— Посмотрим.
Сумеречный свет окрашивает небо в легкие оттенки розового и оранжевого. Мы едем по Брайар-стрит в сторону небольшого магазина за закусками. И, к сожалению, за зельцером. В машине звучит «Time Machine» группы Coin, которая подбадривает меня, наполняя ощущением свободы, когда я смотрю на мелькающие за окном здания. Она права. Мне действительно нужно было выбраться на воздух. Жаль, что поездка к Лилии не сложилась, хотелось бы увидеть Дракадию и старый дом мамы. Как всегда, Коннеру удалось все испортить.
Марисса протягивает мне наполовину выкуренную сигарету, которую я неуклюже держу между пальцами. Я курю только в компании, обычно попрошайничая у друзей, но она начала курить с того дня, как в тринадцать лет украла пачку Marlboro у своей мамы.
После глубокой затяжки я передаю ей сигарету, и она докуривает ее, прежде чем выбросить окурок в приоткрытое окно. Шины визжат на крутом повороте, отчего я откидываюсь в сторону, резко выдыхая дым из легких, когда Марисса заезжает на парковку.
— Прости! — она смеется, паркуя машину между грузовиком и мотоциклом.
— Что за хрень… — я нахмуриваюсь, глядя через лобовое стекло на мерцающую неоновую вывеску над зданием. Должно быть написано «Таверна Большого Агнуса», но буква «г» не горит. Я бы посмеялась, но злость и неверие скручивают мои кишки, когда мне становится ясно, что она задумала. — Что ты делаешь?
— Один коктейль. Зайдем, закажем и уйдем.
— Нет. Я туда не пойду.
Она поднимает бровь.
— Ты действительно хочешь сидеть одна на этой жуткой парковке?
Черт возьми. Я знала, что не стоило ей доверять.
— Ты знаешь, что здесь находят мертвых девушек, правда?
— Ага. Кажется, пару месяцев назад это было в новостях, — говорит она, смотря в зеркало заднего вида, поправляя помаду пальцем. — Мерзость. Кто этот тип, водитель такси или что-то в этом роде?
— Нет. Он находил их на вечеринках. Его называют серийным убийцей.
— Вечеринках, — она откидывается на сиденье. — Мы идем в бар. Там повсюду стоят вышибалы. У серийных убийц свои схемы, Би. Я знаю это дерьмо. Я смотрю тру-крайм2 постоянно. Этот парень, наверное, ненавидит студенток.
— Буквально недавно девушку из моей школы нашли обезглавленной. Я не хочу рисковать, понимаешь? Давай просто купим зельцер, как ты и хотела, и вернемся в общежитие.
Губы Мариссы сжимаются, она смотрит вперед, что вызывает раздражающее чувство надежды, как будто я смогла ее переубедить.
— Слушай, эти девушки, наверное, были тупыми. Мы знаем законы улиц, в отличие от них.
— Мой район был в десять раз хуже твоего, и я все равно не хочу ввязываться в это.
— Один коктейль, — она поворачивается ко мне и складывает ладони, как будто молится. — Один коктейль, потом вернемся в общагу, и я обещаю, что буду смотреть с тобой каждый чертов фильм о Гарри Поттере. И больше не скажу ни слова об этом.
— А кто поведет обратно? У меня нет настоящих прав.
— Я. Постоянно вожу пьяного отца. Уже привыкла.
— Не уверена, что это повод для гордости.
— Я просто говорю, что знаю, сколько должна выпить, чтобы не напиться.
Не сомневаюсь в этом. Ей не раз приходилось возить домой своего отца, так что она, наверное, точно знает свой предел. Это все равно не успокаивает меня.
— Ты не сдашься, верно?
— Нет. Мы здесь. У меня с собой наши удостоверения. Один коктейль, и мы уйдем. Обещаю. Клянусь могилой бабушки.
Она обожала свою бабушку, но это не значит, что я ей поверю.
Я смотрю на себя, на огромную черную толстовку в сочетании с рваными джинсами и черными кедами Vans. Унылое дополнение к ее милому наряду из юбки и свитера.
— Я выгляжу как бомж.
— Ты выглядишь как горячая скейтерша. Клянусь, ты и твоя сестра могли бы прийти в мешке из-под картошки, и обе выглядели бы как модели. Это несправедливо.
Я скрежещу зубами от разочарования из-за очередного подавленного протеста.
— Я уйду после одного коктейля. И позвоню твоей маме, если ты не пойдешь со мной.
— Ура! — говорит она, протягивая мне смехотворное удостоверение. — Теперь быстрее внутрь, пока нас не схватил серийный убийца!
Мы мчимся через парковку, и приближаемся к вышибале, чья внушающая страх внешность вполне оправдана для места с названием «Таверна Большого Ануса». Мое сердце напоминает, что мне предстоит пройти мимо этого тролля с удостоверением личности, фото в котором совсем не похоже на мое. Дрожь пробегает по моим мышцам. Я сжимаю в руке удостоверение, молясь, чтобы она не тряслась, как осенний лист, когда я буду показывать его ему.
Сначала он внимательно рассматривает удостоверение Мариссы. После необычайно долгого взгляда, от которого мое сердце готово выскочить из груди, потому что ее фото действительно похоже на нее, кивает, пропуская ее внутрь. Пройдя мимо него, она оборачивается и радостно подпрыгивает в каком-то жалком победном танце.
Сделав нервный выдох, я протягиваю удостоверение. Моя рука настолько трясется, что я почти роняю его.
Он выхватывает его, пристально смотрит на кусок пластика, потом на меня. Взгляд то опускается, то поднимается.
Дыхание учащается, когда я смотрю на хмурящуюся Мариссу, стоящую внутри.
Черт.
— Я, э-э… покрасила волосы, — слабо говорю я, внутренне съеживаясь. Этот парень, должно быть, использует эхолокатор в место зрения, если не видит, насколько в действительности это ужасная подделка.