Влад Сучилин
Философские сонеты
Родился в Киеве, но вскоре родители переехали в Ленинград. С юности увлекался поэзией, музыкой, математикой и философией. Закончил 11-летку с серебряной медалью. Поступал в Ленинградскую Консерваторию на отделение фортепиано. С отличием окончил Ленинградский Политехнический Институт, затем аспирантуру Ленинградского Электротехнического Института. Кандидат технических наук в 27, доктор технических наук в 47. Работал в области автоматизации проектирования в электронике, оптимизации оптических систем, робототехники и цифрового вещания. В качестве гаст-профессора читал лекции в Синьянском университете (КНР).
Я математик, музыкант, художник,И где-то в глубине души поэт.Я выбрал среди форм стиха возможныхКлассический шекспировский сонет.
По лаконичности и строгости строеньяСродни сонатам Моцарта вполне,Он близок мне, как Ферми уравненье,Как водяные лилии Моне.
В начале – экспозиция сонета,Ей вторит вслед идущая строфа,За ней грядёт апофеоз сюжетаИ эпикриз в оставшихся строках.
Да не осудит меня въедливый читатель,Бодлера и Бальмонта почитатель.
Искусство, ты больно. Твой бледный ликОбезображен маскою страданий.Твой идеал прекрасного поникПод грузом формалистских притязаний.
Твои шедевры, пережившие в веках,Линчуют на торгах аукционов.И как вложенье капитала олигархТебя скупает для своих салонов.
Иной неофит, начитавшись книг,Вам скажет, что искусства век измерен.Но, несомненно, тезис сей неверен.Искусство живо, хоть и бледен его лик.
И прав был мудрый Гиппократ, конечно,Сказав – жизнь коротка, искусство вечно!
Мой дядя не без щеголяньяПремудрость древних уважал,Когда «клин клином вышибал»Наутро после возлиянья.
У древних, говорил, учись,Учись искусству врачеванья.И в случае недомоганья,Чем заболел, тем и лечись.
Но этот принцип, как основа,Ему однажды не помог,После чего клин клином сноваОн больше вышибать не мог.
С тех пор лечусь я аспирином,Чураясь мудрости «клин клином»!
Corda nostra laudus est[3]
Наши сердца больны от любви.Даже если мы этого не замечаем,В осеннюю просинь, в цветение мая,Наши сердца больны от любви.
Наши сердца больны от тоски.Если даже себя на иное настроим,В зимнюю слякоть, средь летнего зноя,Наши сердца больны от тоски.
Тоски по любви, о которой мечталосьВ кружении вальса в балу новогоднем,Тоски без любви, от которой осталась
Лишь ссохлая роза на пыльном комодеИ некая странно щемящая жалостьК тому, что прошло и навеки уходит.
По совету друзей он покинул родные места,Дом в деревне с цветущим весенней порой старым садом,И с доверчивой мягкой улыбкой на юных устахРаспрощался с берёзовым детством и тихим укладом.
В шумном городе он приобрёл много новых друзей,Многих женщин объятия стали усладой поэта,Но одной был он верен – неказистой музе своей,Воспевая деревню, что солнцем весенним согрета.
Годы шли, много стран он в скитаньях своих повидал,Много славы снискал со своей деревенскою лирой,И с глубокой тоской иногда в тишине вспоминал
Старый сад над рекой и заброшенный дом, сердцу милый.Он закончил свой путь, разуверившись в музе своей,Вдалеке от тех мест, что оставил, послушав друзей.
Ночь, улица, фонарь, аптека…
А. Блок
Ночь, улица, канал… ИграетРябь в отраженье фонаря,Но мысль меня не покидает,Что этот день прожит не зря.
Я погружаюсь в размышленьяИ, наслаждаясь тишиной,Переживаю вновь мгновеньяДня жизни, прожитого мной.
Но если с вечера не спится,Полночи мучает мигрень,Наутро всё из рук валится
И ковыляешь словно тень.Что ж, остается согласиться,Друзья, я потерял мой день!
Когда за окнами всё пасмурно и сероИ сердце ваше ноет от тоски,Твердите настроенью вопрекиМагический девиз – Dum spiro, spero.
вернутьсяЖизнь коротка, искусство вечно (лат.)