Je me place dos aux autres clients et lui exhibe ma carte discrètos.
— Deux mots d’entretien, possible?
Elle rougit, ouvre la bouche grande comme la porte principale du Parc-des-Princes et finit par acquiescer. Puis elle m’emporte dans un minuscule burlingue encombré d’un tas de pacsifs pas encore déballés.
L’escogriffe nous a marqués au fer rouge de son regard fiévreux. Curieux et pas content. Ne va pas tarder à radiner, ce manche, je pressens.
J’explique à la boulotte blonde la gravité du cas et l’importance de ce qu’elle pourrait être amenée à me dire. Elle est coiffée court, avec un nez retroussé et un regard timide de grosse qu’a pas le courage de bouffer des grillades pendant trois mois pour larguer ses dix kilos excédentaires.
Mon laïus débité avec grâce, kif ce serait déclamé par Descrières de la Comédie-Franchouille, paraît l’impressionner. Elle est sympa, cette dodue. Elle sent un peu la charcuterie par-dessous ses remugles pharmaceutiques. Elle doit être chouette à pointer, je suis sûr. Un peu empotée au départ, biscotte les complexes de bourrelets, mais une fois la mèche allumée, ça doit vite tourner au régal. Elle me rappelle une petite bouchère de banlieue que je m’étais respirée par une belle aprème de printemps où les pâquerettes sortaient dru. Elle allait prendre son train pour Paname, sa boucherie étant fermaga ce jour-là. Sur son trente et un, la mère! Je me suis stoppé à sa hauteur.
«— Vous semblez pressée, madame Colinet, je peux vous avancer?»
C’était pas de refus, elle voulait choper le 13 heures 38.
Moi, j’lui ai carrément proposé de la driver jusqu’à Pantruche.
«— Les Champs-Zé, ça vous irait?»
«— C’est trop aimable à vous, m’sieur.»
Sur l’autoroute, je lui ai placé un doigt de cour sans cérémonie. Son plumage! Son ramage! Tout ça…
A mi-route je la paluchais complet. Elle gloussait comme quoi j’étais pas raisonnable et autres conneries d’usage. J’ai biché la dernière bretelle avant l’arrivée. Direction le parc de Saint-Cloud, et au-delà les frais bosquets. Un sentier ombreux et elle me chipotait le Nestor, la trancheuse d’escalopes. Bonne gravosse sans histoire. Un petit turlute, please! Elle consentait. Voulait tout ce qu’on voulait. Pas du grand art, mais la bonne volonté suppléait. La gentillesse n’a jamais remplacé la lubricité, pourtant c’est un lot de consolation appréciable. Elle était flattée de me pomper le goumi, Germaine. S’est laissé calcer dans ma tire sans barguigner, en une posture inaccoutumière qui lui découvrait des horizons (par la lunette arrière). La bonne troussée bûcheronne, solide et franche. On était deux êtres en vie. A deux doigts d’une espèce de bonheur simpliste. Eh bien, la pharmagote me rappelle Mme Colinet.
Y aurait pas le toucan frileux, à deux pas, prêt à ramener son long bec, je te garantis que je la planterais fastoche, la blonde. Accoudée à son burlingue en une langoureuse embroque. On se donnerait un petit plaisir, en passant. On se ferait ce joli signe de reconnaissance, de tendresse humaine. Tiens, chope!
Je lui tirlipote le portrait robot. La réac est spontanée. Un cri! Sa main devant sa bouche pour marquer sa médusance.
Elle reconnaît!
Je brûle! La chance vient me lécher les mains. Brave bête. Elle l’aime bien, son Tantonio, la chance. Parfois lui fait la gueule par taquinerie, mais elle résiste pas longtemps et on reprend notre longue lune de miel, les deux.
Tu sais ce qu’elle me bonnit, la blondasse douillette:
— Mais c’est Catherine Mahékian, le peintre.
Elle perd pas l’image de vue, l’éloigne de soi, la rapproche.
— Oui, pas de doute.
— Vous connaissez son adresse?
— Au sixième.
De quoi avaler mes trente-deux dents avec le plombage de ma prémolaire.
— Vous voulez dire qu’elle demeure dans cet immeuble?
— Au sixième, répète la gentille. L’atelier…
C’est là que le toucan constipé passe sa frime désolante.
— Que se passe-t-il, Gudule? il demande. Que veut ce monsieur?
Gudule! Ma première Gudule. Elle doit être flamande, cette dearlinge, d’où ce regard clair, cette gentillesse fondante, ce moelleux.
— Il est de la police! balbutie Gudule.
Le toucan, c’est le patron de la pharmacie. Tranchant. Vieux potard que j’aimais! L’œil enchâssé, la voix caoutchouc.
L’oiseau blanc à tête noire s’approche, aperçoit le portrait robot.
— L’on dirait…
— C’est elle, fais-je.
— De quoi s’agit-il?
— Le jour où vous lirez ça dans les journaux, vous en aurez pour une bonne heure.
Je ramasse l’image. Il est temps de les mettre, sinon je sens qu’il va me gonfler, le marchand de purges. Il a une frite à faire chier le monde entier autrement qu’avec du Pursennid.
Je largue le couple et hésite sur la conduite à tiendre. Faut-il appeler Béru à la rescousse ou bien foncer chez la gonzesse?
Mon impatience rafle la mise. Je m’élance dans l’escadrin.
Au sixième, il n’y a plus qu’une lourde à l’étage, donc pas à hésiter. Je sors mon sésame et j’entreprends la serrure. Presque aussitôt, un cador se met à vociférer dans l’apparte. Saleté de bouledogue! Je fais au plus vite et j’entre dans un immense local coiffé d’une verrière sous laquelle sont tendus des rideaux coulissants, assez lâches pour laisser pénétrer le clair de lune de Werther dans l’atelier.
Le bouledogue noir continue d’aboyer, mais en reculant. Sa sale gueule plissée me paraît grotesque. S’il me charge, je lui shoote un penalty dans les badigoinces et il paraîtra beaucoup plus renfrogné.
L’endroit sent l’huile de ricin et l’essence de térébenthine.
Carrément, j’actionne le commutateur. Une flopée de loupiotes s’allument en même temps et il se met à faire comme en plein jour dans l’atelier. J’avise des chevalets, des meubles submergés de toiles, des caisses, des boîtes, des palettes, des tubes de peinture par monceaux. Sur la droite se trouve une kitchenette encombrée, juste à côté un roide escadrin donne accès à une loggia servant de chambre à coucher. J’y grimpe. Un grand lit recouvert d’une peau d’ours. Vide. Non défait, plus exactement. La locataire de cet appartement est sortie. Je me mets à visiter les lieux, mais sans rien découvrir d’intéressant. Le bouledogue de merde continue de me japper contre, à bonne distance toutefois, ayant flairé en moi le buteur chevronné capable de lui aplatir davantage le museau.
De rage, il pisse un petit coup contre un chevalet.
Je coule un regard à la peinture de la Mahékian. C’est pas totalement de la crotte de bique, mais ça pourrait en devenir facilement. Du Francis Bacon mal assimilé, avec des nostalgies de Gen Paul, si tu vois le topo? Tu vois pas? Ça ne fait rien, on peut être inculte et brave mec, je te garde toute mon estime.
Faudrait opérer une perquise approfondie, mais pour l’instant, ce qui compte, c’est de s’assurer de la gonzesse. Alors j’éteins tout et m’en vais en fermant la lourde. Cette fois, il s’agit de réveiller le Gros et de tendre une souricière devant l’immeuble pour alpaguer la fille dès qu’elle rentrera.
Je l’avise de loin, l’Arrondi.
Mains aux fouilles, il fait les cent pas devant ma tire et, à distance, je l’entends qui grommelle des méchanceries. Elles me concernent car, sitôt qu’il m’aperçoit, il monte le niveau sonore à t’en massacrer les tympans.
— T’es branque ou quoi t’est-ce, hé, peau de zob! S’tailler sans rien dire, juste que j’avais un instant de flou artistique dans les carreaux, y a qu’tézigue!