Фатум
- Ты боишься! - Он усмехнулся. Я взвёл курок. - Как бы ты не желал умереть, признайся Макс - сейчас тебе хочется жить. - Он залился безумным смехом. Я прижал дуло себе к виску. - Жить! - с силой сжал спусковой крючок.
Щёлк!
Щёки обдало жаром, голова пульсировала, сердце отбивало барабанную дробь. Я плашмя прижал револьвер к столу. Посмотрел на Него исподлобья. Ухмыльнулся. Со скрежетом передвинул оружие в Его сторону.
Опрокинул голову на стол. Жарко. Мне нечем дышать. Сознание угасает...
Скрип оконной рамы. Запах озона. Ветер ворвался в комнату, окутав тело живительной прохладой, вторгаясь в ноздри и наполняя лёгкие воздухом - анестезия.
- Итак! - Он стоял у окна, устремив взгляд в мою сторону. На небе, за Его спиной, сверкнула молния, на секунду осветив серые тучи. На миг, лишь на миг, мне показалось, что глаза психопата блеснули огненно жёлтой вспышкой. - Моя очередь! - Его слова, произнесённые неестественно басовитым голосом, утонули в гулком раскате грома...
***
Остановка. Промозглый ветер обдувает твоё лицо. Заголовки рекламных объявлений истеричным голосом вопят в голове: - Машину в кредит; - Деньги в долг; - Работа; - Купи! Купи! Купи!!! Не хочешь их читать, но взгляд сам скользит по строкам. Оно и не удивительно - мозг хочет отвлечься, вырваться из темницы боли, но боль не проходит, не стихает ни на минуту. Она не даёт тебе спать по ночам не смотря на всё выпитое, слёз нет, и ты сидишь до рассвета, уставившись в чёрный экран телевизора, потому что успокоительное не помогает, верно? Даже после реабилитации? Даже после того, как тебя признали вменяемым?
***
- А что... что, если он сейчас выстрелит? - бросил я взгляд на револьвер.
Он взял оружие в обхват за ствол, дулом вниз. Откинул дверцу и повернул барабан. Зарядил одну из камор патроном, а затем, раскрутив, вернул барабан на место.
- Я готов умереть, - Его голос спокоен, - а ты?..
***
Ночь. Ты стоишь на парапете крыши высотки. В руке почти пустая бутылка виски. Смотришь вниз: огни машин, фонарей - город живёт. А Она нет. Слёзы катятся по щекам. Колени дрожат. Ветер дует в спину, словно подталкивая сделать шаг в бездну. Закрываешь глаза, наклоняешься вперёд и... в последнюю долю секунды одёргиваешь себя, падая назад, на кровлю. Рот раскрыт в беззвучном крике...
***
Щёлк!
Иоганн Себастьян Бах "Токатта и фуга ре минор" - пожилая учительница по соседству питает глубокую любовь к классической музыке. Правда, проявляется эта любовь, часто, ближе к полуночи и на полную громкость патефона. Остальные соседи, тягу к столь позднему выражению чувств не разделяют, но и попыток прекратить эти двухчасовые симфонические концерты, пока, не предпринималось.
- Люблю классику, - сказал Он, приложил револьвер к столу и небрежно толкнул в мою сторону, - ощущаешь невероятную гамму эмоций при...
- Зачем ты делаешь это? Зачем?! К чему ты ведёшь?! - прошипел я, сжав зубы до скрипа.
Револьвер, кружась по своей оси, проскользил по полированной поверхности и остановился у края стола.
- Я делаю это, Макс, чтобы ты, наконец, получил ответ на вопрос, который задаёшь в никуда последние два года, - Он нагнулся в мою сторону и перешёл на шёпот, - хочешь ли ты жить? - улыбнулся, - Да, Максим, я хочу помочь тебе! - Его улыбку обрамил истеричный, искренний, самозабвенный и... кошмарный смех.
- Помочь мне? Помочь?! - ненависть взяла надо мной верх. Я знаю, что провоцирую Его, но меня не остановить. Кто Он, чёрт возьми, такой? Почему я? Оставь меня в покое! - Псих. Ты не помогаешь, - я кивком указал на револьвер, - это не помощь. Это преступление!
Улыбка стекла с Его лица.
- Жить подобно тебе - вот настоящее преступление. Страх и нежелание признать реальность - это преступление. Ты отвернулся от жизни, a я лишь последствие принятого тобой решения. Ты не мог ни умереть, ни продолжать жить. Но пришло время выбирать, и вот я здесь. Бери револьвер...
***
Время, подхватив тебя в охапку, неумолимо, безразлично бежит вперёд. Словно волна, окутав корабль, несёт его к берегу. Время не лечит, оно лишь прогибает тебя под себя. И берега нет. Зато есть боль. Боль, и нестерпимая жажда всадить ноги в землю, заставить время остановиться, а затем повернуть его вспять. Вынудить идти обратно. Назад, в тот день, в ту машину... И затормозить. Вдави я тогда педаль тормоза в пол, Она была бы жива. И я был бы жив...
***
Щёлк!
Три пули.
- Ты не ответил, - Он поднёс револьвер к виску. Я поднял голову. - Готов ли ты умереть? Несомненно, ты проклял свое существование, утратил смысл жизни и жаждал свести с ней счёты... но не смог. Почему? Испугался?