— Ладно.
Выйдя из аптеки, Шилкин смял рецепт и кинул в урну.
Вечером во «ВКонтакте» пришло сообщение от незнакомки.
«Здравствуйте, Антон. Меня зовут Людмила. Нам нужно встретиться и поговорить. Это касается вашей жены».
Он заглянул в её профиль. Там ничего не было: ни фотографий, ни друзей, ни музыки. Кажется, страницу создали только что.
«О чём конкретно речь?» — спросил Шилкин.
«Расскажу при встрече», — ответила она.
«Хоть что — нибудь скажите. Мне важно знать».
«Я понимаю. Но сейчас я ничего сказать не могу. Надо лично. Когда вам удобно? И где?»
Шилкин задумался. Получалось плохо. Хотя он и понимал, что глупо переживать из — за женщины, предавшей его, ставшей для него чужой. Правильнее было бы ответить этой Людмиле так: «Меня это не касается». И забыть. Но побороть себя не смог. И написал:
«Завтра я свободен весь день. Можно в центре встретиться».
«Прекрасно. Как насчёт полудня? Знаете, есть такое кафе «Счастье“? Напротив Исаакия. Предлагаю там».
«Договорились».
Потом Шилкин расхаживал по квартире. В голову лезли мысли. Что происходит? Что случилось с Ритой? Она в беде? Может, она тяжело заболела? А я чем могу помочь? Зачем мне написали? Кто эта баба? Её подруга? Может, какая — то мошенница?
Он не мог успокоиться. Выкурил полпачки сигарет. Не заметил, как наступила ночь. Хотелось кому — нибудь позвонить или написать, спросить мнение. Но звонить и писать было некому.
Сон долго не шёл. Шилкин ворочался, ворочался, ворочался, вставал, курил, снова ворочался. Простыня свернулась в трубочку. Он скинул её на пол. Ближе к утру получилось зыбко подремать. От этого стало только хуже. Шилкин проснулся слабым, разбитым, с ощущением, что тело набили ватой. Особенно голову. По пути в ванную он споткнулся о простыню и чуть не упал.
— Ёбаный в рот! — заорал Шилкин.
Внезапно он решил никуда не ехать. Зачем ему это надо? Совершенно незачем. Лучше вернуться в кровать и проспать весь день. А может, и жизнь. Чем бегать за сплетнями и слухами о бывшей бабе. Только последний идиот станет этим заниматься. Точно не он. Он — мужик. У него есть хребет. Пусть эта подлая сука сквозь землю провалится. Вместе с хахалем. И всеми, кто захочет что — нибудь о ней рассказать. Его это больше не касается. Каким же он был жалким дураком, что звонил ей, сходил с ума, не спал, не ел, даже пару раз немножко поплакал. Омерзительно. И стыдно.
Он закурил, лёг на кровать и взял смартфон. От Людмилы пришло новое сообщение.
«Доброе утро, Антон. Всё в силе?»
Шилкин сильно затянулся сигаретой, столбик пепла отвалился и упал ему на грудь.
Всю дорогу он повторял: «Ты проиграл. Слабак. Тебя убили. Куда идут твои ноги? В плен, вот куда». Но остановиться не мог. На встречу он пришёл без десяти двенадцать. Людей в кафе было немного. Слышалась иностранная речь. Он сел за первый попавшийся свободный столик, достал сигареты. Подошла официантка с меню.
— Извините, курить у нас запрещено.
— Хорошо, я не буду.
Шилкин полистал меню, чтобы чем — то себя занять. Потом проверил соцсети. Сообщений не было. Он решил, что подождёт пять минут и уйдёт. В кафе вошла высокая, стройная блондинка в чёрном узком платье и белых кроссовках. Шилкин подумал, что это и есть Людмила. Он развернулся к ней вполоборота. Она двинулась в его сторону и прошла мимо. Следом появилась женщина — лилипут. Спросила что — то у официантки, та кивнула и куда — то её увела. Шилкин посмотрел на часы. Ровно полдень. На Петропавловке, наверное, как раз выстрелили из пушки. Здесь, конечно, не было слышно.
К столику подошла женщина.
— Здравствуйте, — сказала она. — Это я вам писала.
На вид ей было лет сорок, очень худая, с усталым, неприметным лицом.
— Рад познакомиться, — пробормотал Шилкин.
Она села напротив, достала из сумочки круглое зеркальце, посмотрела на себя и вздохнула.
— Сплю плохо. А вы тоже?
Шилкин не ответил. Явилась официантка с новым меню.
— Этого не надо, — сказала Людмила. — Чёрный кофе без сахара.
— Мне тоже, — подал голос Шилкин.
Когда официантка ушла, он спросил:
— А вы кто?
— Вам, наверное, это странным покажется. Только не убегайте сразу.
— Да чего мне убегать, — пожал он плечами. — Вы писали, что хотите что — то про мою жену рассказать.
— Не совсем. Я писала, что это её касается. И вас. И меня. Всех.
— И что там? — спросил Шилкин как можно небрежнее.
— Ну, дело в том, что я жена того мужчины, с которым ваша жена сейчас живёт.
— Ого!