— А!.. Всё равно.
— Ну, не скажите! — возмутился Брок. — Ростов, который во Владимирской области, и Ростов, который на Дону — это две большие разницы, вы знаете!.. Даже обидно от вас такое слышать, честное слово. Попрошу вас всё-таки уточнить!
— Хорошо, пусть будет на Дону, — сдался водитель.
— Что значит «пусть будет»? — взвился сыщик. — Он там и есть! С восемнадцатого века, между прочим. Еще императрица Елизавета…
— Папа! — одернула отца Сашенька. — Ты чего завелся-то? При чем здесь Ростов?
— Дык!.. — сказал Брок и замахал руками.
— А загадка ваша — детская, — фыркнула девушка, нагибаясь к водителю, и пропела очень чисто и трогательно: — Огней так много золо-о-отых на улицах Саратова-а-ааа…
— Опаньки! — нахмурился сыщик. — Ты откуда эту песню знаешь?
— А что? — покраснела Саша.
— Плохая песня. Забудь немедленно!
— Да почему плохая-то?
— Плохая — и всё. Я запрещаю тебе петь эту песню. И слушать — тоже!
— Ни фига себе! — возмутилась Сашенька. — Даже мама эту песню поет. Иногда.
— Маме можно, — процедил сыщик.
— Да ты можешь мне наконец объяснить, почему мне нельзя? — топнула Саша.
— Ну, хорошо, — пробурчал сыщик. — Спой следующую строчку…
Девушка выпрямилась, тряхнула белокурой головкой, повела рукой и заголосила на всю улицу:
— Парней так много холо-о-остых, а я люблю женатого-о-ооо!
— Вот! — замахал Брок руками. — Вот именно! Женатого! А я этого не потерплю!
— А я тебя не спрошу, — фыркнула Сашенька и отвернулась.
— К-как?.. — опешил сыщик. — Как это не спросишь? Я ведь твой папа…
— Кто-то сам недавно говорил, что только документально.
— Ты меня неправильно поняла! — Брок замахал руками еще сильнее. — Я говорил, что документально — бесспорно, а вот на самом деле… всякое ведь бывает…
— Вот и у меня всякое бывает! — сверкнула на отца глазами девушка. — И не лезь в мою личную жизнь!
— Значит, правда… — понурил голову сыщик.
— А если и да?
— К-как это «да»?! Нет и еще раз нет! Видишь ли, «да» — в данном случае вовсе не то «да», которое «да» — в смысле «да»! И говоря «да», я очень на это надеюсь, ты подразумеваешь всё-таки «нет»…
— Лучше спойте, — буркнул вдруг парень из машины. — А то от ваших «нет-да» голова закружилась. А нам еще ехать.
— Куда? — спросил Брок.
— А я знаю?
— А я?
— Тогда я поехал. Столько времени из-за вас потерял!
— Куда это вы поехали? — обиделась Сашенька. — А как же мы?
— А это вы у него спросите, — осторожно кивнул на Брока водитель. — Кстати, если не поедете, не мешало бы расплатиться…
— Пожалуйста! — фыркнул сыщик, который всё еще не остыл после перепалки с дочерью. И полез в карман за деньгами. Но вместо денег нащупал там пачку бумаги явно не денежного формата. И тут же вспомнил о дневнике Дурилкина. Замахал руками, закричал: — Едем, едем! Срочно едем отсюда!
— Куда это мы едем? — заинтересовалась Сашенька.
— Ты — к маме, я — в офис!
— Чего это ты меня выпроваживаешь? — нахмурилась Саша и прищурила левый глаз.
— Мама болеет — это раз, — согнул палец сыщик, — мне надо писать отчет по делу — это два, — пошел в ход второй палец, — причем, для этого мне нужна абсолютная тишина — можешь считать это как три, — третий палец примкнул к двум первым.
— Я тоже считаю до трех, — подал голос водитель. — И на цифре «три» — уезжаю. Раз…
На счет «два» Саша и Брок уже сидели в «Жигулях». Причем, оба на переднем сиденье.
— Подвинься! — сказал сыщик дочери. Саша, недовольно сопя, протиснулась между спинками сидений назад.
Глава 9
Прекрасная идея и ее воплощение
Сыщик Брок рухнул в кресло, вывалил на рабочий стол вырванные из дневника Дурилкина листки и погрузился в чтение. Оно оказалось чертовски занимательным! Брок даже повизгивал временами в особо интересных местах.
Закончив чтение, он понял, что всё в этом деле встало наконец-то на свои места. Всё стало предельно ясным. Кроме одного: что делать с преступником? Но, с другой стороны, никакого преступника официально и нет. Он давно похоронен! А оставшиеся в живых участники этой истории — вполне довольны своими судьбами. Значит… Значит, дело закрыто! Осталось составить отчет. Вот только жаль, что с этим отчетом совсем не останется времени для написания рассказа на конкурс!
Сыщик обхватил голову и горестно закачал ею. А как бы хотелось поучаствовать в «Склеенных ластах»! В его любимейшем конкурсе! И теме-то какая красивая: «Нанотехнологии на службе у Сил Зла»! Почти как в законченном деле. Там ведь тоже нанороботы Дурилкина попали в руки служителю зла Хитрюгину. Вот был бы сюжет для рассказа…
— Стоп!!! — заорал Брок и вскочил с кресла. — А кто тебе мешает написать такой рассказ?! Ты убьешь сразу двух зайцев — это будет и отчет, и рассказ одновременно! И какой рассказ! Это же настоящий мини-римейк «Головы профессора Доуэля»! Только вместо Доуэля — Дурилкин. Тоже профессор и тоже на «Д», кстати. Лишь бы всякие-разные злыдни вроде Мафиози в плагиате не обвинили… Но какой это плагиат? Здесь же все по другому, кроме оживленных и пересаженных голов! Впрочем, для подстраховки можно будет дать рассказу подзаголовок, так прямо и написать: «Мини-римейк романа А. Беляева».
Сыщик забегал по кабинету, размахивая руками, словно крыльями. И, пожалуй, взлетел бы, будь пространства для разбега чуть больше.
Набегавшись вволю, он вновь рухнул в кресло и решительно придвинул клавиатуру. В листки из дневника Дурилкина он почти не заглядывал — только начало почти полностью «списал» оттуда. А дальше текст сам, казалось, вылетал из-под двух проворных пальцев сыщика, которыми он уверенно тыкал в клавиши.
Закончил Брок уже глубокой ночью. Несколько раз тирлинькал телефон — звонили из дому, — но он не стал отвлекаться на посторонние разговоры, пока не была поставлена финальная точка. И лишь тогда, потянувшись до хруста, сам набрал номер домашнего телефона.
— Ты где? — хмуро спросила супруга.
— Как это где? На работе, — устало ответил сыщик.
— Ты знаешь, что уже половина второго? А мы с Сашенькой не спим… — В трубке послышались всхлипывания.
— Ну, ну, Зайка, перестань! — сказал Брок. — Я ж делом занимался — отчет составлял.
— Для кого отчет? — всё еще сквозь всхлипывания спросила жена.
— Для себя. Дело сегодня закончили, можешь у Саши спросить.
— И куда тебе этот отчет? На стенку повесишь?
— Зачем на стенку? — удивился сыщик. — В дело подошью.
— И что?
— И всё. Дело будет считаться закрытым. А то мало ли — спросят: а закрыто ли дело за номером таким-то? А где документ о его закрытии? А я — хопаньки! — а вот он, документик-то за номером таким-то от такого-то числа!
— Кто спросит? — устало спросила супруга, перестав плакать.
— Ну, мало ли… — покрутил свободной рукой Брок. — Сашенька вот, например…
В трубке раздался горестный вздох.
— Так ты домой-то придешь? Ужин греть? Или уже сразу завтрак?
— Иду-иду, уже бегу даже, Ирусик! — засюсюкал сыщик и, выключив телефон, стал копировать файл с рассказом-отчетом на «флэшку». Хоть и хотелось сразу же отправить его координатору конкурса, у Брока хватило силы воли не делать этого, пока текст не прочитают жена и дочь. Правда, им вовсе не обязательно говорить, что это рассказ. Пусть для них он останется только отчетом. А вот завтра… Брок посмотрел на часы…То есть, уже сегодня! О-о! Сегодня он отправит подкорректированный текст на конкурс и тогда!.. Брок даже задохнулся от нахлынувшего предвкушения радости… Злобный Мафиози будет наконец-то посрамлен, а Дашечка Панкратова одарит его теперь уж по-настоящему искренними добрыми словами! А может быть даже и предложениями… Или — мечтать так мечтать! — абзацами!..
Скопировав файл, сыщик еще и распечатал его в двух экземплярах, чтобы не тратить на это времени дома. Сунул свернутые трубочкой листы в карман и выбежал в ночь.