Свиток. Это был свиток.
Рекомендательное письмо к знаменитому herzog Ришье Лисьему Хвосту, выписанное в таверне…
- …графом Генри Уильямсом Тасселом, - в голове путалось, и он не сразу понял, что голос священника звучит в унисон его мыслям. - Выписано на предъявителя сего. Когда мы обнаружили письмо в ваших вещах, печать не была вскрыта. Вы не читали письмо?
- Нет. Прочитать должен был тот, кому адресовано.
- Немного он бы вычитал.
Священник развернул письмо перед перепачканным кровью носом Гилберта. Вся рекомендация состояла из одного слова, размашисто написанного от одного края листа бумаги до другого.
“Самозванец”, прочитал бы Ришье Лисий Хвост, попади оно в руки адресата.
Кто самозванец? Я - самозванец? Но почему?…
- За кого вы выдавали себя графу Генри Тасселу, Кёльдерер не то из Гродниц, не то из Аусбурга? - прошипел маленький инквизитор, подступая все ближе.
- М`сир, я клянусь… - залепетал Гилберт.
- Не называй меня так! - рявкнул священник, залепив ему пощечину.
Брызги крови полетели в стороны, но после побоев ублюдков-инквизиторов это по категории ударов не шло. Так, погладили слегка.
- О чем вы говорили? - заорал священник. - Почему ты лжешь? Кто ты на самом деле? О чем ты говорил с графом? Куда делась девушка?!
- Я не… я… да! девушка! там была девушка! - завопил перепуганный и полностью сбитый в с толку наемник, внезапно обретая дыхание. - Все побоище началось из-за нее!
Страшно было не только получать новые побои. По-настоящему страшно - когда не знаешь за что тебя бьют. Одно дело подвергаться избиению и пыткам, храня тайну, которую никто не должен вырвать из твоей груди, и совсем другой, когда терзают абы за что.
По ошибке.
Потому что подвернулся под руку.
- Опиши ее! - коршуном прянул к нему священник.
- Молодая, красивая, - мысли путались, и он никак не мог собрать в голове хоть сколько-нибудь слов, какими можно описать девушку.
Он вообще с девушками до сих пор был неловок. Даже с той, веснушчатой, благодарной за свое спасение, он не посмел ничего лишнего. А она тоже была очень красивая. Потому на нее и взъелись.
Красивых не любят.
- Очень бледная. У нее… э… грудь была! И вообще она вся очень красивая. Как леди. Не hure, как назвал ее барон! Она не шлюха.
- Волосы! - закричал священник. - Цвет волос?
- Я… она…
- Цвет волос!
Его ударили сзади по голове - несильно, просто смазали по затылку, чтобы отвечал сразу, не тянул время.
Как на духу.
Как на исповеди.
- Белые! Белые, как молоко! И глаза были синие, как васильки в поле.
- Кто ее сопровождал? Кто ты? Почему ты врешь?
- Я не вру! Я Гилберт Кёльдерер из Гродниц, что под Аусбургом. А с девушкой был старик.
- Старик? Опиши его.
- Рослый… э… крепкий еще. В прошлом, наверное, из солдат или наемников. У него была длинная рапира и нелепая шляпа. И такой приметный шрам на лице.
- Имя! Его имя! Ее!
- Я не запомнил имен. Я не помню! Не помню!
- Где именно шрам? Как выглядит?
- Кажется… кажется у глаза. Такой треугольный, как от стрелы или выпада шпагой.
- Ты слышал? Запиши это! - рявкнул священник, оборачиваясь к писцу. - Приметы совпадают. Девушка с дезертиром из Башни!
Детина кивнул, снова высунул язык и еще ниже склонившись над стойкой, мучительно заскрипел пером.
Гилберт зачем-то отметил, что с начала допроса только два человека в гостинице открывали рот - маленький инквизитор и он сам. Монахи с лицами убийц в кольчугах и сюрко, напоминающих бело-зеленые рясы, не издали ни звука. Даже не хэкали, когда выбивали из него дурь.
- Я все вам сказал, святой отец. Отпустите…
Священник махнул молодому йодлрумцу рукой, приказывая молчать. В возбуждении он несколько раз прошелся мимо него, путаясь с длиннополой сутане и размахивая руками, точно мальчишка потешно марширующий рядом с полком солдат.
Затем, наконец, остановился.
Лицо его снова стало спокойным, только в глазах сверкал плохо скрываемый охотничий азарт.
- Мы с вами еще не закончили молодой человек, - его тон снова сделался вежливым и обманчиво-мягким, и Гилберт понял, что все плохое еще только начинается. - Куда делась девушка?
- Я не знаю. Когда началась заваруха, стало не до нее. Я не видел. Она улизнула со стариком. Кажется, он вывел ее. Бесноватый что-то кричал, но я не запомнил - мне там по голове прилетело, в ушах звон стоял.
- Не лгите мне юноша. Куда делась девушка? Куда делся старик?
- Я не знаю…
- Что ж, по-хорошему вы не хотите. Пойдем длинным путем. Кто вы? Почему вы лжете? Кто такой Гилберт Кёльдерер из Аусбурга? О чем вы говорили с графом Тасселом? Зачем вы убили барона фон Талька?
- Я не…
Бац! Вспышка!
А потом еще.
- О чем вы говорили с графом Тасселом?
И еще.
- Кто такой Гилберт Кёльдерер из Аусбурга?
И еще.
- Зачем вы убили барона фон Талька?
Вопросы повторялись, меняясь местами, меняясь в деталях, но одни и те же - снова и снова. А вот боль от ударов не повторялась. Она всякий раз была новая.
Всю свою недлинную, в сущности, жизнь Гилберт считал, что может постоять и за себя, и за других. Эта уверенность помогала ему в голодную пору отрочества, когда ему нужно было кормить себя и пятерых младших братьев и сестер, и в последний год, когда, уже неплохо владея цвайхандером (фламбергом… надо привыкнуть говорить “фламберг”), он выступал в качестве защитника в судебных поединках.
И еще Гилберт считал, что может отличить правду от лжи.
Но сейчас он не был уверен даже в том, что знал о себе раньше. Все путалось и мешалось в голове.
Боль умеет переубеждать.
Если он Гилберт Кёльдерер из Гродниц, то почему в патенте написано - “из Аусбурга”, а в письме - “самозванец”.
Кто он? Куда делась девушка? Зачем надо было убивать барона? Что он забыл и напутал? Ведь он должен знать ответы на эти вопросы, потому что это единственный способ прекратить боль! Надо только их вспомнить, сказать и все закончится…
Но он почему-то не вспоминал.
- Кто вы? Почему вы лжете?…
Его вытащили во двор и бросили на землю лицом вниз. Удара о землю он даже не почувствовал. Блаженная темнота! два мгновения сна… из которого его тут же выдернули. А! Вода была ледяной, она обжигала как раскаленный металл. Спина превратилась в огромный ожог.
Гилберт заорал.
Снова плеснуло.
Две вечности в Аду. Кричи, Гилберт, кричи. Он кричал.
Вода лилась. Солнце затопило все вокруг, глаза нестерпимо резало, но жары больше не было. Его колотило от холода. Из-за слез он почти ничего не видел. Гилберта снова подняли и потащили; он чувствовал, как босые пятки бороздят дорожки в пыльной траве. Его втащили уже не в гостиницу, - на конюшню, в пахнущий навозом полумрак, издырявленный световыми пятен. В последний момент, прежде чем пылающий, затопленный солнечным светом, двор исчез, он увидел, как один из “зеленых” служек наклонившись над ведром, шепчет и делает знаки.
От ведра тут же повалил пар, клубами взвился в небо…
Колдует. Магия холода, сообразил Гилберт. В отличие от церкви инквизиция не чурается магии, хотя на послушников, использующих ее, потом накладываются суровые епитимьи.
Белоснежный туман наплывал, обхватывал мягкими прохладными руками. Сейчас они принесут это ведро сюда…
- Нет, - попросил он. - Не надо… больше.
Над ним снова оказалось скуластое лицо святого отца. В уголках глаз и рта застыли скорбные складки. Святой отец не наслаждался пыткой. Он страдал.
- Признайся, сын мой. Правда исцеляет душу и снимает боль грешного тела. Покайся! - он вдруг перешел на доверительный тон. - Ты удивишься, насколько все проще будет, когда я услышу правдивый ответ.
- Я… я сказал правду.
В стойлах фыркали и переступали копытами лошади.
- Ты самозванец и упорствуешь.