– Я возьму этого, – берет она одного щенка, держа его двумя руками подальше от собственной одежды.
–Хорошо, – отстраняюсь я от парня. – Подпишите некоторые документы и можете забрать его.
У стойки регистрации девушка размашисто пишет в графе свое имя и ставит подпись.
–Все? – интересно, она когда-нибудь бывает чем-то довольна?
–Да. Желаю удачи, – говорю я девушке, которая лишь холодно смеряет меня взглядом и молча уходит, неся щенка в специальной сумке, которых у нас было предостаточно.
–Настоящая стерва, – слышу я голос Джейка справа, лишь только дверь за блондинкой закрывается. Я беру документы, и мои глаза становятся в несколько раз больше от удивления. В графе, где необходимо указать имя, значится Дженнифер Уайт. Я только что общалась с сестрой Марка?
–Что-то случилось? – спрашивает Джейк, наблюдая за выражением моего лица.
–Похоже, это была сестра Уайта, – только и могу произнести я, но фраза Джейка меня отрезвляет.
–Того богатенького папенькиного сынка, что унаследовал от отца кучу денег после его смерти? По всем новостям трубили. Неудивительно, что у него такая сестричка.
–Да, не удивительно, – тихо повторяю я, убирая документы в специальную папку. Удивительно то, что такая, как она, оказалась в таком месте, как это.
–Почему ты так на меня смотришь? – замечаю я странный взгляд парня.
– Ты мне нравишься, Рапунцель. Я просто любуюсь, – отвечает Джейк, заправляя мне за ухо выбившуюся из колоска прядку.
–Ты мне тоже, Джейк. Но давай не будем спешить, чтобы случайно не сорваться в пропасть?
–Как скажешь, Рапунцель, – взгляд парня перемещается на мои губы, затем обратно к глазам, как бы спрашивая разрешения. Я слегка подаюсь вперед, что означает согласие, и губы Джейка оказываются на моих.
Остаток дня пролетел незаметно, не считая веселого кормления оравы псов. Чмокнув в щеку Джейка на прощание, со счастливой улыбкой, играющей на лице, я возвращаюсь домой, где вновь никого нет.
Звук мобильника сообщает о входящем сообщении.
«Как приедешь, напиши, Рапунцель J» – приходит смс от Джейка.
«Я дома. Приятно, что ты заботишься обо мне. J» – отправляю ответ.
Кладу телефон на кровать и только успеваю распустить волосы и помассировать уставшую кожу головы, как по комнате разносится отрывок “Night Flight”* в исполнении знаменитой британской скрипачки Ванессы Мэй, любовь к творчеству которой появилась у меня в старшей школе.
–Джейк, я же написала, что дома, – с улыбкой отвечаю я, не смотря на дисплей.
–И кто такой Джейк? – слышу в трубке знакомый голос. Голос, от которого почему-то вмиг перехватило дыхание. – Ты там, красотка?
–Да, – выдыхаю я. – Откуда у тебя мой номер?
–Для меня это не проблема, – слышу в трубке голос Марка. – Так кто такой Джейк?
*Ночной полет (англ.)
–Это тебя не касается, – твердо, как мне кажется, звучит мой голос.
–Еще как касается, красотка. Ты – моя.
–С чего ты так решил? – удивляюсь я его наглости, появившейся, словно из неоткуда. Во время нашей поездки Марк вел себя, как вполне обычный парень.
–Потому что я так хочу.
–Ты слишком самоуверенный, – произношу я в ответ, невольно вспоминая ненавистный сон. Из глубины сознания выплывает мысль, что я плохо поступаю с Джейком, которую у меня никак не получается заставить замолчать.
–Так кто он? – не отстает молодой человек.
–Мой друг, – правде что-то мешает слететь с языка.
–Хорошо. Чем ты занимаешься? – вдруг задает он банальный вопрос.
–Зачем ты звонишь? – оставляю я вопрос без внимания.
–Просто хотел поговорить с тобой. Может, я соскучился.
–Спустя неделю? – вырывается у меня.
–Так ты думала обо мне, – уверена, на лице молодого человека уютно расположилась самодовольная ухмылка. – Я был занят, уезжал по работе из страны, – добавляет Марк.