Quand Pinuche s’est jeté sous la table, le défouraille-man a continué de plomber DESSUS. Si bien que la différence existant entre une écumoire et Daudeim réside dans le fait que les trous d’une écumoire sont moins gros et moins nombreux que les siens. Il a l’air de pendre en lui-même, Al.
La plupart des hommes pendent mou, il n’échappe pas à la règle. Faut dire aussi qu’une demi-douzaine de 9 mm dans le portrait, ça incite au farniente.
« Malédiction ! m’exclamé-je dans mon for intérieur. Me le buter juste comme il était conditionné pour m’affranchir, quel désastre ! C’est la pétoche sur tout le parcours. »
Je hais le sort mauvais qui m’emporte, de-ci de-là, pareil à la feuille morte.
La crise me cramponne. La mauvaise, la hideuse. C’est l’insurrection San-Antoniaise totale. Je me mobilise à outrance, me déchaîne jusqu’à la dernière cellule.
— Toi, tu vas parler, salaud ! dis-je au dernier survivant de cette épidémie. Et tu vas tout me dire, tout, m’entends-tu ? Tout ce que tu sais, et même ce que tu ne sais pas. Sinon je te transforme en trou, comme ton pote. Être trou, c’est pas une condition avouable, t’en conviens, macaque ? Qui dit trou dit réceptacle. Je t’imagine comblé d’ordures ! T’es qu’une poubelle en puissance, une fosse d’aisance en devenir.
— Oui, m’sieur, oui m’sieur ! s’affole le Turlupiné. Je dirai tout, je ferai ce que vous voudrez, je…
Oui : il. Il n’importe quoi. Il prêt à tout. Il offert. Il abdique. Il soumis, démis, vomi. C’est beau et triste un homme à ce point offert. Il est devenu pommade. La peur a remodelé sa substance, l’a assujettie à des caprices étrangers.
— Dis-moi qui tu es, qui tu fréquentes, ce que tu fais, ce que tu pensais faire. Vite ! Vite, j’ai l’index tellement survolté que tu risques de devenir point d’orgue.
— Attendez, je parle, je parle ! glafouille, bafouille, bredouille, le faux-policier-vrai-malfrat.
Il récite, très vite, les mains jointes devant sa braguette, pour faire plus z’humble :
— Mon nom est Albert Filly, père anglais, mère française…
— Et ta sœur ! m’emporté-je.
— Canadienne, comme moi, enchaîne le Précipité.
— Je ne demande pas ton arbre généalogique, fumelard. Ce qui m’intéresse c’est ton turbin, les gens pour qui tu marnes, compris ?
— Oh ! très bien. Officiellement je suis chauffeur de taxi. En fait je travaille pour le compte de Ludi Guerwig.
— Qui est-ce ?
— Vous ne connaissez pas Ludi Guerwig ?
— Je te demande pardon, je ne suis pas d’ici.
— C’est un type qui s’occupe de drogue, de boxons, de…
— Bon : import-export. Ensuite ? Qu’est-ce que tu fais chez lui ?
— Videur !
— Dans des boîtes ?
— Oui. Je travaillais en équipe avec Michael.
Il me désigne le trou gisant sur le plancher.
— Tu connaissais Daudeim ?
— Depuis quelques jours seulement. Un matin, Guerwig nous a fait venir dans son bureau, moi et plusieurs collègues. Il nous a présenté à Daudeim et à son amie Joan en nous disant que ces messieurs dames avaient besoin d’une équipe pour un coup de main sans bavure qui nécessitait de la figuration intelligente.
— Quel genre ?
— On devait se déguiser en policiers pour composer une escorte.
— À qui ?
— À un certain Édouard Moran que nous venions chercher au moment où on vous a découvert dans l’ascenseur.
Ça m’électrise le fouinozoff. Une escorte pour Édouard Moran, donc pour moi ! Si je m’attendais à ça…
— Vous deviez l’emmener où, votre Moran ?
— Au Palais des Congrès ?
— Y a un congrès ?
Pour la première fois depuis le début de ses confidences, Filly se récupère un brin afin d’exprimer la stupeur. Pour ce faire, il suffit d’écarquiller les yeux, de les garder bien fixes et d’entrouvrir la bouche. Je peux vous garantir la recette, étant donné que j’ai suivi des cours du soir de stupéfaction avant d’écrire.
— Co… comment, vous ne savez pas ?
— Je ne sais pas quoi ?
— Ce qui se passe à Montréal en ce moment !
— Depuis belle lurette l’Exposition est terminée, non ?
— Mais vous… mais…
— Accouche, gars !
— On ne parle que de ça…
— Chez vous peut-être…
— Dans le monde entier, M’sieur ! Dans le monde entier…
Pressentant une nouvelle à sensation, je mate Pinuche, lequel paraît très intrigué lui idem. Les méfaits de la séquestration prolongée, mes amis. On y contracte de mauvaises graisses, des langueurs perfides, et on y perd le contact avec l’actualité. Or, il m’est avis qu’elle a dû charbonner ferme, l’actualité, depuis que nous sommes hors du circuit.
— Que se passe-t-il donc, crème d’abruti ?
— La Conférence Mondiale de la Paix, M’sieur, Voyons !
— Ah bon, excuse, mon pote, je viens d’avoir les oreillons et on m’a tenu au sec… Alors quoi, cette conférence, Sir ?
— Elle est inaugurée aujourd’hui.
— Bravo…
— Avec la participation de presque tous les chefs d’État ; le Président des États-Unis, celui de l’Union Soviétique, Sa Sainteté le Pape, etc.
Bon Dieu, cette salle ! Même Cravenne a jamais réuni ça sous un même chapiteau.
— De Gaulle y est aussi ? s’intéresse le Patriotard.
Filly considère évasivement mon ami.
— Je l’ignore, je ne connais pas, quel nom dites-vous ?
— De Gaulle, le Président de l’ancienne République Française ? m’emporté-je.
— Ah ! il s’appelle de Gaulle, s’ébahit l’autre. Bien sûr qu’il y est votre Chef d’État. Il y a également…
— Stop ! Les têtes d’affiche me suffisent. Donc vous deviez emmener Moran au Palais des Congrès ?
— Oui.
— Comment ?
— En voiture de maître. L’auto est en bas, avec le chauffeur, qui attend.
— Et vous deux, avec ton pote ?
— Notre mission était d’ouvrir la voie en moto, de manière à ce que ça fasse officiel.
— Après ?
Il hausse les épaules.
— Notre rôle se limitait là. Une fois dans la cour d’honneur du Palais, nous avions ordre de laisser Moran et de filer.
— Dis-moi, Filly ?
— M’sieur ?
— Je suis Édouard Moran.
Il n’en croit pas une broque, mais quand je tiens la caméra, je pourrais lui affirmer que je suis Liz Taylor sans qu’il émette la moindre objection.
— Alors on va y aller au Palais des Congrès, fils.
Il hoche la tête.
— D’accord, mais…
— Mais quoi ?
— Vous n’êtes pas en jaquette ? Il paraît qu’Édouard Moran… Enfin que vous, n’est-ce pas. Que VOUS deviez m’attendre en jaquette.
— Oh ! je sais, s’écrie Pinaud ! Attendez-moi !
Il part en courant et revient avec un pantalon rayé et une jaquette à ma taille.
— Cela se trouvait dans le placard où je me suis caché, explique-t-il.
— O.K. Elle est prévue pour quelle heure la cérémonie, Albert ?
— Dix heures, la séance d’ouverture.
— Et il est ?
— Dix heures moins vingt !
— Pas un instant à perdre, crié-je en me déloquant.
C’est la première fois de ma vie que je fais un strip dans une maison plus jonchée de cadavres que la case d’un roi noir ne l’est d’argent français.
Tout en changeant de hardes, je lance mes directives.