Flucht in die neue Welt

Jacob träumte von einer stürmischen Atlantiküberquerung, die er in der Takelage der ALBANY hängend verbrachte. Und das Gesicht des Mondes, in das er nachts sah, war von einer riesigen Narbe verunstaltet.

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Als es draußen an der Ladentür klopfte, hievte August Bult seinen schweren Körper ächzend aus dem Schreibtisch und schob ihn durchs Zimmer zum Fenster. Der Schiffsausrüster schob den schweren Wollvorhang ein kleines Stück zur Seite und preßte sein Gesicht gegen die Scheibe. Das Licht der Gaslaterne auf der anderen Straßenseite fiel bis zum Eingang seines Hauses und riß die schmächtige Gestalt von Fritz Schulz aus der nächtlichen Finsternis.

Bult ließ den Vorhang zurückfallen und ging nach vorn ins Ladenlokal, als sein Besucher erneut klopfte, diesmal viel energischer.

»Nur mit der Ruhe«, brummte der Hausherr. »Ich komme ja schon. Bin ja kein Dampfschiff.« Er schloß die Haustür auf und schob den schweren Eisenriegel zurück. Als Schulz hereingeschlüpft war, verschloß er die Tür wieder sorgfältig.

»Ich erwarte dich schon seit Stunden, Fritz«, sagte Bult, als die beiden Männer ins Hinterzimmer gingen, wo der Massige zwei Gläser mit Pflaumenschnaps füllte. »Du läßt dir doch sonst nicht so viel Zeit, deine Vermittlungsprovision zu kassieren. Oder hast du etwa schon bei den beiden Trotteln direkt abkassiert? Würde solchen Grünschnäbeln ähnlich sehen, daß sie für jeden Handschlag brav einen Extrataler berappen.«

»Was für Geschäfte ich privat abschließe, geht dich nichts an, August«, sagte der Besucher und reckte das spitze Kinn seines Rattengesichts vor. »Du hast mir für jede Vermittlung einen Taler zu zahlen, so ist unsere Abmachung.«

Er hielt fordernd die linke Hand auf, während die rechte das Schnapsglas zum Mund führte und dann leer auf den kleinen

Beistelltisch knallte.

Einen Augenblick saßen sich die beiden äußerlich so ungleichen Männer still gegenüber, starrten einander in die Augen und schienen so ihre Kräfte messen zu wollen. Dabei wußte jeder, was er vom anderen zu halten hatte. Keiner von ihnen war ein Ehrenmann, auch wenn Bult sich hinter der Fassade eines ordentlichen Geschäftsmannes versteckte.

Aber seine Konzession zur Vermittlung von Schiffspassagen war ihm vor vier Jahren entzogen worden, als seine Mitverantwortung für den Untergang der EUREKA bekannt geworden war. Die EUREKA war eine wurmstichige Brigg gewesen, die eigentlich abgewrackt gehörte. Bult tat sich mit ein paar weiteren Geschäftemachern zusammen, kaufte den Zweimaster für ein Butterbrot und rüstete ihn nur aufs notdürftigste aus - woran er mit seinem Geschäft ordentlich verdiente -, heuerte einen trunksüchtigen Kapitän und eine viel zu kleine Mannschaft an und vermittelte dann einer viel zu großen Zahl an Auswanderern Schiffspassagen nach New York - woran er als Agent noch einmal ordentlich verdiente. Weder Bult noch seine Partner waren sonderlich überrascht von der Kunde, daß die EUREKA mit Mann und Maus gesunken war, irgendwo zwischen den britischen Kanalinseln und dem Golf von Biskaya. Der genaue Grund wurde niemals bekannt, aber der Tod von fast vierhundert Menschen erregte die Öffentlichkeit so sehr, daß Bult seine Agentenkonzession verlor. Er konnte froh sein, nicht strafrechtlich belangt zu werden.

Seitdem hatte er sich als Winkelagent darauf verlegt, solchen Menschen Passagen zu vermitteln, die bei den lizenzierten Agenten aus dem einen oder anderen Grund nicht buchen konnten. Natürlich zog er seinen Kunden dabei ein paar Taler mehr aus der Tasche, als sie regulär hätten bezahlen müssen; sie waren ja auf ihn angewiesen.

Und Bult war bei seinen illegalen Geschäften auf solche

Buttjer wie Fritz Schulz angewiesen, obwohl der in seinen Augen nicht nur wie eine Ratte aussah, sondern auch eine war.

Buttjer nannte man in Hamburg die kleinen Gauner und Betrüger, die sich damit durchs Leben schlugen, ehrliche Bürger und insbesondere unwissende Auswanderer um ihre ehrlich verdienten Taler zu bringen. Es gab solche Leute in allen großen Hafenstädten, nur unter anderen Namen. In Bremen nannte man sie Litzer und drüben in New York Runner.

Insgesamt standen zwei Dutzend Buttjer in loser Verbindung zu Bult. Da er für seine Agentur keine offizielle Werbung betreiben durfte, hielten sie in Gasthäusern, am Hafen, am Bahnhof, an der Poststation und an ähnlichen Orten für ihn Ausschau nach Kundschaft. Für jede Vermittlung zahlte er einen Taler.

Die beiden Männer, die sich gegenübersaßen wie zwei Schlangen, die einander zu hypnotisieren versuchten, wußten sehr gut, daß jeder auf den anderen angewiesen war.

Bult zwang ein schiefes Lächeln auf sein breites, grobporiges Gesicht, um sein Einlenken anzuzeigen. Er war ein Geschäftsmann und hielt nichts davon, eine fruchtbare Geschäftsverbindung durch einen sinnlosen, kindischen Zank zu verderben. Deshalb nahm er zwei Taler aus seiner Kasse und ließ sie in die ausgestreckte Hand des anderen fallen.

»Da hast du deine Provision, Fritz. Übrigens habe ich solange auf dich gewartet, weil sich mit den beiden Vögeln noch viel mehr verdienen läßt. Wenigstens mit einem von ihnen. Wo sind sie eingekehrt?«

Schulz sah ihn lauernd an. »Wenn ich dir das sage, machst du das Geschäft ohne mich. Erzähl mir erst, um was es geht.«

»Du bist so mißtrauisch wie ein kleines Kind, das über seinen gebratenen Weihnachtsapfel wacht. Vielleicht zerstreut es deinen Mißtrauen, wenn ich dir sage, daß auf einen der beiden Kerle ein Kopfgeld ausgesetzt ist.«

»Auf den, der keinen Auswandererpaß hat?«

»Genau. Sein Name ist nicht Gottlob Karst, sondern Jacob Adler.« Bult stand auf und nahm ein großes Stück Papier von seinem Schreibtisch, das er Schulz in die Hände drückte. »Hier, lies. Das habe ich von der Polizeiwache mitgebracht.«

Es war ein frischer Steckbrief mit folgendem Text:

HUNDERT TALER BELOHNUNG!

Polizeilich gesucht wird wegen versuchten Mordes in Gestalt eines hinterhältigen Schusses auf den Geschädigten Bertram Arning aus Elbstedt am 5. März des Jahres 1863 der Zimmermannsgeselle Jacob Adler, ebenfalls aus Elbstedt, aber bis vor kurzem auf Wanderschaft gewesen.

Der Gesuchte ist ein kräftiger Mann Anfang der zwanziger Jahre, von sehr großer Statur, mit breitem Kreuz, hat helles, sandfarbenes Haar und grünbraune Augen. Sein offenes, freundlich wirkendes Gesicht mag über seine niederträchtige Gesinnung hinwegtäuschen.

Es steht zu erwarten, daß der Gesuchte sich auf seiner Flucht nordwärts gewandt hat und in Hamburg erscheint, um von dort hinüber nach Amerika zu fahren. Er trägt eine große braune Ledertasche bei sich, die meist an einem Riemen über seine Schulter hängt.

Oben genannter Bertram Arning hat eine Belohnung von einhundert Talern demjenigen ausgelobt, der für die Überführung des Gesuchten an die Polizei oder eine andere obrigkeitliche Stelle sorgt.

»Sehr interessant, wenn ich mir auch schon etwas in der Art dachte«, meinte Schulz und gab den Steckbrief an den Winkelagenten zurück. »Und der andere, dieser stämmige Rotblonde, liegt gegen den auch etwas vor?«

»Ich habe alle Steckbriefe der letzten Woche durchgesehen, aber nichts gefunden.«

»Die beiden scheinen auch noch nicht lange zusammenzusein. Der Stämmige hatte bereits ein Quartier, diesem Adler habe ich erst eines empfohlen.«

»Wo?«

»Machen wir halbe-halbe?« fragte der Buttjer vorsichtig.

»Natürlich«, versprach Bult, auch wenn er die Belohnung lieber allein kassiert hätte. Aber dafür hatte er, was Schulz nicht wußte, das Geld für die Überfahrt doppelt eingesteckt. In dem Bewußtsein, daß er diesen Adler der Polizei übergeben würde, hatte er seinen Namen von der Passagierliste gestrichen und den Platz an einen Scherenschleifer aus dem Brandenburgischen verkauft, der am späten Nachmittag bei ihm aufgekreuzt war.