Тетя углубляется в чтение... Верчу головой, разглядываю счастливцев – фамилии на обложках книг, наверное говно написали, а они их издали, а может и не говно, а может и мне стрельнет... – Рукопись у вас на чешском? –
шутит или издевается тетя, точно не поймешь. Скриплю зубами, но сдерживаюсь, поясняю, что мой родной язык китайский, но в связи с тем, что в Чехии мало переводчиков с китайского, то ради удобства издателей пишу на русском. Половина фразы про себя, половина вслух. Ругательства проглатываю с чаем. Тетя трясет гривой, забирает у меня рукопись, я тревожно сообщаю ей, мол это единственный экземпляр, ну не говорить же ей, что в Арго еще один лежит, ну а вдруг сразу два издать захотят – так я в колдовство и волшебство с детства не верю... Это когда в школе еще у деда Мороза борода отпала и мы все увидели чью-то алкашью морду...
Прощаемся, визитку мне не дают, экономят наверное, записываю телефон, слезно обещаю названивать, а что еще мне остается, чай начинает поджимать, но в дабл мужественно не прошусь – скажут только пришел, а сразу, наверное зассанец, зачем мне такая репутация в этом издательстве, ни к чему... На улице мороз выбивает слезу, это я над своею судьбой плачу, от автобусов с автовокзала дышать нечем, вокруг пусто, грязно и громко... И кустов подходящих не видно. Плетусь назад с чувством выжатого лимона, хотя ни чего не делал, ну попил чаек, ну поговорил по-чешски, ну показал свое портфелио, с чего бы?.. А состояние – как будто мешки с цементом таскал... Интересно, когда я посещу все пражские издательства, что останется делать? На второй круг идти или за все эти городишки браться – Оломоуц, Горни-Дольни Перделово, Жопинск-Засранск?.. Кто знает... До вечера времени было вагон и маленькая тележка, хоть жопой ешь, на улице холодина и деться можно было только в библиотеку. В Славянскую книговню, как ее обзывают на местном языке туземцы. Ей богу, не вру, ни насчет туземцев, ни насчет книговни. Даже ром есть туземский, хоть стой, хоть падай. Перевод – местный... Выскакиваю на Староместской станции метро, почти бегом пробегаю по короткой улице, мимо ресторана, антиквариата, это здесь так магазин со старыми книжками обзывают, мимо небольшого магазинчика с продуктами, мимо служебного входа в городскую книговню, там еще и вход в выставочный зал – выставки проводят видите ли, площадь с магистратом что ли, арка, маленькая площадь посередине огромного Клементинума, это я потом объясню, и... Тепло, высоченные двери и толстый полог из не продуваемого материала скромного цвета отгородили меня от мягкой чешской зимы... Негнущимися пальцами тру очки, сдираю платок, сдаю одежду в гардероб – шляпу и куртку, хорошо... И плетусь по лестнице далеко-далеко наверх. В Славянскую книговню. Переведя дух примерно на высоте Пражского Града, вваливаюсь в студовню, ну читальный зал, с рядами столов, головы торчат и все славянские или желающие изучить, углубить и прочая, славянские языки. Это слева, а справа ряды полок с книгами, есть и с русскими, публицистика одна, художественную литературу здесь прячут от читателя, попросишь что-нибудь – вынесут, если не знаешь что просить – к твоим услугам каталог... Я об этот каталог уже зубы стер и все нервы истрепал... -Добрый день, –
это я библиотекарю с бородкой, он иногда пытается блеснуть русским, ну совсем как я чешским, в такой же мере овладел, так что мы с ним на равных. Насчет каталога, а ответил, оторвал башку стриженную от компьютера, молодой чех в штанах с лямками, то-то же. Они мне здесь улыбаются, еще бы им не улыбаться – книгу я им подарил? подарил, статья с моим интервью из Лидовых Новин на стене в служебном коридоре висела? висела, так что же им не улыбаться, губы не растягивать, улыбайся да улыбайся, гляди и день пролетел...Насчет каталога – старого говна социалистической эпохи сталинского каннибализма и брежневского застоя в нем навалом. Новые книги в компьютере только. А вот тут-то и проблема – если ты знаешь что ищешь, голова не болит, ну а если как я – просто интересуюсь новинками книжного рынка в далекой России, по которой у меня даже и живот не болит, ну... Ругаться хочется, матом, но это не помогает. Ищу навскидку, по бумажке переписанной в книжных магазинах, а вдруг стрельнет, а вдруг библиотека соизволила купить именно то, что я видел в магазине...
Увы, нового нет, закрываю компьютер, я в нем уже почти как мастер, и иду побродить между полок с русской публицистикой. Художественная как я уже сказал – за дверями без свободного доступа. Так, сердцу радуется и прыгает в районе промежности за любимых россиян, так им козлам и надо, по выбору книг сразу видно, что их интересует, иначе бы издательства не печатали, хоть и дикий, но капитализм все же в Совке... «Генералиссимус Сталин -герой народа», «Масонская угроза с Запада», «Коммунисты вперед!» и так далее, говна кучи и все новое, глянцевое, в последние два-три года выпущено... А че? деньги у Запада берут, жрут все западное, перед западным преклоняются, западное все любят, но и Запад обсерают, подозревают, презирают и проклинают... Типично по-русски, это у них в крови... А как же насчет меня самого? А я не русский, я русскоязычный ХИППИ. Мама башкирка, папа детдомовец без фамилии, национальности и возраста был, так что ваши упреки господа национал-патриоты, мимо. Я на вас клал с прибором и отворотом, а потому не живу там, где вы говно хлебаете!.. Вечер, надо за П. идти, тру глаза, начитавшись публицистики об угрозе бандитизма в современной России, видимо бандитов с Запада тоже прислали, бросаю книжку в тележку, прощаюсь и выпуливаюсь. Дорога вниз всегда приятней, чем наверх, это и в жизни, скатиться всегда легче, чем подниматься, не успеешь и заметить, как ты на самом дне, а вот попробуй вскарабкаться в миллионеры, в звезды кинематографа, в рокзвезды, или к примеру в президенты, это же сколько усилий!.. лучше всего хипарем – тихо, спокойно, ни кто, почти, не завидует, не хочет на твое место, не подсиживает, конкуренции нет, живи и радуйся... Что я и делаю. П. точно закончила продавать книги про паровозы и мотоциклы, может и мне про паровоз роман написать? а что – в одном чешском городе жил чешский, маленький такой, паровоз с трубой, мечтавший о дальних странах... Больше на сказку похоже, надо поспешить... -Чао! –
искренне радуюсь своей любимой, любимой жене и боевой подруге в этом суровом мире, на улице холод, снега нет, прохожих мало, уже давно стемнело и зажглись фонари, от авто смог – жизнь! Браво плетемся в логово... В информационный центр-кафе-бар господ анархистов, завоевание демократии, анархисты имеют свой центр! средиско по туземному, там нас ждет пани Смутна, то есть пани Грустная, и-и-интересная особа со сложной, но одновременно и простой судьбой. Полюбила не того, кого можно было, иностранца, его пинком в жопу депортировали в сранную Африку, ее в психушку, было это все перед свадьбой, с тех пор несколько странна... Но после психушки в диссидентстве ехала-плыла, вот ведь придурки, студент тот чернокожий марксист же был, из влюбленной сделали диссидентку, эти коммунисты просто идиоты... Пани Смутна сотрудничает в нескольких альтернативных издательствах и общественных организациях, вот и решила взять у меня интервью для еженедельника Мост, тонкое детище подполья, вышедшее на свет в связи с демократией в этой стране...
Топаем вниз по Белградской, за спиной осталась станция метро И.П.Павлова который собак мучил, болтаем о том, о сем с П., я очки черные в кармане нащупываю, не забыл ли... да нет, на месте, пани Грустная обещала фотографа привести, зачем сообщать российским спецслужбам кто такой Борода, они хоть мной и не интересуются, но мало ли... Илья их до сих пор боится, но об Илье в другой раз. Пришли. Ступени вверх, вход через окно был, но сейчас из него двери сделали, пани Смутна уже на месте и улыбается, молоденькая девчонка с большим фотоаппаратом на шеи тут же присутствует, черных знамен с черепами и костями, лозунга – Анархия мать порядка! не наблюдается, да, чешские анархисты девяностых по сравнению с анархистами России двадцатых годов – слабаки. Даже ни одной бомбочки не видно, ну просто почти андеграундное заведение – стены ободраны до кирпича, фотовыставка жертв очередного преступления капитализма, улыбчивые бармены, панковская музыка по случаю моего и П. прихода сменяется чем-то хппово-роковым, явно с шестидесятых. -Добрый день, добрый день, добрый день! –
улыбаюсь во все стороны, снимаю с себя лишнее и...оказываюсь самым анархистичным среди немногочисленной публики – на мне тельняшка! у меня бородища и хайра по плечи, как у Бакунина!! на носу очки мерцают и буржуазию пугают... И смех и грех.
А интервью было так себе. Каков поп, таков и приход, вот если бы со мной Плейбой какой-нибудь интервью делал, вот тогда бы вопросы были бы позамысловатей – какой одеколон предпочитаете? Ну и соответствующие ответы, полные юмора и интеллекта – я че, алкоголик что ли? Я пиво предпочитаю, и то не часто... А тут – ну сидел, ну преследовался, но ведь я не диссидент, не революционер, не ниспровергатель! Это бляди-коммунисты так думали, я же просто хипарь простой, и жить хотел ни кого не трогая – ни работу, ни общество, ни страну, ни партию... Ну если только хавчика немного, пива, вина сухого, ну воздуха чуток... Музычку не Кобзона с Хилем, а Битлов с Ролингами и Шокинг Блю... А так я ну совсем с совсем согласен! Однопартийная система? да ради бога – лучше в говно, чем в политику! Всеобщая воинская повинность? да разве я против, это же врачи-гады-психиатры меня туда не пускают!.. Да здравствует Леонид Ильич Брежнев, главный член КП которая СС! Ура!!! Мы, хипари в семидесятых, когда выпивали при телевизоре, а это не часто случалось, надо заметить, а если к этому еще и Леня на экране челюстями баловался и про сиськи рассказывал (социалистический!), мы только звук убирали, а изображение н-е-е-т, ну и пласт запускали, к примеру ВИА БЕАТЛС... Там так по-русски написано было, и если к сухому винишку еще и косячишко-другой... Просто смерть. Одному нашему приятелю в Омске принты даже скорую вызывали – два дня смеялся, остановиться не мог... Врач укол сделал – как рукой сняло, на вопрос – с чего началось? честно ответил – смотрел по телеку Брежнева... Доктора под руки санитары вели, тот от смеха ноги переставлять не мог...Хорошо хоть на дворе 75 был, а не 37 – почти свобода. Санитары тоже булькали, но держались. Я напялил черные очки, девчонка щелкнула оказывается маминым аппаратом раз надцать, мы попрощались с анархистами, поглазев-пощупав на прощание пропагандистический материал на полках – Правда о Кронштадте, Нестор Иванович Махно – вождь анархистической революции в России, В помощь молодому экстремисту – это я уже гоню конечно, и вышли в темноту залитую светом фонарей и реклам. Азила нет, вторую книгу печатать ни кто не хочет, одна радость ежемесячник Мост тиражом в полкило интервью со мной напечатает... И фото – я в тельняшке, в черных конспиративных очках, рассуждаю о судьбе будущей России. Солженицын умрет от зависти.