– Дебил, вырожденец и неадекват – это то, что ты каждый день видишь в зеркало, – констатирую, признавая, впрочем, наличие хоть и циничной, но неоспоримой логики в его умозаключениях. – Рассказывай дальше.
– А что дальше? А дальше она позвонила, чтобы узнать твой актуальный телефон. Сказала, что нашла какие-то фотки, которые тебя интересовали. Я-то ее уже не просил ни о чем, но, видимо, ты ей хорошо вставил… кхм… и она прониклась к тебе симпатией, решила и взаправду помочь. Я сразу понял – раз утром ключ был в фотке, то и сейчас, значит, тоже. Позвонил онистам, потому что тут без них бы опять не справился. Они дали мне трекер, я сказал Лине, чтоб напросилась с тобой. Если бы ты ее отшил, она должна была попытаться тебе подложить его куда-нибудь. В Зомбаланде ведь проблема – нет вышек сотовой связи, дикари разобрали, сигнал слабый и все время исчезает. Через оператора отследить – гемор, лучше через передатчик со спутника. Решили: как только вы задержитесь в одном месте дольше чем на час – значит, есть вероятность, что нашли его, вводим войска.
– Что за бред? Почему нельзя было просто ввести войска, как только узнали, что на фото Зомбаланд? Так же, как утром их ввели в мусульманскую локалку?
– Потому что утром в мусульманской локалке облажались и никого не поймали. Притом что пришлось вальнуть четыре жертвенных тушки из своих. Ты представляешь, как глубоко им там хер в жопу за это вставили? Вот, наверное, и решили на сей раз поступить более гибко. Ну а вообще болт их знает. Не я ж решение принимал.
– А почему нельзя было просто следить за мной, не усложняя все этой идиотской затеей с трекерами? Приставить хвоста. В «Яге» спутниковый маячок. Да вон и сейчас за мной везде херачит «Камаро» – что, парой часов раньше двигатель не заводился? Зачем такая многоходовка?
– Затем, что утром же они тебя потеряли. С тем же хвостом и с тем же маячком… Ну и перестраховались после этого. Наверно. Это я так думаю.
– Очень умно. А если бы мы пролежали где-нибудь этот час, будучи убитыми?
– Не знаю. Они в любом случае сейчас там все прочесывают. Если бы вас убили – они бы один черт то же самое делали, какая им разница. А так – нашли вас и эвакуировали.
Да, конечно. Эвакуировали. И пустили вслед неприметный такой «Шевроле-Камаро». Какая, и вправду, гибкость. Какая деликатная утонченность мысли. В который раз за сутки радуюсь нерасторопности ума представителей онистского сословия.
Однако если начистоту, то я и сам хорош. Приехал валить Порокова и даже не попытался уйти от хвоста. Теперь пацаны, конечно же, в курсе, что я у него дома. Может, даже дали ему жучок (хотя зачем? понятно же, что я шел к нему с вопросами, а не ответами; да и не стал бы он при жучке говорить о «своем интересе»). А впрочем, какая теперь разница.
– Ну что ж, почти все встало на свои места, – хлопаю в ладоши. – Удивительно порой складываются обстоятельства, да, Пороков?
На красной морде Эраста читается как минимум недоумение; как максимум – культурный шок.
– Что теперь будешь делать? – спрашивает он, косясь почему-то на своего ужасного плешивого оленя.
– Ничего. Сейчас я еще немного выпью, покатаюсь несколько часов на «Яге», чтобы выветрились антиснотворные опиаты, поеду домой, накалякаю отчет по тест-драйву и лягу спать. Ты только принеси мне какой-нибудь кока-колы, чтоб запить. Лед принеси отдельно, в колу не бросай. А то сорок три градуса – термоядерный все же напиток.
Эрик смотрит на меня непонимающе. Его глаза становятся похожими на глаза оленя – такими же стеклянными и ничего не выражающими. Забавно, но этот дурак, похоже, начинает испытывать нечто вроде стокгольмского синдрома.
– Ты меня удивил, Дёнко, – настороженно произносит он, снова тянясь к бутылке, которую я на сей раз у него не отнимаю. – Я думал, ты сейчас начнешь расспрашивать меня о…
– А зачем? – перебиваю его. – Я же говорю, я уже встретился с Азимовичем. Возможно, мне чисто по-человечески и любопытно, что за таинственный незнакомец пытался свести меня с Баром. И что там за магический текст, который я обязательно должен увидеть. И почему Азимут замутил всю эту хрень с возвращением и газетами, когда мог бы не взрывать мир и не водить меня целые сутки через рогатки и препоны, а тупо нашептать Божественную Волю на ухо любому придурку вроде тебя, чтоб он поймал меня на улице и так же вырубил из травмата… Да много на чем еще можно заморочиться. Но зачем, когда главное уже случилось, а я, реально, дико устал. Так что – Game Over.
– Но зачем же ты тогда…
– Учинил тебе допрос? Ну грех уж было не воспользоваться твоим положением. Все-таки если кто-то манипулировал тобой за твоей спиной, всегда хочется узнать, как именно... Видишь ли, друг мой Эраст-педераст, когда я ждал тебя у подъезда, чтобы дать в торец, от информации дейтвительно зависело многое. Но за те полчаса, что я провалялся в отключке, почти все изменилось. Пойми, он действительно нашел способ встретиться со мной так, чтобы ни тебе, ни онистам, ни куче остальных озабоченных ушлепков не светило ничего вообще. Ни-че-го! Причем тебя же, дурачка, еще и отрядил в помощники. Согласись – верх изящества, а?
– Но какого хера тогда ему вообще нужна была эта встреча?
– Не знаю, – отвечаю совершенно искренне. – Но обязательно узнаю. Возможно, увижу во сне, когда лягу спать. А может, проснусь и пойму на свежую голову. Все, что мне нужно было услышать, я уже услышал. Осталось только переварить и понять, что мне с этим делать. Но я разберусь, ты не думай. Я разберусь.
Эрик с минуту сидит, отковыривая от пальца заусеницу. Рядом стоит Maker’s Mark, о котором он, судя по всему, забыл. Должно случиться нечто действительно выдающееся, чтобы редактор журнлала «Гедонист» Эраст Пророков забыл об алкоголе; и, по-моему, он наконец-то начинает это понимать. Впрочем, неудобные мысли сии он от себя по-прежнему гонит:
– Дёнко, ты… псих. Ты долбанный, на хрен, псих. Тебя доконала эта история, а тут еще и наркотики. Ты сошел с ума.
– Да? Ну тогда скажи, откуда я знаю, что у тебя «макарыч», – улыбаюсь я самой гаденькой и ехидной из своих улыбок. И, глядя, как на его и без того не самое умное лицо находит тень абсолютного непонимания происходящего, ернически добавляю: – И принеси мне уже кока-колы, если хочешь, чтобы я когда-нибудь отсюда ушел. Лед отдельно, пожалуйста.
…но не убивал на войне. Вообще никогда не убивал. Ни до, ни после войны. Ни разу в жизни. Так уж вышло. Не потому что я такой… знаете, типа, благородный, человеколюбивый и так далее. Просто так уж сложилось. Если приходилось убивать, кто-то делал это за меня. И я не горжусь этим. Потому что ничего не сделал для того, чтобы одни люди перестали убивать других.
Но кое-что я для себя определил. Не сказать, чтобы это была такая жизненная позиция. Просто однажды я сел и крепко подумал, и как-то все очевидно стало. Никому не навязываю, серьезно. Это исключительно мое мнение, и если хотите, можете считать его бредом чувака с ожогом в голове.
Когда вспоминают о войне, гадают, с чего же это она началась. Мусульмане напоминают христианам о периоде нетерпимости. Христиане в ответ выкладывают старое видео с лезгинкой на Манежной площади. Буддисты называют гиперактивными уродами и тех и других. Ну и мелкие конфессии тоже подтаскивают мешки с бетоном и связки арматуры, чисто для того, чтобы поучаствовать в великом деле единения через разъединение.
Так вот, я как-то смотрел со скуки одну передачу на НТВ. Так там чувачок такой суетливый в модных очочках выдал на-гора шедевральный спич, сутью которого являлось следующее: стены, как хирургические швы, стягивают тело разваливающейся цивилизации, позволяя людям сохранять свободу и безопасность. Понимаете – стены объединяют и позволяют людям быть свободными. Ну не бред ли, а?
Только вот в чем проблема, братья и сестры, – нет, не бред. Я тоже смеялся тогда, чуть пивом не подавился. Но, мать вашу, это не бред. Это безумие, которое стало нормой, причем не сегодня, а еще задолго до войны. Это – правда. Люди действительно не могут нормально жить без этих стен. Как только они могут беспрепятственно видеть лицо соседа, они тут же плюют в него. А сосед хватает кирку. А на кирку в огороде откапывают «калаш». А над «калашом» поднимается знамя. А за знаменем идут все новые и новые люди. Так это работает. И да, вся эта ерунда – ни разу не правильная. Но по-другому не бывает. Потому что мы, люди – плохие.