- Тебе-то что? Какое тебе до меня дело? - внезапно я осознал, что не могу ответить на Его вопросы и глубоко в душе ощутил знакомое чувство ненависти к себе.
- Ты жалок, - он словно прочёл мои мысли. Ухмыльнулся.
- Чего ты хочешь? - спросил я, бледнея.
Наши взгляды встретились. Глаза Безумца сверкнули сиреневым цветом. И тут, я всеми чувствами ощутил Его присутствие в каждой мысли, в каждом уголке моего разума. Он, не отводя взгляда, приклонился ко мне, и хоровым, словно одновременно говорили несколько человек разного пола и возраста, голосом произнёс:
- Исцелить тебя...
***
- Всё взял? - спросила Она по дороге к машине. Ты взглянул Ей в глаза, в очередной раз ощутив безграничное счастье в груди.
- Да.
- Паспорт? - снова спрашивает Она, а ты хочешь ответить: "Я люблю тебя". Но нельзя - сейчас не к месту, поэтому:
- Да, взял.
- Страховку?
"Я люблю тебя".
- В бардачке.
- А сумки проверил?
"Я люблю тебя".
- Лена, мы не первый раз в дороге, - нарочито укоризненно смотришь на Неё.
- Ну всё, всё. Молчу, - нет, ты не хочешь, чтобы она молчала. Пускай говорит, что угодно, только бы слышать её голос...
- Вот и молодец.
Хлопки дверей. Пристегнув ремень, ты на секунду пожалел, что надо смотреть на дорогу. Урчание двигателя. Её рука нежно ложится поверх твоей. Вопросительно смотришь на Неё...
- Я люблю тебя, - ласково мурлычет она и отводит взгляд.
Машина тронулась с места.
- Я тоже...
***
Щёлк!
Он, молча, смотрит на меня. Я, молча, смотрю на револьвер. Револьвер лежит на столе. Где-то вдалеке, пробившись сквозь "Бурю" Бетховена, послышались раскаты грома.
- Не торопись, Макс. Возможно, сейчас ты умрёшь. Подумай об этом. Времени у нас много, - Он облокотился на стол, соединил кончики пальцев, - ты ведь собирался исцелить этот мир. Буквально. Выучился на врача. Горы хотел свернуть. Умрёшь, и всему конец. Жалеешь? Можешь не отвечать, я, итак, знаю...
- Да что ты знаешь?! - я поднял взгляд. - Плевать я хотел на мир, плевать мне на всё это, - ткнул пальцем в сторону окна, переходя на крик, - какое мне дело до мира, в котором Её нет?!
Я судорожно схватил револьвер и приставил дуло к виску. Зажмурился...
***
- Наконец-то мы смогли выбраться загород, - Она глядит на заполонившие небо тучи.
- Не мы одни, - ты скептично посмотрел на вереницу машин впереди, - успеть бы к вечеру.
- Не будь букой, успеем, - Она высунула голову из окна и уставилась вдаль.
- Лен, сядь нормально...
- Макс, там, кажется, авария, - Она вернулась в машину. Закрыла окно. Ты приготовился к далеко не приятному зрелищу.
Едущая впереди машина свернула налево, открыв обзор.
- Лена, закрой глаза, - нет, такое Ей видеть нельзя. - Не вздумай смотреть.
- Хорошо, - произнесла она почти шёпотом.
Аварии на этом участке не редкость - дорога виляет. Впереди поворот налево. "Серато" занесло и, судя по следу от шин, она, повернув на девяносто градусов, на большой скорости врезалась в "Девятку". "Скорая", полиция, кровь на асфальте. Ты сильнее надавил на педаль газа - хочешь быстрее уехать отсюда.
- Всё? - чуть слышно спросила Она.
- Да. Ты как?
- Ничего. Есть что-нибудь от головы?
- Аптечка в бардачке, - ты взглянул на Неё.
И тут... всё случилось совсем не как в фильмах: время не остановилось, ты не увидел, как Её хрупкое тело поднимается в воздух и через долю секунды возвращается назад из-за раскрывшейся подушки безопасности. Ремень... почему он не был пристёгнут? Твой пристегнут - ты жив, она нет: струйка чёрной крови стекает из носа, каштановые волосы безобразно разбросаны по лицу, голова безвольно повисла... ох, Лена... Лена... Лена... И ты, очнувшийся через несколько секунд и взглянувший на произошедшее, лезешь рукой в бардачок пытаясь найти аптечку, голова кружится, грудь болит, но ты упорно роешься там. Почему-то тебе кажется, что как только ты найдешь аптечку, всё будет в порядке... не будет. Почему она не пристегнулась? Почему ты не обратил на это внимания? Почему все вышло именно так?!
Что ж, ты жив, что дальше: "Скорая", больница, полиция, кабинет психотерапевта, дом и тонны, тонны транквилизаторов. Потому что дома, словно в аду: закольцованные воспоминания снова и снова прокручиваются в голове, её рука ложится поверх твоей: "Я люблю тебя", каштановые волосы безобразно разбросаны по лицу... и ты сидишь, уставившись в никуда, стеклянными глазами, пока усталость не берет верх, укутывая спасительной тьмой...
***
Щёлк!
Четыре пули.
- Тогда почему ты здесь? В мире, до которого тебе нет дела? - он протянул руку к револьверу. - Что не даёт тебе уйти? Страх! Ты не мученик, нет, ты всего лишь трус...