Так и вышло, как думал. В финал прошли ровно десять стрелков. Причем на первом месте был арканзасец. Я, уже не специально, допустил один промах. Ну, одну девятку из десяти выбил, остальные точно в центр. Похоже, история повторяется, и я вновь попал на человека, который мне ни в чем не уступает. Скорее даже наоборот.
— Джейк, как думаешь? — Мак-Артур волнуется, надо постараться, блин, эти мужики реально мне доверились, я последняя надежда их клуба и всей Калифорнии. Из штата были еще три стрелка, но уже вылетели.
— Не буду думать, буду стрелять, ладно? — Петя хлопнул меня по плечу. — Да?
— Отойдем, — шепнул Петр на родном языке.
Мы отделились от группы болельщиков и встали возле дерева, здесь хоть тенек был, а то совсем жарко.
— После седьмого ты торопишься, я заметил. Промахнулся девятым, но десятый вытянул. Вспомни, как в Сталинграде лежал, часами!
— Да уж, было дело. — В голове поплыли картинки. Холодно, город весь черный от грязи и копоти. Разруха. А впереди, где-то в двух сотнях метров, лежит нацистский шакал, что убил за два дня девятнадцать наших парней, рядовых и командиров.
— Вот, — подчеркнул друг, — иди и сделай то, зачем вообще пришел. Один промах — и вновь умрет кто-то из наших друзей.
Это, конечно, перебор, Петя и сам понимал всю абсурдность своей речи. Но он хотел настроить меня на нужный тон.
По жребию мне выпало стрелять первым. Очень не люблю это, но что делать, когда такие правила.
— Помни, за тобой — люди! — шепнул мой друг Петр, когда я направился на рубеж.
Тысяча ярдов. Черт, раньше мне не казалась эта дистанция такой уж длинной. Буквально два дня назад, на тренировке, я спокойно делал все как нужно, неужели сейчас я затрясусь, боясь проиграть, и скомкаю всем праздник? Да хрена, всем врагам назло!
Сплюнув мысленно под ноги, я сделал шаг вперед и лег на позицию. Первые пять выстрелов делаю быстро, едва ли минута прошла. Не вставая и не отрывая взгляда от мишени, я на ощупь засовываю патроны в приемник. Закрыв затвор, гляжу в прицел. Сейчас в роли мишени уже не круг с цифрами, а всего лишь один маленький, меньше прошлой «десятки» кружок белой бумаги. Тут или попадание, или… К черту, как стрелял, так и надо стрелять, не задумываясь, что это последние, а значит, самые важные выстрелы. На какой-то момент в голове всплыли Петины слова, затем я словно увидел его самого, лежавшего без движения на земле, подстреленного фашистским снайпером. Тогда, не зная точно, убит мой друг и брат или ранен, я сделал очень сложный выстрел — и выиграл.
Следующие пять выстрелов прозвучали словно очередь из автомата. Я сделал то, чего хотел от меня Петя. Вокруг меня был Сталинград, а я — солдат. Очнулся, когда меня подняли с земли Фоули и Мак-Артур и принялись хлопать по спине.
— Да что вы разошлись-то? — отмахивался я.
— Молодец, мы верили!
— Еще ничего не кончилось, забыли, как в прошлый раз мы до мили дошли?
— Вот черт, надеюсь, этого вновь не случится, а то я сердечные капли дома оставил! — всерьез заявил оружейник. Это для него как нам, русским, в двадцать первом веке наблюдать за игрой сборной России по футболу. Валидол тогда в аптеках расходился на ура.
И все же случилось именно то, чего я так не хотел, но ждал. Было бы глупо думать, что этот парень «сольется» на тысяче ярдов. Я же вижу, как он стреляет. Споры судей были недолгими. Нам предложили выбрать одну дистанцию и закончить на ней. Не будем, как в прошлый раз, двигать по сотне с каждым выстрелом.
— Выбирай сам, мне все равно, — равнодушно сказал я стрелку-конкуренту.
— Мне так же, пусть люди выберут, — предложил парень.
Судьи задали вопрос зрителям. Из-за шума и криков было не разобрать, кто и что говорит. Люди тупо спорили. Пришел на выручку я сам.
— Давай полторы, что ли? — предложил я.
— Может, сразу две? — Черт, я совсем не тренировался с этой винтовкой на такую дальность. Но и отступить не могу.
— Как хочешь, — кивнул я.
— Калибр оставляем? — с интересом спросил арканзасец.
— У меня есть «триста семьдесят пятый», но, если честно, мне он не сильно нравится.