25
Le temps que Hodges et Holly quittent le périphérique pour rejoindre l’I-47 Nord, la tempête de neige ne rigole plus. Foncer à sa rencontre rappelle à Hodges un film de science-fiction qu’il a vu avec Holly — le moment où l’USS Enterprise se met en hyperpropulsion, ou peu importe comment ils appellent ça. Les panneaux de limitation de vitesse lumineux signalent ALERTE NEIGE, 60 KM/H en clignotant, mais Hodges cale son compteur sur 95 et l’y maintiendra aussi longtemps que la météo le permettra. Peut-être cinquante kilomètres, peut-être seulement trente. Quelques voitures le klaxonnent pour l’inciter à ralentir. Et doubler les poids lourds, dont chacun traîne un brouillard de neige dans son sillage, est un exercice de frayeur contrôlée.
Au bout d’une petite demi-heure, Holly rompt le silence :
« Tu as pris tes pistolets, n’est-ce pas ? C’est ça que tu as dans ton sac.
— Ouaip. »
Holly détache sa ceinture (ce qui le rend nerveux) et repêche le sac sur la banquette arrière.
« Ils sont chargés ?
— Le Glock oui. Tu devras charger le .38 toi-même. C’est le tien.
— Je sais pas comment on fait. »
Un jour, Hodges lui avait proposé de venir avec lui au champ de tir, commencer le processus en vue de la qualifier pour le permis de port d’arme dissimulée, mais Holly avait refusé catégoriquement. Il n’a jamais renouvelé sa proposition, persuadé qu’elle n’aurait jamais besoin de porter une arme à feu. Persuadé qu’il ne la mettrait jamais dans une telle situation.
« Tu vas y arriver. C’est pas compliqué. »
Elle examine le Victory, gardant les mains bien éloignées de la détente et le canon bien éloigné de son visage. Au bout de quelques secondes, elle parvient à faire tourner le barillet.
« OK, les balles maintenant. »
Il y a deux boîtes de Winchester .38 SP — 130 Grains, Full Metal Jacket[43]. Elle en ouvre une, regarde les ogives qui pointent, telles des mini-têtes d’obus, et grimace.
« Bouh.
— Tu peux le faire ? » Il est en train de doubler un autre camion, leur Ford Expedition enveloppé dans un brouillard de neige. Il reste des bandes de chaussée dénudée sur la voie de circulation mais la voie de gauche est couverte de neige et le poids lourd sur leur droite semble interminable. « Si tu peux pas, c’est pas grave.
— Si je peux charger ce truc ? dit-elle, l’air fâchée. Je vois très bien comment on fait, un enfant saurait le faire. »
Et des fois ils le font, pense Hodges.
« Ce que tu veux savoir en fait, c’est si je peux lui tirer dessus.
— On aura sans doute pas besoin d’en arriver là, mais si c’était le cas, tu pourrais ?
— Oui », répond Holly, et elle charge les six chambres du Victory. Elle remet le cylindre du barillet en place avec précaution, les coins de la bouche baissés, les yeux plissés, comme si elle craignait que le revolver lui explose dans la main. « Bon, où est le cran de sûreté ?
— Il n’y en a pas. Pas sur les revolvers. Le chien est abaissé, c’est tout ce dont tu as besoin. Range-le dans ton sac à main. Les munitions aussi. »
Elle fait comme il dit puis dépose son sac entre ses pieds.
« Et arrête de te mordre les lèvres, tu vas te faire saigner.
— Je vais essayer, mais tout ça est très stressant, Bill.
— Je sais. »
Ils sont de retour sur la voie de droite. Les bornes kilométriques semblent défiler avec une atroce lenteur et la douleur dans son flanc est une méduse brûlante aux longs tentacules qu’il sent s’accrocher partout à présent, et jusque dans sa gorge. Une fois, il y a vingt ans de ça, un voleur coincé dans un terrain vague lui avait tiré une balle dans la jambe. La douleur était similaire mais elle avait fini par passer. Il ne pense pas que celle-ci passera un jour. Il se peut que les traitements la mettent en sourdine un moment, mais sans doute pas bien longtemps.
« Et si on trouve l’endroit mais qu’il n’y est pas, Bill ? Tu y as pensé ? Hein ? »
Il y a pensé, oui, et il n’a aucun plan B pour cette éventualité.
« On s’inquiétera de ça en temps voulu. »
Son téléphone portable sonne. Il le prend dans la poche de son manteau et le tend à Holly sans quitter la route des yeux.
« Holly à l’appareil. » Elle écoute, puis articule Miss Jolis Yeux Gris à l’adresse de Hodges. « Mmh-mmh… oui… OK, je comprends… non il ne peut pas, il a les mains prises, mais je transmettrai. » Elle écoute encore, puis lâche : « Je pourrais vous le dire, Izzy, mais vous ne me croiriez pas. »
Elle raccroche et lui remet le téléphone dans la poche.
« Des suicides ? demande Hodges.
— Trois jusqu’à présent, en comptant le garçon qui s’est tué devant son père.
— Des Zappit ?
— En deux endroits. Sur le troisième, les premiers intervenants n’ont pas eu le temps de regarder. Ils étaient occupés à essayer de sauver l’enfant mais c’était trop tard. Il s’est pendu. On dirait qu’Izzy est en train de perdre les pédales. Elle voulait tout savoir.
— S’il nous arrive quoi que ce soit, Jerome racontera tout à Pete, et Pete lui racontera. Je pense qu’elle est presque mûre pour écouter.
— Nous devons arrêter Hartsfield avant qu’il en tue d’autres. »
Il est sans doute déjà en train d’en tuer d’autres, se dit Hodges.
« C’est ce qu’on va faire. »
Les kilomètres défilent. Hodges est contraint de réduire sa vitesse à quatre-vingts kilomètres-heure, et quand il sent l’Expedition zigzaguer un peu dans le sillage d’un semi-remorque Walmart, il descend à soixante-dix. Il est quinze heures passées et la lumière de cette journée neigeuse commence à décliner quand Holly parle à nouveau.
« Merci. »
Il tourne rapidement la tête vers elle, l’interrogeant du regard.
« Pour ne pas avoir eu à te supplier de t’accompagner.
— Je fais seulement ce que ton psy conseillerait, dit Hodges. Je t’aide à tourner la page.
— C’est une blague ? Je ne sais jamais quand tu plaisantes. Tu es extrêmement pince-sans-rire, Bill.
— Non, c’est pas une blague. C’est notre affaire, Holly. Et celle de personne d’autre. »
Un panneau vert se profile dans l’opacité blanche.
« N-79, dit Holly. C’est notre sortie.
— Dieu merci, dit Hodges. Je déteste la conduite sur autoroute même quand il fait beau. »
26
Selon l’iPad de Holly, le Garage Thurston se trouve à vingt-cinq kilomètres à l’est. L’Expedition adhère sans problème à la route enneigée, mais le vent est en train de forcir — la radio a annoncé qu’il atteindra force 8 aux alentours de vingt heures — et avec les bourrasques qui balaient des nappes de neige sur la route, Hodges doit descendre à vingt-cinq kilomètres-heure pour y voir quelque chose.
Alors qu’il tourne au niveau de la grande enseigne au coquillage jaune, le téléphone de Holly se met à sonner.
« Réponds, dit Hodges. Je reviens tout de suite. »
Il descend de voiture, enfonçant bien fort son borsalino sur sa tête pour ne pas qu’il s’envole. Alors qu’il marche lourdement dans la neige jusqu’au bureau du garage, le vent, comme une mitrailleuse, fait claquer le col de son manteau contre son cou. Son abdomen tout entier palpite ; il a l’impression d’avoir avalé des charbons ardents. À part l’Expedition, dont le moteur tourne au ralenti, les pompes à essence et le parking adjacent sont déserts. Les déneigeurs sont partis pour une longue nuit de labeur alors que la première grosse tempête de l’année commence à faire rage.