После этого случая с волком появлялись и другие моменты. Они складывались кривой мозаикой, наслаивались, пытались создать очертания. Девушка никогда не знала кто он. Зачем ее ищет. Но она тоже хотела его найти, даже не понятно из-за каких чувств. В последнее время знаки проявлялись все чаще и отчетливее. Знакомые волчьи глаза. Тепло знакомых рук, не похожих ни на одни другие, твердый взгляд, душа, не менее твердо в чем-то уверенная. Все это походило на портрет давнего друга или знакомого. Кого-то, кого она упустила из виду, но он был. Как будто его присутствие было само собой разумеющимся фактом. Но кто же он? Что это за личность? Знает ли он сам, кого он ищет? А может быть это лишь бред уже давно больной фантазии, переходящий в заразную болезнь. Так и сойти с ума недолго.
Девушка повернулась к окну и протянула руку.
- Мне кажется, что так я могу достать до него... Что дотянусь. Но, расстояние между нами... Оно... очень странное. Будто между нами целый мир. Будто часть него кроется в ком-то... или во многих... Но целого не существует.
- Успокойся, когда-нибудь мы обязательно его найдем. Или он найдет нас.
- Мне все меньше верится в это. Мне все еще кажется, что это... не совсем мои чувства. Что это чувства кого-то еще, кто так же, как и он, сидит в какой-то личности, а может и во многих. Но мне хочется его искать... Или узнать хотя бы кто он. Это даже убивает.
- Если поиски обоюдны, эти личности обязательно встретятся.
- Наверное да.
Рассказ седьмой. О власти и шансе на будущее.
* * *
Старая река протекала под громоздким холмом сливаясь с закатным солнцем. Старые, ветхие и залитые коричневой кровью залы продолжались в бесконечном множестве. Этот старый дом, древний оплот, поместье некогда могущественной династии залили кровью его же хозяев. Когда-то здесь была яркая жизнь, музыканты играли чуть ли не день и ночь, а повсюду звучал звонкий смех. Никто и никогда бы не принял этот дом за место рождения тирана, за родину всемирного зла, да так и не было, но историю пишут победители. Эти залы были окрашены кровью, дом заброшен, а красивый вид с балкона был недоступен больше ни одной живой душе.
Странник, который когда-то был в толпе дикарей перебивших здешнюю власть, даже маленьких детей, теперь, с горечью шел по залам, касался руками стен, будто ища какой-то отклик, надежду, что кто-то выжил, что его еще смогут простить хотя бы эти старые стены. Он прожил много, больше чем ребенок, которого он собственноручно убил, больше чем молодая леди, которую проткнул кинжалом под ребра его друг, больше чем хотел бы и мог бы за них всех. Уже много лет, много лет его гложет мысль, а что бы было не перебей они тут всех? Может все стало бы лучше? Теперь никто не знает. Его друзья всегда твердили: "Не думай о прошлом, смотри в будущее, оно будет лучше и в нем не будет этих гнусных тиранов из-за которых погибли тысячи!". Да, частично они были правы, гибли тысячи, но после смерти "тиранов" погибли сотни тысяч. Кто бы знал, что какая-то там семья, стоящая много лет у власти может сдерживать напор стольких иностранных семей, владеющих не меньшей властью. Люди не знали, и люди за это заплатили.
Странник еще не был стариком, но уже давно не был молод. Его семью, половиной перебила болезнь, половиной войны, из-за этого он и пошел на восстание, из-за этого этот дом и окрасился красным. Но после этого события, после чувства удовлетворенной мести, он, наконец, увидел сколько жизней погубил этим восстанием. Да, он был всего лишь один из многих, но даже он убивал и губил. После восстания люди попытались забрать власть себе, но к их домам и воротам вскоре пришли войска из других стран, они устроили почти что геноцид только закончившей восстание стране. Большинство погибло, меньшинство ушло с этих территорий и начали странствовать, ища новое место. Такая маленькая история, всего пара строчек жизни, несколько людей изменили все, и для большинства далеко не в лучшую сторону. Простые люди не всегда дальновидны, особенно пока молодые. Он тогда был молод, достаточно молод, чтобы совершить то, за что корит себя весь остаток жизни. Семьи у странника так и не было, и вряд ли будет.
Старый потрепанный походные плащ протирает грязный кровавый пол вслед за своим хозяином, а стены все молчат и молчат. Они не могут говорить, а если бы могли бы вряд ли были бы ему рады. Еще бы, не всем нравиться, когда его пачкают кровью и покидают навсегда. Странник наконец дошел до балкона. Здесь был последний "бой". Последний выживший в страхе был загнан сюда. Восставшие не хотели его упускать и подходили со всех сторон. Бедняга настолько обезумел от всего этого, что добровольно спрыгнул отсюда. Летел он немного, лишь упал и сломал себе большую часть костей, неудачно приземлился. В итоге его из жалости подстрелили. Кричал будто зверь раненый выл, не выдержали. Этот балкон, кажется, даже несколько подкосился, потянулся к земле, может и сам хочет сбежать? Странник подошел к перилам и посмотрел на окрашивающуюся в кровавый закат речки. Этот вид многие годы наблюдала эта семья, счастливая семья. А почему был поднят тогда бунт? А, из-за войны и голода, не выдержали люди, винили во всем власть, да и восстали. Сначала это и правда было не плохой идеей, но потом... Что было потом странник уже вспомнил в достаточном количестве.