Потому ловлю себя, буквально за руку придерживаю, чтоб не расслабиться окончательно. Снять, как сказать, стресс…
Немой слушает Сомяру с профессионально невозмутимой рожей, с которой, наверно, все в своей жизни делает, никак не давая понять, нравится ему высказывание “ эксперта” или нет.
Мне вот до такого каменного выражения на морде еще далеко. Тренировки не хватает.
Потому и отворачиваюсь, и руки занимаю, попутно прикидывая, что будет, если я сейчас этого умника носом об стол приложу… Интересно будет, ага…
Ловлю себя на кровожадных мыслях и понимаю, что, несмотря на все попытки сдерживания, не того… Не особенно получается сдерживаться. Много градуса уже в организме. Не уследил, блин.
— Отличный комментарий, Сомик, — сладко тяну я, — прямо в тему. Глаза ты мне, можно сказать, открыл…
— А че ты сразу в позу-то? — скалится этот придурок, вообще не испугавшись моего тона и выражения морды. Отмороженный потому что наглухо. Никого и ничего не боится. И это даже уважение иногда вызывает. — Я понимаю, че ты…
— Откуда тебе… — с досадой отворачиваюсь я.
— О-о-о, бля… — тянет Сомик, — ты многого обо мне не знаешь… Это сейчас я — счастливый женатик, а совсем недавно…
— Да в курсе я, — усмехаюсь я.
Тоже мне, Америку он тут открывает…
Я этого Сомика знаю дольше, чем Немого, на самом деле.
Когда-то он был ближайшим дружбаном бывшего парня моей сестренки Альки. И я даже пару раз вытаскивал этого придурка из проблем, которые он на свою жопу умел собирать просто феерически.
А все потому, что Сомяра совсем недавно стал счастливым ( хотя тут бы я поспорил, зная его жену — ту еще бедовую засранку) женатиком и загруженным под самую макушку участковым полиции, коллегой моим.
Еще буквально полгода назад Сомяра у нас был золотой, мать его, молодежью, со всеми прилагающимися к этому званию атрибутами: тачкой, бабками и наглой харей.
Все это и теперь осталось, но вот поведение изменилось…
Так посмотришь и охреневаешь, что с нормальными людьми женщины делают…
— Короче, тут такая тема, — берет быка за рога Сомяра, ставя локти на стол и пристально глядя на меня, — ты для себя еще не решил, надо тебе ее или нет.
— Нихера, — решительно отнекиваюсь я, — все решил. Не надо!
— Понимаешь… — Сом мнется, тянет из пачки сигарету, прикуривает, выпускает дым… Паузу, короче, отрабатывает по-полной, актер, мать его, — если бы ты решил точно, что не надо, ты бы здесь не сидел…
— Ты сейчас о чем? — злюсь я, — что я, типа, специально ее привлекаю? Так я объяснил, что нихера! Она просто… Она вообще непрошибаемая! Я ей говорил, говорил по-всякому, угрожал даже! А она…
— Друг, — перебивает меня Сом, — когда человек реально не хочет с кем-то общаться, он тупо не общается.
— Так и я тупо не общаюсь! — взрываюсь я, — не пиздить же мне ее, в самом деле, чтоб дошло?
— Ну… Ты на вызовы ездишь? Разговариваешь с ней? Может, еще чего делаешь… — возражает Сом.
— А я могу отказаться? — язвлю я злобно, — могу не ездить на вызовы? И там, на этих вызовах, могу с ней не говорить? Ты че несешь?
— Это все отмазки, друг, — скалится Сом, — когда ко мне приставали девки, которых я не хотел трахать, я быстро решал вопрос… Когда не хочешь, реально не хочешь, то находишь варианты…
— Знаешь… — я едва сдерживаюсь, чтоб не выполнить свое заветное желание, не познакомить морду этого нахала со столешницей, — ты не прав, Сом. Вообще не прав.
— Ты злишься, а значит, ты не прав… — радостно скалится Сом, выпрашивая пиздюлей.
Я хмурюсь и тянусь к наглой харе, практически не соображая уже, что делаю. Четвертый литр был определенно лишним.
Немой никак не вмешиваясь в наш разговор, меланхолично гоняя зубочистку во рту, а затем легко перехватывает мой порыв внести правки в явно неправильное мнение о ситуации у одного слишком наглого урода, придерживает меня за плечо и молча кивает на телефон.
Я смотрю на экран, матерюсь громко и с выражением, выпитое пиво очень способствует красочности высказываний и техничности их исполнения, затем выдыхаю и тапаю на зеленую кнопку.
— Товарищ капитан, — голос Захаровой звучит сухо, напряженно, — у нас вызов…
— А я причем? — хриплю я, — я уже не на дежурстве.
— Вы еще полчаса дежурите, — все так же сухо отвечает мелкая дрянь, и я снова матерюсь, уже про себя, думая, как ей удалось продавить Вислова. Он же должен был прикрывать! Прикрыл, мать его… На титьки ее, что ли, залип и все на свете забыл?