Ырг, издав устрашающий боевой клич, бросился на врагов. Они численно превосходили одинокого, но храброго орка. Зато Ырг был больше и сильнее.
«Йеэх, - подумал он, проламывая здоровенной дубинкой череп очередному хохобоббиту, - что ж так неуклюже всё? Вот, помнится, в давние времена орки жили себе спокойно, никого не трогали, потому что их никто не трогал, потому что все орков боялись. А теперь? Куда ни плюнь - кругом хохобоббиты! Да ещё под предводительством тролля. Засилье какое-то! Засилье-насилье», - родилась в неожиданно-творческом мозгу зелёного воина рифма.
Она немного подстегнула Ырга, но только лишь слегка. Звук дробимых челюстей и проламываемых черепушек мерзких настырных хохобоббитов уже не дарил приятных чувств. А прежде, бывало... Впрочем, что прежде? Разве ему когда-нибудь это нравилось? Ну, положим, оркская натура даёт себя знать, завалить десяток-другой противников время от времени просто необходимо. Но дальше, дальше что? Пустота и мрак или хуже - серые будни. Чего-то не хватает. Чего-то большого и важного. Как... как свой мир. А с помощью чего создаётся этот самый мир? Да головы же!..
Упомянутая часть тела вдруг завибрировала и, кажется, зазвенела. По крайней мере, в ушах звон раздался. Что ж такое! Задумался, пропустил удар палицей - раньше он подобного себе не позволял. Хорошо, что лысую голову прикрывает надёжный, прошедший с хозяином многие бои шлем.
Ырг рыкнул, вот так:
- Ы-ы-ырг!
Крутнулся на месте, раскидал остатки хохобоббитов правильным кругом и, взвалив дубину на плечо, зашагал к лагерю.
Автор включил на кухне неяркий свет, приблизился к холодильнику и открыл дверцу. Надо найти что-нибудь съестное. Пускай он не помнил, когда последний раз получал гонорар, а значит, когда покупал еду. Тяжела всё-таки писательская доля...
- Но писательская доля очень тяжела! - попробовал отговорить Ырга предводитель армии, архиорк Бррдрргррык.
- По-твоему, лучше махать дубиной налево-направо безо всякой надежды выбиться в люди?!
- В орки, - поправил Бррдрргррык.
- Угу.
- Но я же выбился!
- Хех. Командуешь всякими отморозками типа меня. И это ты называешь выбился?
- Э-э...
- Так вот. Меня всё это за-дол-ба-ло. Во всех смыслах. Слишком часто били по моему кумполу. Пора ему отдохнуть, поработать не внешней стороной, а наполнением!
Эк Ырг завернул. Глава орков воззрился на подчинённого с удивлением и уважением одновременно. А вдруг правда из затеи парня выйдет толк?
- Короче, буду писателем, и точка. Где тут пергамент?
- Там. - Бррдррргррык указал лапой. - А с чего ты начнёшь? Будешь описывать свои баталии?
- И до этого доберёмся. Но любой писатель должен сперва родить сюжет. Да чего ржёшь, начальник? Короче, родить должен. И придумать неожиданный ход, хотя бы в концовке. Без этого нормальное произведение не написать.
- Ну, тебе виднее... Ладно, успехов.
Тихо ступая - так, чтобы не помешать мыслительному процессу Ырга, - Бррдрргррык вышел из палатки.
А бывший воин грыз перо, устремив взор к потолку, и думал о том, что многие, да почти все известные личности выбились из простонародья. Потому он, Ырг, обычный орк, скоро станет мировой знаменитостью! Но вначале нужно написать что-нибудь. И, кажется, идея уже появилась.
Йеэх откинулся на спинку стула. Да, неплохо, определённо неплохо! От сюжета повеяло чем-то концептуальным. Магическим реализмом, если угодно, хотя это выражение звучит странно в мире, где магия - неотделимая часть бытия.
- «Неотделимая часть бытия», - медленно повторил вслух Йеэх - и тут же записал выражение, пока не забыл. Надо будет вставить в произведеньице.
Зелёные пальцы водили перо по пергаменту. Кончик языка высунулся из пасти. Ырг был сосредоточен и пока ещё напряжён. Но напряжение постепенно спадало, а ему на смену приходили уверенность с увлечённостью. Он погрузился в придуманный мир.
Автора занимали собственные мысли, в основном связанные с сюжетом пишущегося произведения. Оттого-то он нескоро заметил, что холодильник истошно верещит. Помотав головой, автор начал быстро искать съестное.
- Как меня увлёк сюжет про орка! Надо же!
Обведя взором внутренности холодильника, автор с удивлением обнаружил, что в секциях лежат сплошь бараньи ножки. И ещё, в беспорядке, какие-то большущие грязные бутыли с деревянными пробками. Автор открыл одну, понюхал, вытаращил глаза от изумления: «Эль!»
Морозилка тоже под завязку забита тёмным пивом и бараньими конечностями. Что, ему этим питаться? С какой стати?!
Внезапно автору почудился странный звук - словно скрип, только гораздо более тихий. Еле уловимый. И что-то вроде шлёп-шлёп или бульк-бульк. И тяжёлое дыхание. А ещё запах - прямо скажем, не самый приятный, но почему-то казавшийся привычным.