Да не потащит он ее! Не сможет. Как там в пословице? И нести тяжело, и выкинуть жалко… С собой будет возить, как чемодан без ручки. Ждать, пока восемнадцать исполнится. А там видно будет, может, к тому времени и пройдет это чертово наваждение?
Гитару из чехла достал, сел напротив девочки, старательно не глядя на него — и по струнам ударил:
Серый рассвет,
Серый проспект,
Ночью прошла гроза.
Мокрый асфальт,
И город продрог со сна…
Леонид вырос под музыку «Машины времени», это были именно те песни, под которые он начинал свое творчество. На концерт к Макаревичу когда-то случайно попал и понял, что должен заниматься тем же. Его место не в адвокатской конторе, куда его по блату пропихнул отец, а на сцене.
В серой толпе
Сама по себе,
Полуприкрыв глаза,
Снова в метро спешит она…
Песня эта сама в голову пришла, когда глаза ее увидел цвета тумана. Он ошибался, когда решил, что эта девочка безликая. Нет, она вовсе не безликая. Все ее естество, вся сущность женская в зрачках широких заключена и ждет своего часа, чтобы раскрыться и показать всему миру, кто такая эта Надя.
В новом городе музыкантов встречала неизменная толпа фанатов и журналистов. Все с цветочками, шариками, плакатами. И хотя меня тщательно прикрывали, дабы не скомпрометировать кого-нибудь из группы, мне натянули шапку чуть ли не до подбородка! Я едва не задохнулась, но все же успела ощутить на себе частичку чужой славы.
Одна особо настырная журналистка повисла на Филатове, качнув перед ним копной белокурых волос, и попросила об интервью.
— Прямо сейчас? — Леонид приподнял бровь и удивленно посмотрел сначала на женщину, а потом на диктофон в ее руках.
— Вот мой номер телефона, — протянула она визитку: — позвоните. Я готова с вами встретиться в любое время.
Мне не понравился нескрываемый намек в голосе журналистки и ее призывное «Я готова…» К чему она там готова? Однако же по наводке того же Валика пришлось смириться с тем, что Леонид — личность достаточно публичная, и вокруг него за короткое время проносятся тысячи человек и сотни событий. Впрочем, врядли он кому-то позвонит.
— Держу пари, он уже забыл об этой выскочке с диктофоном, — уверенно заявил барабанщик.
— Леня, пойдем! — выкрикнула я, когда остальная группа уже забралась в тонированный микроавтобус, присланный из гостиницы.
И тут же чуть сквозь землю не провалилась под испепеляющим взглядом Филатова. Надо же, я посмела обратиться к нему сокращением имени, а не официозным Леонидом Александровичем! А что мне терять? Все равно домой отправит…
Но он если и хотел посадить меня на обратный поезд, то либо забыл, либо решил отложить, потому как с силой схватил меня за локоть и потащил в транспорт:
— Еще раз при посторонних так меня назовешь — точно домой поедешь!
— А при непосторонних — можно? — переводя дыхание, спросила — наивно, по-детски игриво. Просто захотелось разрядить его раскаленное настроение после моего своевольного «Леня…!»
Филатов дернулся так, будто получил двойной заряд тока из розетки. Его зрачки чуть расширились и злобно смотрели на меня. Да я и сама почувствовала такую мощную энергию, исходящую от него, что все тело затрясло. Откуда только храбрость взялась перечить? Сама от себя не ожидала.
— Тебе — нельзя, — по слогам произнес, чтобы уяснила.
Впрочем, после того, с каким пылом мы целовались в той гостинице — называть его по отчеству было бы крайне неуместно. Тем более что официальное «Александрович» только подчеркивало нашу разницу в возрасте, которую я, если бы можно было — разрушила бы, стерла, сломала, да что угодно сделала, лишь бы убрать этот непреодолимый барьер между нами! Время… для всего нужно время. Вспомнилась загадка из детской сказки про хоббита — действительно, со временем и горы в пыль превращаются, не то что железобетонный характер одного нелюдимого музыканта. Но проблема в том, что я не знала, сколько его у меня осталось в запасе.