Elle se dépêche de rejoindre le parking où sa voiture est garée. En chemin, elle abandonne le paquet de cigarettes plein dans une poubelle.
16
Sur le chemin du commissariat de Strike Avenue, Hodges fait à Holly un résumé de sa visite au Bocal, en commençant par la nouvelle du suicide de Ruth Scapelli et en terminant par la chose étrange qu’a dite Barbara avant qu’on l’emmène en salle d’examen.
« Je sais ce que tu penses, dit Holly, parce que je le pense aussi. Que tout converge vers Brady Hartsfield.
— Le prince du suicide. » Hodges a pris deux autres antalgiques en attendant Holly et il se sent plutôt pas trop mal. « C’est comme ça que je l’appelle. Ça sonne bien, tu trouves pas ?
— J’imagine. Mais tu m’as dit quelque chose, un jour. »
Elle est droite comme un i derrière le volant de sa Prius, les sens en alerte alors qu’ils s’enfoncent dans Lowtown. Elle fait une embardée pour éviter un caddie abandonné au milieu de la rue.
« Tu m’as dit que “coïncidence ne signifie pas complot”. Tu t’en souviens ?
— Ouaip. »
C’est une de ses préférées. Il en a pas mal des comme ça.
« Que tu peux enquêter sur un complot toute ta vie et n’aboutir à strictement rien si tout ce que tu as n’est qu’une succession de coïncidences. Si tu ne trouves rien de concret dans les deux prochains jours — si on ne trouve rien —, tu devras abandonner et commencer ton traitement. Promets-le-moi.
– Ça risque de prendre légèrement plus de… »
Elle le coupe net.
« Jerome va bientôt rentrer et il nous aidera. Ce sera comme au bon vieux temps. »
Hodges revoit le titre d’un vieux roman policier, Trent’s Last Case[24], et esquisse un sourire. Elle le surprend du coin de l’œil, prend ça pour un consentement et sourit elle aussi, soulagée.
« Quatre jours, dit-il.
— Trois. Pas plus. Parce que chaque jour qui passe sans que tu t’occupes de ta maladie est un jour de perdu. Et chaque jour compte. Alors arrête ton marchandage à la noix, Bill. Tu es trop bon à ce petit jeu.
— OK, dit-il. Trois jours. Si Jerome nous aide.
— Il nous aidera, dit Holly. Et faisons en sorte que ça ne prenne que deux jours. »
17
Le poulailler de Strike Avenue ressemble à un château médiéval dans un pays où le roi a été détrôné et où règne l’anarchie. D’épais barreaux quadrillent les fenêtres ; le dépôt de véhicules de service est protégé par une clôture en grillage et des parapets en béton. L’endroit grouille de caméras couvrant tous les angles d’approche, et pourtant, le bâtiment de pierre grise a quand même été tagué et l’un des globes lumineux suspendus au-dessus des portes principales a été brisé.
Hodges et Holly vident leurs poches, ainsi que le sac à main de Holly, dans des corbeilles en plastique et passent à travers un portique de sécurité qui bipe furieusement en détectant la montre en métal de Hodges. Holly s’assoit sur un banc dans l’entrée (surveillée elle aussi par de multiples caméras) et sort son iPad. Hodges va à l’accueil, explique les raisons de sa venue et, quelques minutes plus tard, un inspecteur mince et grisonnant vient à sa rencontre. Il ressemble un peu à Lester Freamon dans The Wire — la seule série policière que Hodges peut regarder sans avoir envie de gerber.
« Jack Higgins, dit-il en tendant la main. Comme l’écrivain, mais en noir. »
Ils se serrent la main et Hodges lui présente Holly, qui répond par un petit coucou de la main et son habituel marmonnement avant de retourner à son iPad.
« Je crois me souvenir de vous, dit Hodges. Vous étiez à Marlborough Street avant, n’est-ce pas ? Quand vous portiez l’uniforme ?
— Il y a longtemps, quand j’étais jeune et libidineux. Moi aussi je me souviens de vous. Vous avez coincé le type qui a assassiné les deux femmes dans McCarron Park.
— C’était un travail d’équipe, inspecteur Higgins.
— Appelez-moi Jack. Cassie Sheen a appelé. On a votre gars en salle d’interrogatoire. Il s’appelle Dereece Neville. » Higgins épelle le prénom. « On allait le libérer, de toute façon. Plusieurs témoins présents sur les lieux corroborent sa version des faits — il était en train de taquiner la fille, elle a pris la mouche et a détalé dans l’avenue. Neville a vu la camionnette arriver, il lui a couru après, l’a poussée pour essayer d’éviter l’accident, ce qu’il a en grande partie réussi. En plus, pratiquement tout le monde connaît ce gosse, ici. C’est une star de l’équipe de basket de Todhunter, il va probablement décrocher une bourse d’études pour une université de Division 1. Super notes, élève exemplaire.
— Et que faisait cet élève exemplaire dans la rue pendant une journée de cours ?
— Ah, les cours ont été annulés. Le système de chauffage du lycée a encore foiré. Troisième fois de l’hiver que ça arrive, et on est qu’en janvier. À en croire le maire, tout baigne ici à Lowtown ; emploi, prospérité, tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil. On le verra passer dans le coin quand il fera campagne pour les prochaines élections. À bord de son 4 × 4 blindé.
— Est-ce que Neville a été blessé ?
— Paumes des mains éraflées, c’est tout. Selon la femme qui se trouvait de l’autre côté de la rue — le témoin le plus proche de la scène —, il a poussé la fille et, je cite, “s’est envolé par-dessus elle comme un putain de gros zoziau”.
— Est-ce qu’il comprend qu’il est libre de partir ?
— Parfaitement, mais il était d’accord pour rester. Il veut savoir comment va la fille. Suivez-moi. Je vous le laisse, il pourra partir ensuite. Sauf si vous y voyez un quelconque inconvénient. »
Hodges sourit.
« Je suis seulement là à la demande de Mlle Robinson. J’ai deux ou trois questions à lui poser et ensuite on vous laisse tranquilles. »
18
La salle d’interrogatoire est exiguë et, avec les tuyaux de chauffage qui cliquettent au plafond, étouffante. Pourtant, c’est probablement la plus agréable qu’ils ont car il y a un petit canapé et pas de table d’interrogatoire avec verrou intégré pour les menottes dépassant comme une phalange d’acier. Le canapé a été raccommodé avec du ruban adhésif par endroits, ce qui rappelle à Hodges l’homme que Nancy Alderson dit avoir vu en haut de Hilltop Court, celui à la parka rafistolée.
Dereece Neville est assis sur le canapé. Dans son pantalon chino et sa chemise blanche boutonnée, il a l’air soigné et réglo. Son bouc et sa chaîne en or sont les seuls petites touches de style. Son blouson du lycée est posé sur l’un des accoudoirs du canapé. Il se lève à l’entrée de Hodges et Higgins et tend une longue main qui paraît spécialement conçue pour le basket. La partie charnue de ses paumes a été badigeonnée d’antiseptique orange.
Hodges lui serre délicatement la main en prenant soin d’éviter les écorchures et se présente.
« Soyez tranquille, monsieur Neville, on ne vous veut aucun mal. Au contraire, Barbara Robinson m’envoie pour vous remercier et m’assurer que vous allez bien. Je suis un ami de longue date de sa famille.
— Elle, est-ce qu’elle va bien ?
— Jambe cassée, dit Hodges en tirant une chaise à lui et en plaquant une main sur ses côtes. Ça aurait pu être bien pire. Je parie qu’elle sera de retour sur le terrain de foot l’année prochaine. Asseyez-vous, asseyez-vous. »
24
Littéralement :