— Не сомневайся. Боже мой, это ужасно.
— Да, грязные подонки.
— Увидимся, — пробормотал Стил и вышел на улицу к машине.
Долго ли Меган будет плакать, если его убьют? Что почувствует, когда потянется к нему среди ночи, а его не будет рядом? Что скажет сыну?
Он сел в машину, скрестил руки на руле и положил на них голову. Пальцы сжались в кулаки. Ярость разлилась по жилам, подобно раскаленной лаве; боль, гнев и ненависть захлестнули его. Смерть Рика потрясла его до глубины души. Ему и раньше приходилось терять друзей. Он провожал их в последний путь, вставал плечом к плечу с оставшимися в живых и делал все, что в его силах, чтобы добиться осуждения убийц.
Но сейчас, после гибели Рика, у него словно открылись глаза. Рик оставил после себя зияющую пустоту. Ни одна женщина не стала его женой, не родила ему сына. А если бы у Рика была семья? Если бы и у меня была семья?
Стил представил себе плачущую Меган. Вот она прижимает к груди ребенка, зовет Стила, чтобы он пришел, утолил ее боль, уверил, что все это чудовищная ошибка, что он жив и никогда не покинет ее. Он же обещал заботиться о ней всю жизнь…
Но Стил не сможет ответить. Его губы будут скованы печатью смерти…
Какофония голосов и образов затопила его сознание. Он нажал на газ и помчался в тот район города, где прятались те, кто совершил это страшное преступление. Он ощущал невыносимую тяжесть кобуры под курткой, зная, что его противники тоже вооружены и без колебаний пустят в ход свои револьверы. Когда это случится, Меган горько заплачет. Он не вправе причинять ей такую боль. Противоречивые чувства раздирали его: некоторое облегчение, оттого что Рик был одинок, и мучительная горечь от бессмысленности его смерти.
Стил мчался сквозь ночь, ничего не видя вокруг, словно робот, запрограммированный на убийство. Холодный, зловещий блеск его черных глаз, невероятное напряжение, исходившее от его мощного тела, — все говорило об опасной, несокрушимой силе, вырвавшейся наружу.
В восемь часов утра Стил подписал последний отчет и бросил бумаги на стол дежурного сержанта. Он смертельно устал и хотел только одного: оказаться дома, смыть грязь с тела и души и заснуть. Забыться.
— Стил, — сказал Кейси, подходя к нему. — Тяжелая выдалась ночка, да?
— Да.
— Хочешь, я попрошу принести завтрак?
— Нет, Кейси. Иди домой. Тебя ждут жена и дети. Ты должен быть с ними. Рика некому было ждать.
— Я впервые вижу тебя таким, Стил. Мы и раньше теряли людей, и это было тяжело, но…
— Иди домой, Кейси.
— Ладно, потом поговорим.
— Пока, — буркнул Стил, вышел из кабинета и поехал домой.
Войдя в квартиру, он прежде всего принял душ и, бросившись на кровать, провалился в сон. Проснувшись после полудня, он мгновенно пришел в себя. Все его мысли сосредоточились на Меган.
Меган… Он живо представил себе ее лицо, волнистые волосы, услышал ее голос, звонкий смех, увидел, как счастливое выражение лица внезапно сменяется глубокой скорбью. Если с ним что-нибудь случится, ее мир разобьется вдребезги. Фонтан желаний не спасет его от смерти, если наступит его черед, даже если она бросит в воду целую горсть монет. Выходя утром из дома, он не знал, вернется ли вечером. Он привык к этому и принимал это как должное.
Но раньше он никого не любил.
Глава восьмая
Стил сидел в парке до тех пор, пока Клара не вышла из магазина «Аллея памяти». Потом пересек улицу и увидел, что Меган опускает бамбуковые жалюзи на окнах.
— Стил, — сказала она с радостной улыбкой, — какой приятный сюрприз! Я думала о тебе весь день.
— Привет, Меган, — хмуро ответил он. — Надеюсь, ты вчера добралась до дома без проблем?
— Конечно, Стил, — сказала она, подходя к нему. — Что-нибудь случилось?
— Меган, — начал он и осекся. Потом порывисто привлек ее к себе и зарылся лицом в ее душистые волосы.
Меган обняла его за спину, чувствуя напряжение, исходящее от его твердого, как камень, тела. С ним что-то случилось, испуганно думала она, но сочла за лучшее ни о чем не спрашивать. Прошло несколько томительных минут. Наконец железное кольцо его рук ослабло, и он прерывисто вздохнул. Меган подняла голову, с тревогой всматриваясь в его глаза и пытаясь найти в них ответ на свой невысказанный вопрос.
— Стил? — тихо произнесла она.
Вместо ответа он припал к ее губам в долгом обжигающем поцелуе, таком отчаянном, словно она в чем-то провинилась. Постепенно его губы смягчились, и Меган тихо застонала от наслаждения.
— Прости меня, — сказал Стил, поднимая голову. — Я не сделал тебе больно?