— Fais pas tant de raffut, Bombé, tu perturbes la quiétude bourgeoise du dix-huitième.
— J’l’encule, l’dix-zezhuitièrne, et toi avec! V’là un quart d’heure que Mathias a téléphoné, y s’est produit une couille, rue de Rennes.
— Quel genre?
— La gonzesse s’est pointée là-bas, mais au lieu de monter à l’apparte directo, elle s’est arrêtée chez la concierge.
— Et alors?
— Et alors, magine-toi qu’elle est tombée su’ l’agent Bonatout, l’cocu de la gentille pipelette. Ce con volant visionnait un matche de fotebale à la télé tandis qu’sa gerce en écrasait, vannée sans doute par mon coup d’rapière.
— Et puis? Mais parle, Sac à ventre! Parle, bordel!
— La souris a demandé après Blérot, comme quoi est-ce-t-il qu’il était chez soi, son biniou n’répondait pas, tout ça. Ce gland, tu sais quoi? Y lu dit que Blérot n’est point à son domicile, mais que par cont’, y a deux messieurs et qu’il va les prévenir d’la visite. Qui est-ce qu’il doit-il annoncer? Tout ça.
— Le sombre con!
— T’admets, hein? L’a le cerveau fané, ce mec! Faut le ratifier de la Rousse. Même la circulanche au carrefour, c’t un danger public!
— Bon, après?
— L’est été prévenir nos potes. Pinuche qu’était d’garde a maté par le judas. Voiliant un gonzier qu’y n’connaissait point, à c’t’heure induse, il y a balancé le bonheur à travers les naseaux, et l’enfoiré d’sa mère va en écraser pendant vingt-quat’ plombes. C’qui m’permettra d’aller brosser un brin sa vieille tandis qu’il est dans les bras d’l’orfèvre.
— Et la femme?
— Tu parles qu’elle a mis les adjas.
— Viens vite!
Nous fonçons, coudes au corps jusqu’à la pharmacie de garde. On engouffre l’immeuble. L’investit quatre à quatre. En haut, y a de nouveau la charognerie de bouledogue qui nous pousse la goualante des jolis crocs. La fille n’est pas rentrée. Je soporifie son cador pour le faire taire, on éteint les loupiotes, on s’installe dans des canapés tachés de peinture et on se met à l’attendre.
Une pâle clarté nous tombe des étoiles. La réverbération de Pantruche s’y joint. Si bien qu’au bout de peu, on y voit à peu près normalement, pas au point de pouvoir lire la notice d’un produit pharmaceutique, mais assez pour être capable de compter ses doigts.
— Dis voir, Gros, chuchoté-je, y a un truc qui me chiffonne dans l’histoire de la rue de Rennes: tu dis que la fille s’est pointée dans la loge, très bien. Le cornard lui a révélé que deux messieurs occupaient l’appartement de Blérot, parfait. Ensuite il est monté, a sonné, et Pépère lui a virgulé une giclée de sirop de dorme plein naze, toujours d’accord. Mais alors, comment Mathias a-t-il été mis au courant de la visite de notre «cliente» si Bonatout n’a pas eu le temps de moufter?
— C’est la gamine, la petite Martine, qu’a entendu depuis sa chambre, laquelle est en prise directe sur la loge. Biscotte la téloche, elle roupillait pas.
— Ah! bon.
Du temps s’écoule. Un long moment inerte et comatesque. On perçoit une lointaine rumeur feutrée. Les fragrances de peinture me piquent le pif. Ça s’enquille mal, décidément. Maintenant, «l’ogresse» est sur ses gardes. Elle sait qu’il s’est produit une foirure et que ça risque de chier pour son matricule. Alors je te parie le slip de ta grand-mère contre un tailleur de chez Chanel qu’elle ne va pas rentrer. Pas si conne. Elle tient le raisonnement ci-dessous, la gueuse: si deux messieurs occupent l’appartement de Blérot et si son téléphone ne répond pas, c’est qu’il s’est produit du grabuge. On a arrêté Blérot. Il a probablement parlé. Donc, son propre domicile est surveillé.
Je pars à la recherche d’un poste téléphonique. Il y a un appareil à terre, dans un coin de la pièce, avec un fil d’au moins vingt mètres de long permettant de le véhiculer n’importe où dans le vaste atelier.
Je compose le biniou de la Grande Taule.
— Lancez un avis de recherche au nom de Catherine Mahékian, 803, rue Caulaincourt. Artiste peintre. Je vous fournirai des tuyaux plus complets dans les heures qui suivent. Vous pouvez, jusqu’à nouvel ordre, vous servir du portrait robot, il est extrêmement ressemblant. Prévenez tous les journaux. Il doit être encore temps de faire passer la nouvelle, à la une si possible, dans les premières éditions de demain. Titre «Cette femme est recherchée dans le cadre de l’enquête sur la disparition de plusieurs garçonnets, notamment du petit Jérôme Couchetapiana.» Salut!
Je raccroche.
— Donc, t’estimes qu’elle va pas reviendre chez elle? murmure l’Imposant.
— J’en suis convaincu, Gros. Allez, tu te mets au turf: fouille complète de cet atelier. Il s’agit de réunir un max d’informes sur cette ignoble vache: photos, adresses des relations, papiers concernant sa voiture si elle en possède une, ce que je crois, le grand jeu, quoi!
— Banco, accepte Béru. Tu dis qu’j’me mets au turf, et toi, pendant c’temps, tu vas faire quoi t’est-ce si c’est pas indiscret?
— Discutailler avec les pharmagos, en bas.
Le potard a débranché le bec-de-cane et accroché un écriteau contre sa vitre au moyen d’une ventouse comme quoi «Prière de sonner».
Ce dont je.
Et c’est la blonde pulpeuse qui se pointe, sa blouse blanche mal boutonnée par-dessus une combinaison de satin rose comme n’en portent plus que les vieilles bourgeoises, les honnêtes femmes et quelques bonnes ibériques. Elle me reconnaît à travers la vitre, réprime un bâillement et déponne.
— Je vous réveille? fais-je d’un ton apitoyé.
— Oh! les nuits de garde c’est du sommeil en pointillé.
J’entre, elle relourde. L’éclairage du magasin est tamisé. D’emblée, elle me drive jusqu’au bureau encombré de colis où un minuscule lit de camp a été développé.
— Et votre coéquipier? je m’enquiers.
— Il est monté se coucher. Lui, c’est le patron.
Sans amertume, simple reconnaissance d’un droit suzerain. Elle sent bon la dorme et, toujours, discrètement la charcuterie fine.
— Pardon de vous déranger, mais il y a urgence. Le portrait de votre voisine peintre fera la une de tous les journaux demain à l’aube. Il roule déjà sur les rotatives.
— C’est si grave que cela?
— Pire. Il faut absolument que vous me parliez d’elle.
— Je n’ai pas grand-chose à vous en dire…
— On n’est jamais bon juge de ce que l’on sait ou non sur les autres. Ça fait combien de temps que vous travaillez dans cette pharmacie?
— Huit ans.
— Alors, vous pensez! Elle possède une auto?
— Oui. Une R 5 rouge.
— Il est déjà important pour moi de savoir ça, encouragé-je. Quel genre de fille est-ce, selon vous bien entendu?
— Grave, ne riant jamais, comme sous le coup d’un chagrin qui n’en finit pas. J’avais l’impression qu’elle souffrait d’une séparation. J’imaginais qu’un homme auquel elle tenait beaucoup était mort ou l’avait quittée.
— Elle fréquentait des gens?
— Je l’ai vue en compagnie de personnes d’un certain âge, oui. Mais impossible de vous les décrire.
— Et avec des enfants?
— Non, jamais.
— Vous en êtes certaine?
Elle gamberge d’une façon appliquée, en conscience, comme lorsqu’elle procède à une préparation délicate.
— Oui, à peu près. Un homme distingué, aux cheveux gris, venait assez souvent lui rendre visite. Quand je dis assez souvent… Dans le fond je l’ignore, je ne suis pas la concierge de l’immeuble. Disons que j’ai aperçu ce type à plusieurs reprises avec elle. Je me disais que ce devait être le directeur de la galerie où elle exposait, peut-être parce qu’un jour il emportait plusieurs tableaux…