Промысл – зеркало… Становятся мыслями все ощущения.
Мыслями вашими. Я отражаю, вы принимаете, не понимая. Я – провидение. Я ведь художница. Левой рукой мне было написано искать вашу суть на правой ладони…
Искать вашу суть, да найти свою цель…
Той же дорогой, по рельсам, сквозь шпалы. Мы не доедем туда, не увидим. Путь не меняется. Цель не изменишь. Мы – свои жертвы. Мы лишь обманы.
По рельсам, путями, дорогой вчерашней. Вчерашней – не прибыли. Что же сегодня ожидаем увидеть? Станцию-призрака линий неведомых…
Утро…
Нам собирать цветные осколки некогда целой странной картины – мгновения рассыпаны. И не найти уж, наверное… Втоптаны стёклышки.
Мы говорим это утро…
Сны не рассеялись, но еле заметной глазу занозой в нас поселилась смутность догадки… Мы только к вечеру раскроем секреты, тайны этой глупой вселенной, сил накопив для самопризнания.
Утро. Мы грезим. А время покажет…
Время покажет нам ту же дорогу. Всё по накатанной, всё по касательной пройденной линии.
Утро. Мы грезим.
Мы верим в обманы. Обманы и правды. Мы не спешим – сонные рыбы, скалярии в банке. И только увидев, что солнце заходит, будет понятно, что день на исходе. Впереди – только вечер. Мало ли что ещё будет, конечно, но… Той же тропинкой крадёмся обратно…
Той же тропинкой, той самой дорогой, что не приводит. Прибудем туда же, куда прибывали. Вчера и во вторник, на прошлой неделе, и в сентябре позапрошлого года…
Ступаем тропинкой. Ступаем, надеясь…
Пустое…
Мы – пребывание.
Мы же – отчаяние.
Мы – лишь попытка. Попытка менять.
Нам дарить лишь надежды друг другу – мы воры.
А вечером вы говорите о звёздах… Признание… Слышится? Смотрим на счастье своё однобокое, и сходятся точки, точки и линии, что были нами когда-то написаны. Нами заложены.
Плетение мыслей. Плетения веры. Магия смысла невидимых линий…
Видите суслика?
Суслика нету.
Но есть сторона у луны, что неведома, есть совсем близко спутник невидимый.
Мне улыбаться сегодня загадкой. И наблюдать…
«Мне в инее звёзды…» И дальше идти по той же дороге…
12.
Промысл.
Рок наш…
Наш рок-н-ролл… За стеной филармонии – джаз и блюз.
В этой однобокой реальности истиной становится целое. Нечто многостороннее. И я становлюсь реальностью, меняя углы обозрения, все свои точки и линии.
А вы всё молчите и смотрите. Я рядом, мне досталось разгадывать луны, руны, кофейную гущу. И карты звёздного неба…
Нарушьте молчание, беседуйте.
Но вы всё молчите, я слушаю. Говорить – разучилась, и знаки рисую на ваших ладонях. Слова становятся образом. Слушая, слышу – Луна апельсином забралась в окошко, осеннее небо и мёрзлые рельсы, толпа пассажиров, дрожащие звёзды, меркнущий свет фонарей-невидимок, чёрные ветви мёртвых деревьев, ноябрь… Безликость картинок исчезла, и задышало, вспыхнувши, нечто. Нечто в реальности…
Чернилами писано на бумаге прозрачной слово «любовь», что обронили как будто случайно. «Любовь» остаётся перед глазами, оно так красиво вами написано. Я и не знаю, как увидеть иначе – лишь строчка. Раскройте мне тайну этого слова. Пауза…
Пауза…Diminuendo…
Строчкой клубится, не тая, в пространстве. Смотрите мимо…
«Вы любовь здесь не видели?»
Я наблюдаю, как по вагону плавает призраком смутное чаяние. Мне начинает казаться, что и вы их увидели…
«Не просто случайность, не игры стечения всех обстоятельств. Не разукрашка…» - твержу как молитву…
Я как обычно ловлю ваши взгляды, кладу их в карманы. Битые льдинки, они там хрустят, рассыпаясь и тая.
Наверно, улыбка мне только казалась.
Улыбка неясная. Улыбка сокрытия.
Акценты, нюансы – сплошные загадки… И нету вариантов, есть ситуация.
Ситуация есть.
Ситуации нет. Есть лишь варианты… Не знаю!..
Варианты все пройдены, варианты нарезаны, сложены в баночки заготовками на зиму. Остальное – пожарено. Нами же съедено. Давно переварено…
Да, мне всё кажется…
Глупая… Глупая.
И вам так неловко – кругом пассажиры, они наблюдают моими глазами. А я хоть и щурюсь от яркого света, но вижу чуть больше. Мы друг у друга в замёрзших ладонях…
Длинный перрон. Толчок. Остановка.
Обоями стало тёмное небо с лунным плафоном, свернулась картина с хлопком, обратившись в две линии рельс и софитом над ними. На мост поднимаясь, я провожаю квадратики окон, первый вагон, всё это утро.
Спускаюсь. Холодно. Скользят под ногами ступени, а я провожаю. Провожаю, не глядя.
Спускаюсь. Иду… Всё та же дорога. Слева – барак. Мансарда. Окно. Круглое. Жёлтое. Это луна. Черепичная крыша. Трубы как башенки. Яркие окна…
Наледь. Иду. Там, дальше, - балконы как островки невиданных жизней, плетения света и тени. Высокие окна старых построек, осколки лепнины…
Небо синеет, поверх нацарапаны ветки деревьев…
Так хочется верить… Иду и сплетаю своё заклинание. В строчку, в новую линию, точку пересечения, в цепь этих всех странных случайностей.
Мы ступать с вами будем неслышно по начертанным мною знакам… Мы будем идти навстречу друг другу…
Совсем по-кошачьи…
Как будто не веря,
Любить подкрадёмся
Друг к другу так мягко,
Как будто небрежно,
Втайне жалея
Ушедших мгновений…
Как будто неявно…
Безудержно… Нежно…
Иду на работу, всё той же тропинкой. Наледь. Ступени. Бараки. Подъезды. Дворы. Светофоры. Окна. И клёны. Киоск. Остановка. Подземка. И двери…
Светает.
Ноябрь.
Утро, поверь мне…
13.
«Филармония. Крупные формы».
Прячу глаза, ревность скрывая и зависть. Я бывала почти во всех театрах. Филармония слишком серьёзной казалась, там – не была.
Филармония. Крупные формы.
Весь день смаковала эти три слова. Я бережно издали их наблюдала, вертела в руках…
…Слушаю песню. Одну из любимых.
Мне сейчас глупо.
Глупо сейчас слушать песню из сказки. Нефилармония.
Не формы. Не крупные. Мелодия глупая. Глупая сказочка. Запутать два провода старых наушников. В узел. Навеки. Не фантазировать.
Лишнее.
Фантазировать – лишнее.
Но… Не быть мне русалочкой… Я ведь художница.
«There you see her. You wanna kiss the girl »…
«Kiss the girl. Kiss the girl »…
Я – это глупости, мне и неловко сейчас смотреть в зеркало. Быть мне волшебницей, колдовать на улиточку: «Ты, Себастьян, споёшь эту песенку». Выход на сцену… «Ты не волнуйся, я буду рядом». Я – это партия на фортепиано…
Вслушайтесь… Это не та филармония. Глубже, сложнее. Вариации… Темы… Всё тут сплетается в узел. Навеки.
Не думайте… Лишнее. Вы попали не в театр. Как она вам, нравится песенка? Разберите на ниточки всю композицию, соберите обратно, снова послушайте… Разложите плетение многоголосия. Линии, точки, акценты, нюансы – шлю вам загадку. Кусочки мозаики…
Метки и символы, тайные знаки…
Найдите…
«Разложи мне плетение, открой эти тайны».
«Трефовый король…»
Как всегда.
Улыбается бабка, нити той вязи крепко сжимая.
«С любовью. И с жизнью своей. С интересом. Да при пути…»
Да при том же, наверно.
Глянет лукаво. Но знаю я все эти карты, расклады. Всё как всегда. Трефовый король, что с любовью, и с жизнью. И с интересом. В пути. По дорожке своей неизменной. Всё по касательной, не смея нарушить границы условность…
Пытаюсь увидеть себя в этих картах. Примерю у зеркала эти пророчества…
Трефовый король… Вот сюда… И левее.
Его интерес пристроим чуть сбоку…
Путь мы начертим…