Plus question, bien sûr, d’ôter la vie à un chimpanzé dans un but d’expérience, ni de le détenir dans un laboratoire. La plupart des nations ont même revu leur définition légale de l’homicide afin d’y inclure le meurtre de chimpanzé.
Adriaan Kortlandt, le premier à avoir étudié le comportement des chimpanzés sauvages, a décrit un jour ceux-ci comme des « âmes insondables dans une fourrure animale ». À présent, Peter Hobson est à même de vérifier l’exactitude de cette définition. L’onde vitale est présente chez l’Homo sapiens. Elle ne l’est pas chez Bos taurus, la vache domestique. Peter était favorable au mouvement pour les droits des simiens, mais les avancées de ces dernières années risquent d’être remises en cause s’il est prouvé que les hommes ont une âme et pas les chimpanzés. Et si Peter ne se livre pas lui-même à l’expérience, un autre le devancera tôt ou tard.
S’il n’est plus possible de capturer des chimpanzés pour les labos, les cirques et les zoos, certains vivent néanmoins au contact de l’homme. Le Royaume-Uni, le Canada, les États-Unis, la Tanzanie et le Burundi ont financé conjointement une maison de retraite pour les chimpanzés qui n’ont pu être rendus à la vie sauvage. Ce sanctuaire est sis à Glasgow – quelle idée ! Peter téléphone pour savoir si certains pensionnaires sont près de mourir. Au dire de la directrice, Brenda MacTavish, il s’en trouve plusieurs qui ont dépassé la cinquantaine – un âge respectable pour un chimpanzé – mais aucun ne présente les signes d’un décès imminent. Peter lui fait néanmoins expédier du matériel enregistreur.
— Maintenant, je me sens prêt à divulguer ma découverte, déclare-t-il à Sarkar lors d’un nouveau dîner chez Sonny Gotlieb. Au fait, les types du marketing ont trouvé un nom pour mon super-EEG : le Détect’Âme.
— C’est une blague ?
Peter ne peut retenir un sourire.
— Pas du tout. Pour ces trucs-là, je m’en remets toujours à Joginder et à son équipe. Quoi qu’il en soit, tous les brevets sont en règle, nous disposons d’un stock de deux cents Détect’Âme, j’ai trois enregistrements montrant la fuite de l’onde vitale chez des êtres humains, je sais déjà que certains animaux n’ont pas d’âme et j’espère recueillir bientôt des données sur les chimpanzés.
— Il te manque encore une donnée importante, remarque Sarkar en étalant du saumon fumé sur son pain.
— Ah ?
— Je m’étonne que tu n’y aies pas pensé jusqu’ici.
— À quoi ?
— Tu sais à quel moment l’onde vitale quitte le corps… Mais quand apparaît-elle ?
— Tu veux dire… chez le fœtus ? balbutie Peter.
— Précisément.
— Merde ! Je risquerais de sérieux ennuis à me poser cette question.
— Peut-être. Mais attends-toi que quelqu’un te la pose un jour ou l’autre.
— Tu imagines la controverse que ça va susciter ?
— Évidemment. Quand même, je suis surpris que tu n’aies pas envisagé le problème.
Peter détourne la tête. Ce n’est rien, ça va passer. Une vieille blessure depuis longtemps cicatrisée… Du moins le croyait-il. Nom de Dieu de nom de Dieu…
13
C’était il y a treize ans, durant leur première année de mariage. Peter s’en souvient comme si c’était hier.
Le 31 octobre 1998… Déjà, à l’époque, ils mangeaient rarement chez eux. Mais ils n’avaient pas eu le cœur de sortir un soir de Halloween… Sinon, qui aurait donné des friandises aux enfants ?
Cathy avait préparé des tagliatelles Alfredo, Peter une salade César avec du vrai bacon réchauffé au micro-ondes et ils avaient collaboré pour confectionner un gâteau. Ils s’étaient bien amusés, sans compter que l’exiguïté de leur cuisine d’alors les obligeait à de continuels frôlements pour accéder aux différents placards et appareils. À la fin, Cathy arborait l’empreinte farineuse des mains de Peter sur les deux seins et Peter, celle des mains de Cathy sur les fesses.
Ils venaient de finir la salade et attaquaient les pâtes quand Cathy avait déclaré sans préambule :
— Je suis enceinte.
Peter avait posé sa fourchette.
— Tu en es sûre ?
— Oui.
— C’est… intéressant, avait-il achevé à contrecœur.
— Comment ça, « intéressant » ? avait-elle dit en se raidissant.
— C’est inattendu, voilà tout. Tu n’avais pas… ?
— Ce devait être le week-end qu’on a passé chez mes parents. Tu te rappelles ? Tu avais oublié…
— Je me rappelle, l’avait-il coupée, vaguement irrité.
— Tu avais dit que tu te ferais faire une vasectomie à trente ans, avait-elle répliqué, un brin accusatrice. Tu avais dit que si on n’avait toujours pas envie d’un enfant, tu le ferais.
— Merde ! Je n’avais pas promis d’y passer le jour même de mon anniversaire. J’ai encore trente ans, je te signale. En plus, on n’avait toujours pris aucune décision.
— Alors, pourquoi te fâches-tu ?
— Je ne me fâche pas !
Il s’était forcé à sourire.
— Chérie, je t’assure que c’est vrai. Je suis un peu surpris, voilà tout. Si c’était chez tes parents, tu es à combien ? avait-il ajouté après réflexion. Six semaines ?
Elle avait opiné.
— Comme mes règles tardaient, j’ai acheté un test.
— Je vois.
— Tu ne veux pas de ce bébé, n’est-ce pas ?
— Je n’ai pas dit ça. À vrai dire, je ne sais pas ce que je veux.
Au même moment, on avait sonné à la porte et Peter s’était levé pour ouvrir.
Une farce ou un bonbon. Une farce ou un bonbon…
Ils avaient attendu encore trois semaines, le temps de bien peser leur choix.
La clinique occupait une vieille bâtisse en grès brun dans College Street. Elle était encadrée par une cafétéria – Chez Joe – dont l’enseigne (une cuillère graisseuse) proposait un petit déjeuner spécial avec « deux œux », et une boutique d’électroménager dans la vitrine de laquelle une pancarte manuscrite proclamait : Ici, on fait les réparations.
Et devant la clinique, des manifestants arpentaient le trottoir en brandissant des pancartes.
L’avortement est un meurtre, disait l’une.
Pécheurs, repentez-vous, conseillait une autre.
Les bébés aussi ont des droits, affirmait une troisième.
Adossé au mur en grès, un policier suivait leurs allées et venues d’un œil blasé. Peter et Cathy s’étaient garés le long du trottoir opposé. En descendant de voiture, Cathy avait eu un frisson à la vue de la clinique – pourtant, il ne faisait pas particulièrement froid.
— Je ne pensais pas qu’ils seraient si nombreux, avait-elle murmuré.
Peter en avait compté huit – trois hommes et cinq femmes. Il avait glissé sa main dans celle de Cathy. Rassemblant son courage, celle-ci était parvenue à esquisser un sourire. Ils avaient attendu que la voie soit libre pour traverser.
À peine avaient-ils pris pied sur l’autre trottoir que les manifestants avaient afflué vers eux.