Хор
Всяк чин ангельский удивися великой тайне славного воскресения Твоего, Христе Царю: ад же притрепетен бысть, видев, яко снизшёл еси в преисподняя земли и сокрушил еси вереи вечния…
Посетительница, какая ни на есть:
Ах, оставьте, ах, оставьте!
Несколько мужских голосов (хором):
Отойдите от окна!
Посетительница, какая ни на есть:
И до смерти, и до смерти
Мужские голоса (хором):
Буду я ему верна!
Бим
(Зрителю) Дурдом! Слова не дадут сказать. Твоя очередь сейчас… На счёт три. Да ты всё знаешь. Не в первый же раз! Как сказал наш знакомый руководитель рекламных проектов: «Мы теперь всегда вместе», – а ещё лучше, как пошутил один креативный директор: «Помянут меня – сейчас же помянут и тебя».
Пётр Анисимович тут испугался. Ему показалось, что палец Бима, этого из рукописи, указал прямо на него, упёрся, просто ему в грудь. Но глаза всё ещё не отпускали текст или текст ещё не отпускал глаз.
Бим
(Певице) Ты как, моя святая, готова?
Посетитель, по прозванию Второй
Плачу я!
При этом, Посетитель, по прозванию Первый, скатывается с пандуса, испустившим дух манекеном.
Бим
Замётано! Раз! (Певице) Так что, станцуешь с ним?
Певица
(молчит, её глаза устремлены куда-то)
Бим
А ты свети (Луне), размазывай, мешай чёрное с белым.
Ах, луна, луна! Она сияет для всех… (Певице) Скажи, святая, во что ты вглядываешься, (изображает, что тоже высматривает что-то за кулисами) что ты видишь, что прозреваешь там, куда нам нет входа? Там прислуживают тебе рыжие ангелы, будто ты избранная? будто ты назначена родить и остаться девственницей? а может, злобные завистницы побивают тебя камнями, и ты, в мазохистском пароксизме, не можешь оторвать взгляда от этого зрелища? А может там крысы грызут листки с написанными на них нашими ролями? чтоб навсегда исчезли слова, чтоб оставить нас навсегда немыми?
Нет, моя маленькая святая, там нет правды. Правда здесь, у нас, под этой Луной. И мир – совсем не театр. Ну, хотя бы уже потому, что у мира нет зрителя, без чего не обходится ни один театр. Хотя есть один – Создатель, божественный демиург, аэд… в красном берете, сочинитель… и для него одного играется весь этот спектакль? А может, тебя не устраивала бы и роль создателя, может ты хотела бы быть тем, кто судит создания создателя?
Дневник Марии
31.11.2007. Сегодня снова прибежал этот полоумный, уже после спектакля. Снова принёс мне розу. Я и сама хотела прогуляться после работы, и пошла с ним.
Вы не думайте, что в словах: «…уточка серая забила крыльями… забилась…», есть какой-либо смысл, – так – метафора, тяга к красивости.
Прорубь и лобаста тоже.
«Потом они залезли под козу и сосали молоко, и оно их делало – своими каплями и брызгами, каплющими и брызжущими из сосков, мимо ртов – делало их белыми… и коза стояла, и не сопротивлялась, и довольно жевала себе траву». – Это из романа.
Артист снова увлёкся, и побежал туда, где на троне восседала его мечта, принцесса, Брамбилла, а белошвейка…рванула к принцу Cornelio Chiapperi.
Про эту Луну на сцене, которую приволок Бим и прибил на задник: Бывает, она падает и тогда целый катаклизм на сцене происходит. Грохот такой. Хорошо, хоть не на меня, думают актёры. А бывает, что и по голове. Но Биму наплевать. Он тут же прибивает её на место и даже просит кого-нибудь из актёров помочь, поддержать.
Снова Она одна в зале. Она такая рыжая, что чёрный зал, и тот не выдерживает и льётся лоскутами, впуская в себя рыжесть. Она знает, что мгновение назад Он сидел на этом месте, в этом кресле, но она никогда не сможет нагнать мгновение, а он не сможет остаться и подождать Её. На её лице всё больше и больше проступает вечность… но не покой. Правильнее сказать: Непокой в вечности проступает…