Примерно такие ощущения я испытываю и сейчас. С той лишь разницей, что не во время забытия, а после пробуждения. Одного из тех, которым запросто предпочтешь опцию «Уснуть вечным сном».
Надо мной колдует Марат, явно не готовый оставаться в пустой квартире наедине не с одним, а сразу с двумя безжизненными телами. Он тычет мне в лицо нашатырь; а еще – а еще он что-то тычет мне в плечо, какую-то нестрашную и небóльную иглу, ультрасовременный девайс из комиксов про шпионов, по форме напоминающий пистолет. Голова становится ясной, под дых веселым проказником бьет адреналин. А это он и есть, объясняет Марат. Лечебная доза, легальный полунаркотик. Когда я выключился, Марат сгонял в машину и принес аптечку. Говорит, там у него такого добра навалом. Он работает в системе каких-то инженерных сооружений, крайне важных для жизнеобеспечения всей их локалки, и ему часто приходится бодрстовать сутками – иначе муслимы останутся то ли без воды, то ли без тепла, то ли без того и другого одновременно, я не вслушивался. Для меня сейчас все слова ватные и малозначимые. Даже несмотря на ясность головы.
А точнее, благодаря ей. Ведь именно она не желает забыть последние полчаса моей жизни и так явно расставляет все их убийственные акценты. Я чувствую себя полугодовалым эксгумированным трупом, которому временно вернули душу вместе с нервными окончаниями – так, чтобы прочувствовать боль каждого сантиметра гниющей плоти, каждое шевеление опарыша в месте, где когда-то было сердце.
Марат снова что-то тычет мне в лицо – на сей раз это ноутбук с оригиналом фотошопа, ставшего вчера самым известным в мире. В сведениях то, в чем я и так не сомневаюсь. Автор: Barry Town. Дата создания: за день до пришествия… Полноте, батенька. Я уже не нуждаюсь ни в каких доказательствах.
Я что-то ему говорю, жму руку. Встаю, отряхиваюсь. Прощаюсь, выхожу вон.
По-моему, на пороге Марат заявил, что собирается звать милицию. И что если я не возражаю, он скажет, что это он обнаружил тело… Я не возражаю. Мне без разницы.
У подъезда я вижу потрепанную, видавшую виду «Тойоту-Терсел» цвета старых костей. Никаких пулевых отверстий ни на одном из ее крыльев нет. Надо быть экстрасенсом, чтобы в письменах Бара отличить вымысел от правды. Куда уж там, коль скоро он и сам не умел провести между ними границу.
Время «Ч» я, конечно же, проспал. Ненадолго – всего-то минут на десять (а в общей сложности был отключен, получается, пятнадцать). Роюсь по карманам, выуживаю свою родную сим-карту. Шифроваться мне больше не от кого.
Ничего, парень.
Ты жил ведь как-то до вчерашнего утра, правда? Чем-то дышал, на что-то надеялся и во что-то верил. Вот, точно так же ты будешь жить и дальше. Как будто всего этого бреда банально не было.
Эти долбанные двое суток просто должны стать очередной вещью, которую ты вычеркнешь из своей жизни жирным сраным маркером, чувак. Тебе не привыкать. Просто забудь. И да, еще: не вздумай ныть. Соберись, тряпка. Так говорил лет пять назад какой-то комик в несмешном юмористическом шоу.
Да, жил… До вчерашнего утра. Надеялся и верил – а что мне еще было делать. Но одно дело – вообще не давать собаке кость, и совсем другое – дать и отобрать, едва позволив распробовать. А ведь человек – не собака. Человеку больнее. Да и жизнь пятилетнего ребенка – ни разу не мозговая косточка…
Хочется остановиться и расползтись прямо здесь, на этом асфальте, на все четыре стороны кучкой подтаявшего мороженного. Впитаться во все щели, испариться и раствориться. Налипнуть на чьи-нибудь подошвы и навсегда смешаться с пылью.
Знаешь, друг… А ты ведь жесток.
Ты ведь, мать твою, просто нереально жестокий ублюдок.
***
Когда я наконец нашариваю симку и вставляю ее в телефон вместо студенческой, я уже четко понимаю, что скажу Вере. Я не скажу ей ровным счетом ничего.
Я совру, что не нашел Азимовича и продолжаю поиски.
Умолчу о том, что знаю о ее договоре с Пороковым. Притворюсь, что не в курсе, кто подложил под меня Лину и кто работал сиделкой у Шайхутдинова. Не спрошу, почему она от меня это скрывала и откуда была в курсе дел Порокова с Линой – хотя не без оснований подозреваю, что она с ним спала, что этот жалкий мачо ее тупо склеил, как сучку, у меня за спиной на том самом корпоративе. Не стану предъявлять ни одной из тех мириад претензий, хороших и разных, которые имею полное и законное право ей предъявить.
Потому что одно дело – потерять соломинку самому, и совсем иное – отобрать ее у другого человека. Даже если этот человек только что вытер о вас ноги, мокнул в дерьмо и смыл в канализацию, как использованный тампакс.
Какой бы тварью ни была Вера, она мать моего ребенка, и я не собираюсь делить с ней знание, способное ее убить.
То знание, которое помешает ей рвать свою хитрую задницу за пусть не очень вероятное, но все еще будущее моего Стаса. Я буду единственным носителем этого знания ровно столько времени, сколько потребуется, чтобы о нем раструбили СМИ. А если онисты, в лучших своих традициях, решат и вовсе не извещать СМИ, – значит, Вера так ни о чем и не узнает. Можно даже сказать, что именно на это я и надеюсь.
«Твой псих подрубил разъем, выяснил, что теоретически может случиться после второго пришествия, вышел в город, купил газету, убил между делом троих, а потом вернулся домой, создал совершенный фотошоп и это самое второе пришествие банально сымитировал. А я потерял разум и был одержим настолько, что находил Тайные Знаки во всем подряд, вплоть до горячечного бормотания пьяного алкоголика, ассоциативно ввернувшего в свой бред давно забытый прикол при виде столь же забытого бывшего товарища. Я, пытаясь найти божий дар в яичнице, придумывал подобным вещам смысл и шел за ним безоглядно и зачарованно, точно крыса за тем парнем из Гаммельна, – а вслед за мной шел весь мир, вся долбанная система, которой так же сорвало голову. Потому что разъем в последний раз сработал и твой безумец создал шедевр, на целых два дня превратив реальность в свой роман, понимаешь? Это его «Евангелие» – он вписал туда меня, тебя, вообще всех. Хуан Минь рисует по планете, но Бар, со всеми его фобиями, теориями заговора и маниями преследования, переплюнул и самого Хуана Миня. Он создал креатив еще наглее, еще круче. Он написал всем нам реальность, дорогая. Так, как разработчики компьютерных игр пишут программы для героев какого-нибудь Heroes of Might & Magic. И я, ты, Стас, весь мир – мы просто стали на время персонажами «Евангелия от Обезьяны». На целых два дня. А теперь книжка закончилась, и герои снова должны крутиться сами…»
Вы хотите, чтобы я этосказал жене, сидящей у постели тяжело больного сына? Ну да, сейчас. Извините.
А когда я набрал ее номер, из моей ясной головы исчезли даже эти мысли. Потому что она плакала так, как никогда на моей памяти. И потому что из ее рыданий я понял только одно:
– Пожалуйста, приходи. Консилиум. Пожалуйста, приходи как можно быстрее.
И я понял, что время, похоже, выходит. И побежал. Потому что машины у меня теперь уже не было.
***
Наследство, – зачем-то отчеканилось в ясной голове, когда я бежал по эскалатору, расталкивая пасажиров и пугая их ссадинами и синими опухолями; отчеканилось так, как будто хозяину головы не все равно, как будто мне теперь есть до этого хоть какое-то дело. – Она ходила за ним ради наследства: ведь одинокие овощи нередко завещают свое имущество тем, кто убирает за ними дерьмо и скрашивает последние дни их увядающей жизни, верно? «Глядишь, сейчас и осталась бы с наследством» – так Марат высказался о Лине; из чего следует, что единственную живую родственницу Бар в процессе составления онлайн-завещания вниманием обделил.