— Вот Амстердам — другое дело, — мечтательно жмурится Глория. — Давай рванем туда завтра? Сто лет не ела кексы[1].
— Вот и коктейль, — хищно улыбнувшись, бармен ставит передо мной бокал.
Мы успеваем обменяться недвусмысленными взглядами — кажется, в этих зрачках можно утонуть — и я уже сама готова затащить его в подсобку.
— Дай знать, если нужно будет повторить, — вкрадчиво шепчет он, перед тем, как отойти.
— Хорош, — одобрительно кивает Глория. — Жаль, что блондин. Не люблю слишком белесых.
— И где ты у него светлые волосы нашла? — я с удивлением таращусь на темную шевелюру бармена — не могла же я допиться до чертиков и в упор не различать черное и белое.
Решив, что подруга в очередной раз шутит невпопад, я придвигаю коктейль и, наконец, замечаю содержимое бокала — в странной бурой массе плавает половинка инжира:
— Господи, что это?
— Выглядит так, словно кто-то выдавил собачье сердце и набил его зернами, — фыркает Глория. — Эй, красавчик, нужен Боб, а не Болд[2], — щелчком пальцев она подзывает бармена обратно.
Тот непонимающе изгибает бровь.
— «Великолепный Боб», — терпеливо поясняет подруга. — Текила, виски и ликер. И вишенка для антуража. Организуешь?
— Сейчас заменю, без проблем.
Он забирает бокал и через пару минут приносит новый, из которого я делаю глоток. Алкоголь приятно расслабляет, и бар становится уже не таким мрачным.
— Ну что, кинем монетку или уступить?
— Не понимаю, о чем ты, — мои щеки предательски краснеют.
— Ой, ладно, не прибедняйся, — хохочет Глория. — Он тоже на тебя запал.
Хочется проверить ее предположение, но я старательно отвожу взгляд в противоположную от бармена сторону. Еще решит, что я слишком доступна.
— Уже почти десять, — подруга с тоской смотрит на часы. Аляпистый циферблат занимает все запястье, но ей это кажется стильным. — Раз оттянуться не судьба, давай хотя бы кого-нибудь снимем.
Кое-кто сегодня явно найдет приключения на пятую точку.
— Если ты забираешь алкобоя, я осчастливлю кого-нибудь из тех парней, — продолжает Глория, мотнув головой в сторону байкеров. — Пухляш в бандане весьма неплох.
Плотный бородач в кожаной куртке, которая вот-вот треснет на его бицепсах, не вызывает у меня доверия.
— С ума сошла? — ахаю я. — Он выглядит опасным. Не удивлюсь если у него пистолет.
— Или даже два, — троллит меня Глория. — И снайперская винтовка в придачу — целый арсенал.
Ей весело, а я не могу отделаться от непонятно откуда взявшегося волнения.
— Напрасно смеешься, у него под курткой что-то топорщится.
— Надеюсь, это «что-то» твердое. И сначала он прокатит меня на своем огромном байке, а потом на…
— Угомонись, Гло.
Концентрация тревоги в воздухе зашкаливает. Что-то не так.
— Не будь занудой, — отмахивается она и поворачивается к бармену: — Еще один джин с тоником.
Тот с легкостью подкидывает шейкер и ловит на ребро ладони:
— Позволишь сымпровизировать? И я сделаю такой коктейль, за который не пожалеешь душу.
Глория кивает, а он, поколдовав с бутылками, ставит на стойку горящий шот. Несколько секунд подруга любуется на пламя, а потом втягивает через трубочку, на одном вдохе.
— Сильная штука, — она оттопыривает большой палец. — Ты прав, души не жалко.
С плотоядной ухмылкой бармен придвигает салфетку:
— Тогда подпиши.
Пока Глория со смешком вырисовывает на ней каракули, я опрокидываю в себя остатки коктейля.
— Хватит валять дурака, мы уходим, — я тяну подругу к двери.
Свет вокруг становится приглушенным, вызывая новый прилив страха. Что-то вот-вот случится. Не просто так меня трясет.