— Это ваша заслуга, — отвечаю я тихо, подходя к нему, — вы же знаете, что без вас у меня ничего бы не получилось. Без вас меня уже не было бы в живых.
— Оставьте эту сентиментальщину до более подходящего случая, — фыркает он, но не отступает, и я придвигаюсь еще на шаг. Он меня поцелует сегодня — или удовлетвориться тем, как он втирал мне в шрам мазь?
— Оставлю, — обещаю я, прижимаясь лбом к его плечу.
Я не скажу ему, что результат мог быть еще более успешным. Потому что он велит мне не забивать голову глупостями и немедленно повторить в полную силу. А в полную силу… ему будет больно. Мне же было больно, когда я ему сопротивлялся. Я не хочу причинять ему боль. Только не ему.
Дожили. Кому угодно, но не Снейпу. Да я на первом курсе три дня смеялся бы, скажи мне кто об этом… Сейчас смеяться не хочется.
Да, пожалуй, можно сказать, что легилименцией я практически овладел. Окклюменция вот не давалась гораздо дольше. Может быть, к этому разделу магии у меня врожденная склонность? Или это одно из тех качеств, которыми, к своей немалой досаде, поделился со мной Волдеморт?
Его ладони сжимают мои плечи, и я поднимаю голову:
— Да?
— Послезавтра в семь вечера. Не забывайте тренироваться и очищать сознание. И мажьте шрам. Будет легче.
— Спасибо, — говорю я совсем близко от его губ. Он, наверное, чувствует мое горячее дыхание, потому что снисходительно смотрит в лицо:
— Тебе пора, — и раньше, чем я успеваю возразить, запечатывает мой рот поцелуем. Долгим, неспешным, глубоким — я обхватываю его за шею, вжимаюсь всем телом, отвечая на ласку, и позволяю себе застонать, чувствуя, как он с силой привлекает меня к себе — я почти не могу дышать. Да я и не хочу.
Когда он отстраняет меня, я с трудом сохраняю равновесие — а уж о самообладании и говорить не приходится. Как иначе объяснить, что я прижимаюсь к нему снова, а моя ладонь ложится ему между ног. Я ощущаю неоспоримую реакцию на свое прикосновение — и он вновь меня отодвигает:
— В следующий раз. Сегодня у меня слишком много работы.
— А что мешает заняться ею… потом? — хрипло интересуюсь я, пытаясь высвободить свои запястья, которые он удерживает одной рукой.
— Ты мешаешь, — усмехается Снейп, — после тебя можно только заснуть, но никак не проверять зачетные сочинения, которые второй курс называет «исследованиями свойств сушеной мандрагоры».
Я принимаю его тон и легко пожимаю плечами:
— Ладно, я уйду. Только еще один поцелуй.
— Поттер, это называется…
— Логикой вымогателя. Я помню. Можно?
Вместо ответа Снейп дергает меня к себе за все еще удерживаемые в захвате руки, одновременно выпуская их. Я обнимаю его, чувствуя, как поднимается во мне волна желания, и впиваюсь в тонкие губы с мыслью хоть как-то возместить ущерб… от предстоящего перед сном. Ласкать себя, помня о том, как это делает он — почти пытка. Но я не хочу быть назойливым.
После второго сводящего с ума поцелуя я честно иду к выходу. Запахиваюсь в мантию-невидимку и перед тем, как накинуть капюшон, желаю ему доброй ночи.
— Доброй.
Я ухожу с мыслью дожить до послезавтрашего вечера. Потому что это было обещание, правда же.
Уже задвигая полог своей кровати, я вспоминаю его реплику: «Это повышает наши шансы».
Наши.
Я точно сошел с ума.
Глава 35. То, что предсказано.
Я просыпаюсь, в первое мгновение не в силах понять, что произошло. Голова кажется огромной и горячей, в глаза словно песка насыпали, спину сводит ознобом… Сквозь стук крови в ушах я различаю тишину — все еще спят. Может быть, приснился кошмар и меня разбудил собственный крик? Или я заболел и проснулся от поднявшейся температуры?
Я поворачиваюсь на другой бок, прислушиваясь к себе. Вроде бы негде было простыть. Машинально поднимаю руку, чтобы потрогать лоб и убедиться, что жар мне не мерещится — и шиплю сквозь зубы. Лучше бы я этого не делал — потому что сразу становится ясно, в чем дело. В шраме пульсирует боль, которая, кажется, буквально разрывает его изнутри. Она такая яркая, что я не могу выделить ее из общей головной боли — шрам казался чуть ли не лишенным чувствительности… если не трогать. Зато сейчас глаза мгновенно наполняются слезами. Наверное, я задел его подушкой, потому и проснулся. Ну и что теперь делать?
Мне страшно даже помыслить о том, чтобы мазать лоб снейповской мазью, но вариантов, по-моему, больше нет. Склянка стоит на прикроватной тумбочке, только руку протянуть — но у меня нет сил двинуться с места. Только колотит крупный озноб.
Я чувствую что-то сродни панике — и в голову закрадывается мысль о том, не появится ли Снейп, как тогда… давным-давно. Когда у меня тоже болел шрам — и в мое сознание вторгся Волдеморт.