Elle est craintive. Curieuse. Troublée.
Les ronflements du Gravos troublent la félicité qui pourrait s’établir.
— Je suis le commissaire San-Antonio. J’enquête à propos de la disparition de plusieurs petits garçons, dont votre frère.
Elle opine. Son parfum chiassique me dérange un peu. J’aurais à la sabrer, faudrait que j’aère l’habitacle auparavant, sinon je coincerais des muqueuses.
Pour peu qu’elle se soit foutu de cette drogue-là dans la région chattounesque, je bicherais un rhume des foins carabiné à lui croquer le trésor, Ninette.
Pourquoi me vient-il toujours des pensées biscornues en présence d’une femelle? J’ai lu quelque part, et même quelques parts, que ceux qui causent toujours de la fesse sont ceux qui ne la pratiquent pas, ou mal. Dieu sait que je suis l’exception qui fait mentir la règle! Y a de la voracité sexuelle en moi. Un appétit constant. Un désir endémique qui renaît sitôt assouvi. Dans le fond, c’est assez chouette, non? Positif, il me semble.
La gosse me regarde. Elle a plein de cheveux qui frisottent sur sa nuque. Et puis des grains de beauté sous l’oreille gauche. Elle devrait épiler un peu ses sourcils trop fournis. Ses jambes aussi, je pense, bien que je ne les aie pas regardées. Je lui devine une pilosité échevelée. Elle luxurie de la touffe, cette môme.
— Vous avez quel âge?
— Dix-huit ans.
— Et Jérôme?
— Onze.
Son regard s’embue.
— Vous croyez qu’il y a de l’espoir?
J’hésite, détourne les yeux.
— Franchement, je ne pense pas. Comment vous appelez-vous?
— Armande.
— C’est joli.
Des larmes ruissellent sur sa frimousse. Je peux pas m’empêcher de mettre mon index en crochet et de recueillir celles qui coulent de mon côté.
— Ne me jugez pas cruel, Armande. Mais je préfère ne pas vous bercer d’illusions. Vous vous occupiez beaucoup de lui?
— Oui, je l’aidais à faire ses devoirs.
— Vous avez quitté l’école?
— Après mon brevet, oui. J’aurais aimé continuer, mais mes parents avaient besoin de moi.
— Jérôme vous a parlé de la dame au bouledogue?
— Oui. Il me l’a même montrée un jour que je l’avais emmené chez le dentiste.
Je sors le portrait robot exécuté par Guillermin.
— Ça vous dit quelque chose?
— C’est elle! s’exclame Armande.
Une lancée jubilatoire me glatouille sous les burnes, siège de mes joies les plus intenses.
Elle examine l’image avec avidité.
— Oui, oui, c’est tout à fait elle. Il s’agit d’un portrait robot, n’est-ce pas?
— En effet.
— C’est du beau travail.
— Je le dirai à l’artiste qui l’a exécuté. Vous dites que Jérôme vous a désigné cette femme, cela se passait dans quel quartier?
— A Montmartre. Avenue Junot.
— Vous habitez le treizième et votre dentiste exerce à Montmartre?
— C’est un cousin germain à nous, le fils d’une sœur de papa.
Compris. Toujours l’aimable maf napolitaine.
— La femme en question avait-elle l’air d’habiter ce quartier?
— Oui, car elle portait un sac de provisions.
— Elle a vu votre frère?
— Non, car nous étions en taxi, arrêtés à un feu rouge. Jérôme m’a dit: «Tiens, c’est la dame qui me donne des bonbons.»
— Vous a-t-il précisé si elle lui montrait des revues pornographiques?
— Non. Cela, il en a parlé à ses copains, je l’ai su par la suite.
— Vous avez mentionné cette rencontre de l’avenue Junot à mes collègues qui vous ont interrogée?
— Personne ne m’a posé de questions, vous êtes le premier.
— Eh bien! je suis très satisfait de ce que vous venez de me dire, Armande!
Elle est vachetement choucarde, cette sœur. Tu veux parier qu’elle a toujours son berlingue? Y a plus que chez les Ritals du Sud qu’on trouve encore des filles vierges à dix-huit balais. Façon dont elles sont élevées. Pourtant, à la pizzeria familiale c’est plein d’étudiants dragueurs qui doivent la charger à tout-va. Mais le pizzaman veille au grain depuis son four.
— Qu’est-ce qui vous donne à penser que… que Jérôme…
Elle prend sa figure dans ses deux mains et éclate en sanglots.
Moi, j’ai l’élan fraternel. Je la cueille délicatement par l’épaule et la rabats sur moi. Elle humecte le rembourrage de mon veston, mais les larmes, ça ne tache pas. Elles ne laissent des traces que dans le cœur.
— Je sais combien c’est moche, ma petite fille. Mais il faut être forte. On va du moins essayer de le venger.
Elle s’écarte avec brusquerie.
— Le venger! C’est ça qui le fera revenir? Il était si gentil… Cabochard, mais gentil. Il devait porter des lunettes à cause de son strabisme, mais il ne les mettait jamais. On avait beau le gronder…
Elle pleure de plus rechef, cette gentille, palpitante. J’oublie son atroce parfum de mercerie-bazar bulgare et je pose ma joue sur la sienne.
— Je voudrais pouvoir t’aider, Armande. Je voudrais.
Et puis quoi, bon, hein? Moi, tu me connais? L’instant, c’est sacré, je n’y échappe pas, never! Alors ma bouche cherche la sienne, si fraîche et si maladroite. Je l’embrasse. Elle a un temps de panique, puis elle laisse aller.
On franchit le pas des patineurs. C’est la bisouille intense. Superbe. Avec de la gaucherie de sa part, une certaine réserve de la mienne.
Ça se prolonge un sacré moment. On rassasie pas. C’est trop formide! Le temps de reprendre souffle et on remet la sauce. Cette gamine, bien drivée, t’en fais une pouliche de race surchoix, une petite baiseuse de first catégorie. Elle a l’élan, le côté passionnel, la sensualité à dispose. Et puis son hérédité napolitaine, farouche!
Je me vois déjà avec elle chez Carita, à lui étudier un look avec les admirables techniciennes de cet institut. Qu’ensuite on irait chez Georges Rech pour la loquer heurf! Je puiserais sur mon Ecureuil. Ne chipoterais pas sur les prix. Un ensemble avec manteau. Un tailleur avec des chemisiers ad hoc! Tout le bigntz. Les pompes chez Jourdan. Je te dis ces marques, mais va pas croire que j’émarge. Que je glisse des pubes sauvages. Foin! Rech, Jourdan, Carita, zob! Bras d’honneur! Bons produits, je le dis. Mais que ça s’arrête là. L’Antonio, c’est pas le palpeur d’enveloppes discrètes. Te l’ai déjà dit. Les marques font partie de notre vie, voilà pourquoi j’en cause.
M’est arrivé de causer du président de l’arrêt public, pas pour cela qu’il m’a filé une médaille. J’aurais pas toléré.
Je continue de la galocher à fond d’amygdales tandis que Béru fait vrombir ses rotors.
L’impasse est déserte. Juste qu’on perçoit des déchets de télévisionnerie: coups de pétard, cahots de la diligence qui démantèle, hurlement de ces cons de Comanches à l’assaut de Fort Moncu.
Moi, cette exquise, elle me file la tricotine Grand Siècle à force qu’on se mélange les salivaires. L’émoi, c’est moi! Ma main explore son corsage. Ferme et déjà bien rempli. Allons, prends sur toi, Antoine. Tu ne vas pas calcer cette tourterelle dans ta chignole, comme la première pouffe venue! Et ta dignité, mon drôle! Hmm? Ton standinge, ta répute? T’es en service recommandé, merde ou oui? Et v’là l’apôtre, super-godeur qui s’embroquerait la gamine alors qu’il enquête sur une effroyable histoire de sadiques! Un comble! J’ai honte. Me reprends.