Елена Хотулева
Фарт
Пролог
***
Последний раз я видела тебя на заброшенном маяке. Чаек мутило от непогоды. Море прибивало к скалам потертые куски пластиковых бутылок. Тряслись на разболтанных петлях изъеденные солью жалюзи. Ты был странный. Да, да. В тот вечер ты испугал меня. Помнишь? Нет? Не обманывай. Твой образ так и стоит перед моими глазами. Ты сидишь на скрипучем венском стуле, спинку которого кто-то обмотал дырявой шалью. Сидишь, куришь и прячешься от меня за едким облаком табачного дыма. Наверное, чтобы я не видела, в какое тряпье ты одет.
Я пытаюсь выяснить, к чему этот маскарад и от кого мы прячемся на гнилом маяке. Но ты молчишь и что-то шепчешь сломанным спичкам, от которых снова и снова прикуриваешь сырые папиросы. А потом, когда я устаю спрашивать и в изнеможении ложусь на скомканную простыню с подтеками ржавчины, ты вдруг говоришь, чтобы я тебя убила. Я помню, как сначала пытаюсь кричать, призываю тебя быть честным и хоть что-то объяснить. Но когда ты протягиваешь мне нож, я прекращаю спорить. Медленно поднимаюсь с продавленной кровати, подхожу к тебе и подчиняюсь приказу. Ты же знаешь, я всегда делаю то, что ты хочешь. Потом я бросаю твое тело на скалы и не смотрю вниз. Мне это ни к чему. Ведь я думаю, что ты меня предал.
Два года прошло. Ад. Ад. Ад. Он везде. Нет, не подумай, что этот ад набросился на меня в момент твоей театральной смерти. Жизнь начала играть со мной в инквизицию девять лет назад, в то раскаленное лето, когда солнце в наших краях иссушало болота, а прихожане церквей путали дым ладана с дымом горящего торфа. Так что мои кости хрустят от пыток довольно долго. Ну а уж после того маяка я и вовсе стала каким-то бродячим трупом. Трупом женщины, лишенной великой любви.
И зачем все это? О, я знаю, что ты сейчас скажешь. Это, мол, была проверка, испытание, экзамен, который я сдала и перешла на новый уровень бытия… У тебя всегда есть ответы. Только ты забываешь, что сил задавать вопросы у меня уже почти не осталось. Сегодня я узнала, что ты не умер. Да и не собирался ты умирать и оставлять меня одну. Насмотрелся из-за глухих портьер на то, как я страдаю без тебя. И вот, сидишь передо мной, как это бывало прежде. Красивый. Постаревший, конечно, но время-то властно и над тобой.
Снова ты в черном. Куришь дорогие сигареты, которые достаешь из нового портсигара, украшенного шахматными клетками. И собираешься говорить об очередном задании, которое через тебя прислало мне безжалостное мироздание. Я права? Твои губы слегка кривятся в улыбке. Значит, права. Что ж, раз мы снова вместе, ты жив, а я почти мертва, то давай начнем диалог. Вот, пепельница из свернутых венком листьев аканта с той милой квартиры, где ты учил меня вспоминать прошлое. Вот, подушки с арабесками и клетчатый плед. В прошлый раз ты заставил меня написать книгу, а взамен обещал новую жизнь. Не обманул. О чем же пойдет речь сейчас? Я слушаю. Говори.
***
– Ты выглядишь усталой, – Он закуривает и по привычке откидывается на спинку кресла. – Нет, не усталой, скорее затравленной.
Я смотрю на него и на секунду закрываю глаза. Он делает вид, что удивлен переменами в моей внешности? Как мне реагировать? Жаловаться? Возмущаться? Я устала. Пусть сегодня он говорит за меня.
– Тебе все больше не везет. – Щелкает крышка портсигара, по комнате плывет серебристый дым. – Если так пойдет дальше, то невезение убьет тебя. Не делай безразличный вид!
Он дергает меня за руку, но я продолжаю молчать. Рассматриваю его наряд. Выглядит будто от знаменитого кутюрье. Черный френч, брюки заправлены в сапоги из мягкой кожи. Он всегда приходит в черном. В той старой квартире, где мы писали первую книгу, он любил черные водолазки, потом частенько появлялся в строгих английских костюмах. Конечно черных с черными рубашками, но со странными пурпурными или бордовыми галстуками. Теперь, вот, придумал френч.
– Что? – Вздрагиваю от его резкого окрика. – Я… Я не поняла, что ты сказал.
Он хмурится и зло вдавливает окурок в пепельницу.
– Я хочу знать, ты собираешься двигаться вперед? Или будешь топить себя в слезах?
– Но ты же сам сказал, что мне не везет, – Мои слезы капают ему на брюки. – Скажи, что я должна сделать? Убить тебя? Убить себя? Что еще придумало твое любимое мироздание, чтобы поднять меня на очередной уровень?
Он прикладывает палец к моим губам. Не любит, когда я злюсь. Снова закуривает и отправляет в полет кольцо дыма:
– Тебе нужен фарт.
Теперь я смеюсь и вытираю слезы. Фарт. Это что-то новое. Интересно, какую цену запросит мироздание за этот фарт? В голове проносятся невеселые картины. Кому и когда удавалось получить от судьбы фарт бесплатно? Лучше сразу сказать нет. Скорее всего это просто искушение. Конечно, очередная проверка: