистым
Руками из плеч смуглый бариста
Варит черный за двести и с пенкой за триста.
Один – сыну министра, второй – трактористу.
Бариста с принципами нон-конформиста
Отличит консерватора от лейбориста,
Состоит в сообществе толкинистов,