Постоянная смена: смена места жительства, смена автомобилей, смена образа жизни - были свойственны ей. Но решение этого побега не давало ей покоя.
Виолетта успела только вскрикнуть и нажать на педаль тормоза. Внезапный удар вернул девушку из мира воспоминаний и мыслей в явь.
- Боже мой! Боже мой! Вот я дура! Что я наделала?! - приговаривала в истерике девушка, выбегая из машины. Увидев мальчика, лежащего перед машиной, ее сердце словно остановилось
- Мммммм, - стоны мальчика как эликсир живой силы заставили ее действовать. Видимых повреждений нет, пульс в норме, более того, малыш медленно, но поднимался без чьей-либо помощи.
- С тобой все в порядке? - девушка была явно в панике.
- Рука... Рука болит... - держась за запястье, простонал мальчик.
Пока они ехали в больницу, он держался, не проронив ни одной слезы.
-Сильно болит?
-Чуть-чуть, - он был одет в черные спортивные шорты и красную футболку с изображением Че гевары, на ногах черные кроссовки с белыми носками. Пухленький, с большими щеками, которые по видимому дергали все кому не лень; карие глаза и загорелая кожа. Но первое что бросалось в глаза - не внешность мальчика, а бирюзовый рюкзак, размером ничуть не уступавшим хозяину.
-Как тебя зовут?
-Эмиль.
-Меня Виолетта... Сколько тебе лет?
-Двенадцать, - поглаживая предплечье, ответил мальчик.
-Так... - блондинка уже разговаривала сама с собой. - Везу его в больницу, удостоверяюсь, что все в порядке и отвожу обратно на район...
-Я домой не вернусь! - громко объявил Эмиль.
-Это еще почему? Твои родители будут волноваться.
-Ничего не будут... Мама умерла, когда меня рожала, а папа пьет...пьет и бьет... Ненавижу его... Не вези меня в больницу, у меня ничего не болит.
-Тогда где тебя высадить? Даю тебе денег на мороженое и на лимонад, и мы в расчете.
-Нет, - отрезал мальчик.
-Что?!! Выходи, сопляк! - остановив спорткар, она открыла пассажирскую дверь. Но стоящий неподалеку автомобиль полиции заставил ее повременить. - Ладно сиди... Выйдешь на другой остановке.
Мальчик понял, что блондинку явно можно запугать полицией и, включая все актерское мастерство, он начал плакать. Слезы большими каплями скатывались по пухлым щекам.
-Я запомнил твои номера, запомнил твою машину, запомнил, как ты выглядишь... Если ты не отвезешь меня вот по этому адресу, - он протянул листок и продолжал холодным тоном, будто был роботом, - то я сообщу в полицию, и тебя посадят в тюрьму. А там плохо кормят, и нет телевизора... Тебе там не понравится.
-Я не боюсь тюрьмы, - ничуть не уступая в ровности голоса, сообщила девушка. - Я только что оттуда. Знаешь, за что меня посадили? - он покачал головой. - Я убивала маленьких мальчиков.
-Ты не похожа на убийцу.
-Откуда ты знаешь, как выглядят убийцы?
-Я почти год состою в банде «Хрустального двора», - малыш продемонстрировал татуировку на запястье «HD”, нарисованную в готическом стиле. - В ней убийцы, наркобароны, маньяки, воры и торговцы женщинами...
-Торговцы женщинами, - она засмеялась. - О, Боже. И в каких только мультиках ты это услышал.
-Можешь смеяться сколько угодно, но так оно и есть. Мы, дети улиц, только помогаю друг другу, все еще живы.
-За что мне все это? - взмолилась блондинка. - Что тебе нужно от меня?
-Просто доставь меня по этому адресу, и наши пути разойдутся.
«Пути разойдутся... Разговаривает совсем как взрослый»
Изучив листок с адресом, она спросила:
-Столица? И зачем тебе туда?