— Non, mon cher Daudeim, je ne vous prends pas pour une femmelette.
L’œil sagace, l’œil napoléonien (par extension) de votre San-Antonio tombe sur la table émaillée où sont entreposés des produits pharmaceutiques ainsi que des ustensiles chirurgicaux. S’y trouve encore la seringue dont se servit Joan pour m’inoculer son sérum de vérité. Une ampoule brisée, un tampon de coton gisent dans une cuvette. Rapidos, je cherche ce dont vous vous gaffez bien, intelligents comme je vous ignore. La boîte d’ampoules est justement par-dessus le lot de médicaments. Il en reste quatre à l’intérieur. Le nom de la drogue est écrit dessus : « Syrupus de jactum. » Je me grouille d’en cisailler deux pour remplir la seringue à ras bord.
— Elle a déjà servi pour moi, Al, fais-je en lui montrant l’aiguille, pas la peine que je la stérilise, on ne se gêne pas entre nous.
Mon gag ne l’amuse pas. Ses traits se crispent.
— Du syrupus de jactum, Al. Du surchoix, j’en ai fait l’expérience tout à l’heure.
Et de lui plantouzer ma seringue dans le prosibus à travers l’étoffe du grimpant.
Pinaud rit maigre. Il achève de se dévitrifier le portrait. On dirait qu’il vient de sortir de chez lui par la fenêtre, sans l’ouvrir.
— Bonne idée, fait la Vieillasse. C’est bien son tout de subir un peu le traitement qu’il t’a infligé.
Il est pour les représailles justifiées, César. La loi du talion. Deuil pour deuil !
— Gaffe un peu ton petit dégourdi ! fais-je en poursuivant l’injection. Tu ne vois pas qu’il amorce un très joli mouvement tournant en direction de la caméra ?
C’est exact que le faux flic louche sur l’engin que j’ai laissé près des médicaments.
— T’inquiète pas, affirme pépère, s’il fait un centimètre encore, il n’en fera jamais plus d’autres !
Ce disant, il braque le canon de sa pétoire sur le baquet du téméraire qui, renonçant brusquement au rôle de Bayard, accepte au pied baissé celui de Judas.
— Moi ! J’ai rien fait de mal ! proteste-t-il.
— Pas trop de bobo, Al ? je demande à mon client après l’avoir déplanté.
Il secoue la tête.
— Pas du tout. Vous avez la main.
Son sourire radieux me renseigne sur la promptitude d’action de la drogue. Déjà en pleine batifole supraterrestre, le Cerveau ! Toujours poilant de voir une épée comme lui en dérive mentale. Les extrêmes qui amusent, surtout quand ils se touchent ! Le tordant, c’est pas de voir Zavatta marcher sur les mains, mais l’archevêque de Canterburry.
— Vous vous sentez merveilleusement bien, pas vrai, Al ?
— Vous ne pouvez pas savoir.
— Oh si, je sais !
— On s’aime bien, tous les deux, Al, depuis le temps qu’on se connaît !
— Oui, on s’aime infiniment.
— Alors à quoi bon se cacher des choses ?
— En effet.
— Dites, les enfants kidnappés en forêt… Vous ne les avez pas tués ?
— Sûr que non, PAS ENCORE !
J’avale ma salive et fait signe à Pinuche de se calmer.
— Nous nous trouvons à Montréal, pas vrai ?
— Exact, cher San-Antonio.
— Les mômes aussi ?
— Les mômes aussi.
— Qui s’en occupe ?
— Samuel…
— Dans quel but les avez-vous amené au Canada ?
— Joan a dû vous expliquer que leur rôle est déterminant dans l’affaire de tout à l’heure…
— Rappelez-moi en quoi consiste ce rôle ?
— Voyons, San-Antonio, vous savez bien que…
Je n’entends pas le reste car des détonations claquent dans le labo. Je fais un bond. Dans l’encadrement de la lourde, le flic à la main scrafée mitraille. Pinaud de sa paluche valide. Sa patte gauche veut venger sa patte droite. Il est vert, le revenant. Il a les dents crochetées, le regard dément.
Il profère des injures derrière la barrière de ses ratiches en chevaux de frise. Et il vide son magasin. Pan ! Pan ! Pan ! Pan !
Les balles sifflent, brisent des flacons, rebondissent. Semblent se multiplier ; se multiplient en fait par le jeu de ricochets. Heureusement pour Pinuche, cible passive, l’autre égaré défouraille de la gauche, ce qui ne lui était jamais arrivé. Les premières bastos tirés, la Vieillasse a la présence d’esprit de se replier derrière la table d’opération. Le forcené continue de pruner à tout berzingue dans la direction de celui qui lui gomma sa main droite. Je bombe, plié en deux vers ma caméra invisible car je prévois une imminente entrée en guerre du second matuche, dopé par les exploits de son compagnon.
Pan ! Pan ! Pan ! disent les balles.
Des liquides ruissellent un peu partout. Des jaunes, des bleus, des rouges… Merde, les rouges c’est du blood, mes poupées tant aimées ! Du beau raisin rouge et fumant. À qui appartient-il, ce sang généreux ? Dans la confusion j’ai pas le temps de pagayer jusqu’à sa source. Des projectiles me sifflent aux portugaises, me décoiffent, m’égratignent. Y en a quine à la longue. Il contient autant de valdas qu’un chargeur de western, le feu du flingueur. Inépuisable ou quoi ? Mince, il en a deux. Et puis le copain vient d’arracher celui que Pinaud hasardait timidement par-dessus la table d’opération. Trois arquebuses crachant à la fois, ça va vite devenir une ruche, cette taule.
Enfin je m’assure la caméra en main. Je la braque sur le mitrailleur fougueux. Qu’est-ce que je vous ai dit qu’il brandissait deux feux ! Vous l’avez cru, hein, mes gonfles ? Vous vous êtes pas souvenus qu’il avait plus qu’une main. Ce que vous êtes fastoches à rouler. On peut vous faire ingurgiter n’importe quoi. C’est du quatre-quarts pour vous, de la tarte aux myrtilles ! Il a qu’un revolver, certes, mais avec un gros chargeur, voilà. Un chargeur à impériale, avec remorque.
Peu importe, je tenais juste à vous éprouver la sagacité. Me v’là rencardé sur la nature de vos facultés intellectuelles. La maternelle, c’est votre niveau définitif. Tant mieux pour vous : l’ignardise est une forme de confort.
Je virgule une nouvelle flambée d’évaporatif. Le malandrin cesse de cracher son plomb. Un méchant trou bée au mitan de sa poitrine. Il s’affale. Ce que con se tâtant, son acolyte, plus timoré n’insiste pas et largue sa rapière en criant : « Non m’sieur ! Non m’sieur ! »
Bon, comme chaque fois après un séisme, il s’agit de dresser l’inventaire des Degas (comme disait le conservateur de l’Orangerie).
— Tu vas, Pinaud ?
— Oui, POURQUOI ? fait le Désamorcé en se redressant, intact.
Il n’a même pas morflé un plâtras sur le cigare. Il en est resté au verre pilé, César. Son côté vieux fakir en chômage.
Bibi, excepté des ébréchures au derme et des trous dans les fringues, il sort de l’averse la tête haute. Mais par contre, le camarade Daudeim, eh ma douleur, ce méchant carnage ! Dans sa folie homicide, mon évaporé a tiré en direction de Pinuche dans s’occuper des bavures. Y aurait eu sa grassouillette Majesté aux côtés de mon pote, il flinguait avec la même ardeur, le petit monstre.